É mera constatação da realidade

Um dos poemas que ficaram de fora de Abyssalia. Removi duas vezes, por considerar muito pesado. Mas nem por isso ele merece ficar escondido em uma caderno.

Foto: Oryanna Borges

É mera constatação da realidade 
o que conclama o verbo: você é
Pobre.  Começo a elevar-me 
com a pouca convicção  que 
anseio  transmutar em ato nobre. 
Longo o caminho  principiado
nesse júbilo  em dar esmola e,   
no entanto,  é nada comparado 
 à  miséria que  te esfola.  Meu 
orgulho  pretendias pisoteado
nunca nele pusestes os pés
enquanto o teu é lacerado pelo 
meu olhar de viés a insinuar
as funduras que temes tanto 
e as fendas abissais nas quais 
te afogas em próprio pranto

Teus bens são fruto da luxúria
sob a alcunha de matrimônio
e a fundação da tua casa é 
a cauda do demônio.  Vives  
na ilusão da opulência de 
outrora, cega para a decadência 
que vigora   em cada quinquilharia
que julgas adorno.  Não vês?  Em 
teu entorno a paga da velhacaria
é a estagnação evidente nos teus 
estofados gastos e nos cetins 
desbotados como a tua cor em 
face de valores nefastos.  

És  medíocre em teus paradoxos.  
Tens a idade  dos anciãos que 
adoro  e a vaidade das putas 
gratuitas que deploro.  Acintosa
caricatura  de mulher,  a enaltecer
a traição e o aborto, desse teu 
corpo  semimorto, escangalhado 
à tosse,  tomará posse uma legião 
de transtornos endiabrados
que assinalam a decrepitude do 
espirito, como escolhestes. 

Pela boca contraíste a peste
cultivada em geladeira  e
requentada em panela suja, 
e pela boca disseminaste a
devassidão e a  rabuja. É por 
isso que eu te perdoo.  Motivo
falho, é certo. É fácil ser superior
aos teus dotes de marafona
e considerar-te  punida em teu 
próprio inferno cafona.