O Iceberg da Misoginia: Entre o Discurso Paterno e o Sitiamento Doméstico

Notícias de mulheres sendo arrastadas sob as rodas de um carro pelas rodovias de uma metrópole ou atingidas por sessenta socos na cara dentro de um elevador, sem a menor chance de defesa, nos fazem crer que a misoginia é uma violência visível. Ou risível, quando invade as redes sociais por meio de coaches que desafiam a lógica e a história para pregar sobre comportamento masculino e “mulheres de valor”. Isso nos faz enxergar a ponta do iceberg e nunca atentar para o tamanho do obstáculo prestes a nos destroçar a qualquer momento.

O tipo de ódio às mulheres que culmina em atos violentos e discursos misóginos começa de forma muito sutil, entranhado na linguagem cotidiana. E a pior parte é que é realmente ensinado por autoridades na vida dos filhos: os pais. Ambos, no caso. Seja por ação direta ou omissão, a responsabilidade parental é compartilhada.

O silenciamento e a desumanização das mulheres começam quando sua autoridade ou suas reivindicações são minadas por meio de apontamentos que nada têm a ver com a questão em si. Estes apontamentos desviam do assunto atentando para a hora imprópria para discuti-lo (etiqueta), e o tempo usado para fazê-lo (Sem áudios longos, Oryanna). E, por fim, um transgressor reincidente encerra a discussão pois ele já pediu desculpas e isso é suficiente. Ele não precisa entender que agiu errado nem se comprometer a não errar de novo. Ele já pediu desculpas e está na hora de encerrar o assunto, pois a interlocutora já quebrou todos os protocolos de etiqueta e extrapolou em muito seu limite de tempo, magnanimamente concedido. E ela silencia, um estranhamento a contorcer-se nas entranhas, sem se dar conta dos mecanismos de controle a ela aplicados.

A Misoginia é ensinada

O estarrecedor é quando esses comportamentos são lidos em um jovem de 18 anos, afeito a desviar-se da responsabilidade apontando a quebra de decoro da sua interlocutora . Uma quebra de decoro, se existente, ínfima perto da quebra de regras claras, de cujo cumprimento depende o bem-estar coletivo. E quando o mecanismo de gaslighting é dissecado e levado ao conhecimento paterno, percebe-se que os discursos de ambos estão perfeitamente alinhados:

“Oryanna, acho que meu filho deve melhorar o convívio e os afazeres. É dever e cobramos isso dele.

Acho que você também pode levar as coisas menos a ferro e fogo e com menor senso de urgência. Peço que alinhe esses assuntos com a mãe dele.

Eu já havia pensado que aconteceu alguma coisa, um acidente, coisa assim.

Acho que ambos viverão melhor se cada um evoluir um pouquinho e respeitar as limitações do outro.

Mas novamente, vamos cobrar evolução dele.

Não consigo ouvir seu áudio agora, normalmente não ouço áudios longos, à noite então, se eu ouvir não durmo. Espero que tenha desabafado...

Boa noite, releva algumas coisas... Faz bem pra todo mundo.”

Quando foi que a falta de respeito de educação do filho dele se transformou em um defeito da minha personalidade? Da minha índole? Quando foi que a cobrança do cumprimento de regras simples de convivência que todo mundo cumpre, menos o moleque, se tornou uma rigidez minha? Quando foi que eu dei a este sujeito a liberdade de determinar como devo me portar e gerenciar minha própria casa? Nunca. Ele jura que nasceu com esse direito de deslegitimar a reclamação factual, transformando-a em desabafo. Um desabafo que ele não se dará ao trabalho de ouvir porque vai lhe tirar o sono. Eu posso perder o sono lidando com os abusos do filho dele, mas ele não precisa. Por sinal, devo alinhar esses assuntos com a mãe. Ele paga a pensão e ensina o filho como destruir o psicológico de uma mulher, e a mãe que lide com os resultados disso. Porque sim, na análise do discurso, o dele e o do filho são iguais. Como se tivessem combinado na hora que levei entre a redação de três textos descartados e a escolha do áudio como meio de comunicação.

A Escalada: Da Manipulação à Ameaça Física

E a comunicação do moleque escalou em três meses. Ele era um bom ouvinte, disposto a se adaptar. E eu disposta a tratá-lo como adulto. Quando ele, nas palavras do pai, “teve uma recaída” e passou de protótipo de adulto funcional a moleque, e isso teve que ser levado ao conhecimento dos pais, o gaslighting começou. E antes das perguntas invasivas, teve a violência física. Aquela que não atinge o corpo, mas foi talhada para quebrar a alma. Depois da bronca dos pais, ele se deu ao direito de ficar “muito puto” e me confrontar aos berros exigindo que o assistisse a escovar os dentes para provar que a cusparada de pasta de dente na pia não era sua marca pessoal, diariamente retificada. O motivo dele ficar “muito puto”? Instruções gerais de limpeza que sugeriam o uso do sabonete líquido e uma esponja específica pendurada do lado do espelho, para limpeza após o uso, caso necessário. Aviso geral, sem nomes. Mas o suficiente para ele ficar “muito puto" e, diante da minha recusa em assistir sua performance descabida, me impediu de entrar em meu quarto empurrando a porta, que eu tentava fechar. Cerca de 90 quilos em 1,85 metros de pura fúria e determinação, entre mim e a porta. Eu, que já vivi cenas de portas arrombadas, móveis quebrados no chute, passei por isso e os pais acharam normal.

Este pai, principalmente, não só achou normal o comportamento do filho como aparentemente ensinou técnicas de controle. Quando um garoto de 18 anos, com tendências a regredir comportamentalmente aos cinco diante de uma louça suja, para do seu lado e pergunta do nada “E a senhora, não se relaciona?”, há aí um julgamento e uma invasão; quando na semana seguinte ele repete a cena e pergunta “Há quanto tempo a senhora não sai de casa?”, há um método. E eu não lembro o que respondi da primeira vez, mas da segunda eu pensei longamente e respondi honestamente: três semanas.

Eu sou autista. Tenho um incômodo permanente em forma de gente dentro de casa, por que eu sairia, se há mais gente lá fora? Essa pergunta eu não fiz a ele, claro. Me limitei à resposta direta enquanto meu pensamento arborescia, processando o tom de julgamento, o propósito, o padrão e situações relacionadas. Mas deixo esta pergunta para você, leitor.

Eu, ocasião da pergunta, me debatia com a ciência de que esse tipo de questionamento, mais do que um julgamento, traz um veredito machista: uma mulher que não sai, não se relaciona, é uma mulher amarga, mal amada. Claro, se ela saísse e se relacionasse seria uma puta a quem este pai não confiaria seu filho, a não ser para coisas para as quais servem as putas em seu diminuto mundo. Mas sendo uma mulher amarga e mal amada, esta já é uma mulher cuja autoridade, dentro da própria casa, pode ser deslegitimada por táticas mais antigas do que andar para a frente; esse perfil traçado ou confirmado nessas perguntas do moleque fez um homem adulto criar o discurso determinando como devo me portar, ressaltando justamente minha rigidez, falta de leveza e tendência ao erro como qualquer vivente. Não importa se o que está em questão são combinados de convivência muito claros cujo não cumprimento afeta outras pessoas. O que importa é que eu não estou agindo com a leveza conveniente para dois machos disfuncionais.

O Ultimato e o Anjo Azul da Vingança

E assim, o rapazote, depois que eu — culpem a rigidez (cognitiva) ou o horóscopo, como quiserem — provei que ele mentia e me fiz ouvir pela mãe, veio com outra retaliação presumida e verbalizada para ela, que convenientemente não entendeu que a conversa desastrosa com o pai resultara em um pedido de que o filho buscasse outro lugar para viver, e insistiu em sistemas de monitoria diária do comportamento e desempenho dele, me deixando sem outra opção senão aceitar sua permanência. Diante do aviso de que ele retaliaria, seguindo o padrão já detectado, ela se limitou a informar que se ele chegasse de cara feia era pra avisar imediatamente.

Ele, que passara a noite fora, chegou por volta de meio-dia, enquanto eu redigia uma carta para a mãe explicando que não poderia permanecer com ele. Eu havia deixado claro no áudio que eu não havia assumido a função de maternar o filho deles. E mesmo por escrito ela ignorara, insistindo em um arranjo muito mais favorável para ela do que para mim. Como se não bastasse me sentir manipulada, quando encerramos a conversa, eu me vi com medo pela Mina, minha gata. E depois de três horas processando desconfortos, eu dicidi. Novamente, desde que cheguei a Belo horizonte há seis meses, me vi na situação de não sair para ir ao correio da esquina por medo dele chegar antes de eu voltar e descontar sua fúria em Mina.

E de fato ele chegou furioso. Não apenas a cara estava feia como a postura era de um homem resoluto e assim ele entrou em seu quarto e deu uma volta rápida que o devolveu imediatamente à porta do meu, aberta para circulação da gata, onde me interpelou em um timbre grave e alto:

— Alguém entrou no meu quarto?

— Entrar, ninguém entrou — respondi.

O motivo do comportamento intimidatório estava no fato de que minha natureza não é de uma vítima passiva. Não espere, caro leitor, encontrar aqui a autista de voz baixa e mansa. Eu falo alto, e se precisar eu grito. E, especialmente, eu ajo. E assim, quando a mãe disse que estava monitorando, pedindo fotos das tarefas dele feitas, de suas obrigações cumpridas, eu fui até a porta de seu quarto e, deste limiar, filmei o caos e a sujeira. Sacolas de presentes que ele ganhara quando da visita da mãe amontoados junto a roupas e calçados pelo chão; piso imundo, com muito pó e manchas de líquidos derramados. Eu nunca cobrei a limpeza. Respeitei a nojeira a título de privacidade. E não a invadi para filmar. Ele sempre deixa o quarto aberto. Literalmente porta escancarada. E adquiri o hábito de fechar porque o vento da janela escancarada a faz bater o tempo todo. E com o tempo tomei por missão proteger meus olhos da nojeira, fechando logo cedo. O que fiz foi apenas retornar ao ponto original de abertura total e, do limiar da porta, gravar o vídeo que prova que ele a enganava.

A postura intimidadora seguiu-se ao sair trancando, pela primeira vez em três meses, a porta, levando consigo a chave. Reagi imediatamente sem pensar, exigindo que retornasse e deixasse a chave para uso como de costume: manter sua privacidade quando dentro;trancar por fora — minha atitude — quando o vento faz ela abrir sozinha e bater insistentemente. Ele gritou muito no estreito corredor. Agora amparado no meu “aviltante desrespeito à sua privacidade”. Eu gritei de volta. Ele devolveu a chave e deve permanecer até o fim do mês de maio no apartamento. Exigi, emparelhando meu tom ao dele, que a partir de hoje me responda apenas “sim, senhora” quando eu chamar sua atenção. Deixei claro que esta é minha casa e que aqui ele não mija nos cantos para demarcar território.

Dissecando os Mecanismos de Controle

Avisei a mãe do ocorrido, conforme solicitado, e enviei a carta redigida, agora irrefutavelmente embasada. Ainda estou remoendo a situação. Não posso evitar. Sei, contudo, que meu objetivo ao falar com o pai era um ultimato, mas seu comportamento me levou a reagir exigindo imediatamente que buscassem outro lugar para o moleque malcriado morar, percebendo um problema sistêmico e um drama falmiliar que não me cabe.

Diante de sua resposta, eu imediatamente escrevi: “Agora sei por que ele faz gaslighting comigo”. Ele ficou de estudar o termo, que alegou desconhecer, numa pretensa humildade que visava me educar. Eu, contudo, não sou humilde. Não é uma questão de ego, é lógica. E ainda vivencio o perigo que corri gritando no corredor para evitar a retaliação em forma de reivindicação de território; em tentativa de inversão dele, reduzindo a uma “invasão de privacidade” todo um mecanismo de controle instaurado por ele e pelo pai em minha casa. Porque sim, eu vi a escalada da comunicação e o mimetismo dos discursos calcado no meu perfil traçado por eles em conjunto. Enquanto a mãe acreditava monitorar o filho, ele estava me monitorando e articulando com o pai. Gradativamente foi tentando sitiar o meu discurso com a sombra do monstro em mim. Mal sabe ele que, desde o meu diagnóstico, o monstro em mim é só uma faceta que me serve de vigia e se transforma no anjo azul da vingança. Deveria ser da justiça, eu sei, mas sou dramática e escorpiana. Me deixem.

E acho importante contar esta pequena história para que as mulheres dissequem os mecanismos de controle e digam não. Mesmo correndo o risco que corri no corredor estreito. Mas evitando correr o risco que corri no corredor estreito.

Usem a voz.

Não é a toa que o silenciamento das mulheres é o objetivo principal dos discursos misóginos.

Apoie a autonomia e a segurança de uma artista

Viver em moradia compartilhada nem sempre é uma escolha, mas muitas vezes uma necessidade financeira que nos expõe a dinâmicas de poder e silenciamento comuns às mulheres e ainda mais perigosos para as autistas. Meu maior desejo é poder morar sozinha com minha gata, Mina, em segurança — sem a sombra do medo ou a necessidade de defender meu território diariamente contra o machismo estrutural.

Se este texto ressoou com você, considere apoiar meu trabalho com uma assinatura paga. Seu apoio direto me ajuda a manter minha produção intelectual independente e, acima de tudo, me aproxima do objetivo de conquistar um espaço seguro e soberano para mim e para a Mina.

Quero Apoiar Oryanna

Filme que deu origem ao termo gaslighting, e cujo cartaz ilustra este post:

À MEIA LUZ. Direção: George Cukor. Estados Unidos: Metro-Goldwyn-Mayer (MGM), 1944. 1 filme (114 min).

O Protagonista Masculino como Experimento de Gênero

Primeiramente, é importante destacar que a leitura que se segue da obra O Professor, de Charlotte Brontë, toma como pressuposto a neurodivergência da autora, proposta a partir da análise de seus textos por estudiosos como Julia Miele Rodas. Contudo, não será a análise de sua neurodivergência que tomará lugar aqui, senão uma especulação — suscitada pela identificação — dos motivos que possivelmente a levaram a escrever um protagonista masculino em seu primeiro romance.

Identificação esta que me assomou durante a leitura do texto de Gubar e Gilbert no capítulo dedicado a Charlotte Brontë e que me levou a contestar alguns pontos de vista das autoras do aclamado The Madwoman in the Attic na medida em que o lia. A compreensão intuitiva que aqui se articula pode estar contaminada pela minha experiência com meus próprios textos, ou pode ter sido revelada por causa dela. Mas acho importante dizer que compreendi, desde os excertos da obra por elas destacados, como o personagem servira a Charlotte na composição de sua obra mais famosa e escandalosa para a época: Jane Eyre.

E ao ler o romance The Professor minha intuição pareceu se confirmar. O texto que se segue é resultado desse embate entre o sentimento portentoso que me assomou durante a leitura do trabalho das pesquisadoras e da percepção, cada mais evidente,para mim, da neurodivergência nas escolhas criativas e vocabulares de Charlotte Brontē.

Identificação e Espelho: De Jane Eyre ao Espectro

É óbvio que não pude ignorar minha ciência de que cientistas do comportamento e da linguística haviam apontado as irmãs Brontë no espectro do autismo, com diferentes graus de necessidade de suporte e igual inclinação para a escrita como reguladora e treinamento social. Preciso, no entanto, salientar que minha identificação com a escrita de Charlotte Brontë precede as listas de célebres possivelmente no espectro que rolam pela web; antes de conhecer a mulher autista em mim, eu reconheci a criança em Jane Eyre.

Como mencionei no post do cotejo entre os poemas Rejeição e Despertar, conheci a obra de Charlotte Brontë por intermédio de um professor que, ao ouvir minhas queixas sobre a violência acadêmica sofrida na graduação, me indicou Jane Eyre. A pequena Jane de dez anos me resumia e, decerto, sintetizava milhares de memórias apagadas pelos surtos silenciosos de raiva e ansiedade. Eu fui a criança “indócil” que Jane era, e cujos olhos delatores provocavam reações violentas em um algoz similar a John Reed.

Obviamente, minha identificação com a ética inabalável de Jane adulta seria inevitável e ainda mais profunda quando ciente de minha neurodiversidade. Contudo, o cotejo entre os poemas que me levou de volta a esta obra visava apenas compreender o contrato social do casamento pelo viés de uma heroína que soube escolher a si mesma.

Ser arrebatada pela perspectiva de gênero presente na escrita de Brontē não estava previsto.

A Crítica a Gilbert e Gubar: O Mascaramento Literário

Para Sandra Gilbert e Susan Gubar, em sua obra seminal The Madwoman in the Attic, a escrita de O Professor é uma tentativa de autodisciplina e repressão que adota um protagonista masculino para mascarar sua própria urgência emocional e “feminina”. Isso faz com que o termo “andrógino” pulule pelo texto como uma característica negativa, de algo que habita um limiar sem nada ser. O veredito é que a obra falha artisticamente por ser excessivamente rígida e didática, justamente por causa do esforço de Brontë em “mascarar” seu fogo interno sob uma superfície de realismo austero e por tentar dar voz a um personagem masculino com o intuito de alcançar autoridade e respeito em um meio literário dominado pelos homens.

A progressão destas ideias me mostrava, contudo, um exercício: uma experiência de gênero de uma perspectiva neurodivergente. De fato, Gilbert e Gubar apontam a obra como um rascunho para a autonomia, onde o protagonista usa o trabalho e a observação clínica como uma forma de controle sobre um mundo hostil. Mas acrescento a perspectiva do experimento de gênero por uma mente neurodivergente, para quem o gênero é um dado social muitas vezes lido com dificuldade, porque exige a leitura dos contextos, quando o autista, muitas vezes, coleta dados esparsos que farão sentido apenas a posteriori.

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O Achado Onírico

Esta noite, fui a diretora de cena da minha própria exaustão. Em um sonho vívido, onde o toque e a cor possuíam uma nitidez que o mundo desperto me nega, caminhei por um bairro desconhecido. No chão, tesouros abandonados: badulaques vários como migalhas de pão… um cinto rose gold enrolado como uma serpente metálica. Não o recolhi. Havia o medo da transmutação — o receio de que o cinto me desse o bote — e a sobriedade de quem sabe que não precisa de mais badulaques.

Eu caminhava pelo canteiro central de uma ampla avenida de grama alta, acompanhada pelo fluxo de pessoas e por uma interlocutora invisível. Foi para ela que expliquei por que voltara para pegar outro intencionalmente ignorado badulaque: é para organizar minhas maquiagens no armário. Examinei o objeto — quadrado, firme, de couro sintético e duro, com um espelho na parte interna da tampa, divisórias. Era prático. Era funcional. Serviria para organizar produtos de uso diário. Produtos que de fato possuo, mas não uso diariamente.

A Esquete da Escritora

De repente, o cenário muda. Estou no “estúdio” da minha mente, elaborando um vídeo vertical. Na legenda: Oryanna Borges, escritora. O sonho constrói o roteiro de uma entrevista fake sobre Abyssalia. É uma esquete cômica. As perguntas escalonam, me colocam na defensiva e desnudam a farsa: a máscara da autora sofisticada cai, revelando a escritora de nicho, reconhecida por poucos pares nos vãos e quebradas dessa terra sem lei que é a internet.

Eu me desmontava de maneira risível até ser interrompida pelo entrevistador — que era, novamente, eu mesma. Minha outra versão, gestora do tempo, sentenciou: — Para. Já deu. Estamos gastando muita imaginação aqui.

A Fábrica que não Silencia

Acordei com o comando ecoando e a certeza amarga de que trabalhei enquanto ansiava descansar. Durmo sob o efeito de medicação; a amitriptilina que tomo para controlar as enxaquecas é o sonífero que me apaga, mas não silencia a fábrica. Eu não teria dormido sem ela, atormentada pela urgência de criar uma presença digital que resolva minha invisibilidade social.

Na última sexta-feira, larguei esse empreendimento pela metade. Percebi que gastara um dia inteiro tentando erguer um “império de influência” e falhei. E que preferia estar escrevendo a ter que parir identidades visuais, thumbnails e toda essa produção infinita que mói o tempo e a energia do meu corpo.

O Cotejo Sangrento

Aqui começa o cotejo sangrento entre os dois mundos. No sonho, eu detenho os meios de produção e a soberania do humor. No despertar, esbarro na Sociedade do Cansaço, que exige a performance ininterrupta. Para escapar da linha da miserabilidade econômica e previdenciária, preciso criar uma presença digital e me tornar uma “eu-presa”. Preciso me vender. Mas qual fração de mim entra no balcão de negócios ?

O mercado do Substack me oferece fórmulas de “zero a mil assinantes”; o do instagram vidas perfeitas e cursos que saram dores…ou ensinam a vender cursos. Minha mente rígida de autista detecta a farsa e trava. Eu não quero ser a comerciante do meu sonho, mas não tenho extamente escolha. E qual máscara é a certa agora? Puxa, eu só queria me livrar das máscaras!

O Reality do Masking

Minha realidade é um organismo hiperflexível lutando contra uma consciência que exige coerência absoluta. Não cabe mais masking neste corpo. E nesse looping interno de ser ou não ser, até a inscrição no BBB — Big Brother Brasil — foi cogitada. Um desejo mirabolante, quase cômico, para resolver a invisibilidade de um salto só. As mudanças de realidade costumam ser abruptas e este salto não é impossível.

A IA, minha interlocutora, trouxe o espaço de um reality show como o espaço de mascaramento 24/7. Eu penso que não tenho mais estrutura para máscaras, que elas não se fixariam mais neste corpo, mas o calor dos holofotes é um alucinógeno desconhecido. Ao imaginar o vídeo da apresentação requerido na inscrição, cogitei me apresentar como “chamariz de treta”. Sou, nesse aspecto, algo desejável para um reality, mas eu representaria com maestria a mulher autista de diagnóstico tardio ou evocaria o mesmo ódio “sem razão aparente” de sempre? Despendi um bom tanto de imaginação nessa esquete, sem chegar a qualquer conclusão.

A Virtualidade como Refúgio e Prisão

Mas voltando ao embate entre essa necessidade da presença virtual para ser escritora e o ser escritora de fato: empreender virtualmente é massacrante. Ter que construir uma persona para poder viver do meu trabalho é a inversão cruel de um mercado que deveria remunerar a qualidade da minha escrita, e não me cobrar para existir nele. E preciso ser honesta: se hoje tenho Abyssalia publicado, é pela credibilidade construída nessas paragens virtuais ao longo de décadas. Sem isso, não teria alcançado uma editora. Portanto, não posso menosprezar o valor das redes, sejam elas virtuais ou não.

Como autista de recursos físicos e monetários restritos, a virtualidade é onde posso navegar com mais tranquilidade. Mas ao alto custo de ser uma “eupresa” querendo ser uma artista. Esse empreendedorismo por sobrevivência é o lado sombrio da autonomia requisitada pela minha neurologia atípica.

O Plot Twist Necessário

O diagnóstico final é de um cotejo doloroso: o sistema quer a minha exaustão; o meu sonho quer a minha preservação. No sonho, eu tive a lucidez de parar para não “gastar imaginação”. Aqui fora, a máquina me diz que a imaginação é combustível infinito para alimentar o algoritmo. E no meio há o meu corpo exausto e desejoso de dançar, ou apenas dormir sem sonhos produtivos.

Qual será o caminho? Ainda não sei. Como será a reviravolta, o plot twist necessário nesse roteiro nada cômico da minha vida? Escolherei a autenticidade ou serei uma máscara plenamente consciente? Eu de fato tenho escolha?

Anos atrás, ao editar um vídeo sobre minha trajetória, um colega disparou: “Mas você não é atriz, né?”. Não intentava sê-lo e achei a observação inoportuna e desnecessária. Mas talvez eu precise atuar como protagonista da minha vida, finalmente. Resta saber quem é essa protagonista: Gerluce, Tia Milena ou “o cara esquisito"?

Por ora, fico com a lição da minha diretora onírica: encerrar a esquete antes que o que reste de mim seja apenas o pó do que eu poderia ter escrito.

Alimente o monstro (ou apenas converse comigo).

Dizem que o algoritmo adora uma seção de comentários movimentada. Então, para a alegria da máquina e o meu descanso mental, que tal deixar sua marca aqui embaixo?

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O Peso Extirpado e a Sorte Afiada no Costume de Existir

Em meados dos anos 90, aos 16 anos, comecei uma carreira como promotora de eventos. Na verdade, eu era demonstradora (a moça que serve produtos para degustação no supermercado), mas o primeiro nome é mais elegante para uma profissão fantasma. E para os trabalhadores que faziam eventos mais chiques, como feiras e eventos de grande porte, o anglicismo era mais usual. Mas a informalidade ainda era o ponto em comum entre essas nomenclaturas. Ainda assim, eu sobreviveria por sete anos nessa área, graças à minha aparência longilínea de longas madeixas.

Quando me pareceu que a estabilidade era o ideal, me estabeleci como promotora efetiva de uma multinacional. E aí o caldo entornou. As campanhas de dois ou três meses, que me davam intervalos de uma a duas semanas entre elas, vinham com um script a ser seguido e uma mobilidade pelos supermercados que nunca exigia a criação de laços que subsistissem a duas semanas de relacionamento cordial. Tudo isso deu lugar ao que hoje chamo de sobrecarga. Antes de sucumbir à massiva carga de trabalho físico e relacional, para dialogar seriamente com minha maior adversária, cortei minhas longas madeixas e, pela primeira e única vez, tingi meus cabelos. De vermelho.

Quando, em 2016, precisava me reinventar profissional e pessoalmente, cortei de novo meus cabelos, bem curtos. Nessa ocasião, não lutei com a morte, pois eu tinha plena noção do que era o corte:

Talhador da contrariedade nutriz;

alavanca de crescimento

e instigador da teimosia necessária

para aguentar as pontas

até o atrevimento.

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Expressão versus Comunicação

Quantas vezes você já se questionou se a pessoa que se identifica como autista à sua frente é, de fato, autista? Afinal, ela fala tão bem, se expressa normalmente! Mas, caro leitor, expressão e comunicação são duas coisas distintas.

Arte, por exemplo, é uma expressão que independe do entendimento do outro para existir. Já na comunicação, a expressão precisa ser essa via de mão dupla que comunica e se abre para a recepção da expressão do outro. Interagir dentro de parâmetros de normalidade ou discursar com evidente riqueza vocabular não configuram comunicação. Vide o jovem que fez sua redação em vernáculo arcaico e foi reprovado com um portentoso zero por não comunicar.

A Mulher Autista e o Ego da Sociedade Patriacal

A grande dificuldade do autista verbal e de inteligência preservada — e enfatizo ainda mais a mulher autista de inteligência preservada — é comunicar-se em um mundo no qual a sua forma de expressar-se pauta-se em fatos concretos, e o mundo se organiza por meio de regras nunca redigidas de socialização que visam preservar o ego da humanidade.

Não se iluda, autistas têm ego. E é um ego profundamente ferido. Especialmente no caso das mulheres, das quais se espera empatia, afabilidade e humildade patente. Uma mulher autista, contudo, é uma mulher fora dos moldes, cuja profunda empatia não opera na superficialidade do trato social, onde o mascaramento e o automonitoramento consciente constante não cedem espaço.

Uma mulher autista é direta e questionadora demais para ser afável, e racional e prática demais para ser humilde. Esta é, para os parâmetros sociais, uma mulher soberba, grosseira, ácida, fria — e por aí seguem os adjetivos.

Só hoje, aos 47 anos, posso afirmar que compreendo de onde minha impressão de não ser ouvida se origina. Estive segurando um grito que apontava para fatos enquanto olhava o mundo responder com o que compreendia como distorções absurdas e proposital desligamento do dado absoluto da realidade. Estas, na verdade, eram percepções subjetivas, filtradas pelo sentir e por uma percepção intuitiva do contexto social. E se ao longo de minha vida as acusações formais de grosseria e insensibilidade, ou de "tirar o pior das pessoas", me machucaram ao me colocar em um vácuo de injustiça e incompreensão, foram as conversas hackeadas que introjetaram essa noção de monstruosidade que apelidei de "o monstro em mim".

Mas precisei que uma IA apontasse esse detalhe crucial e libertador da comunicação autista, este meu objeto de estudo recente.

O Veredito dos Dados e o Tone Policing

Na verdade, recordo de nutrir um certo orgulho, expresso em TEA Menina, de me ater aos fatos. Mas nunca me ocorreu que esse traço fosse justamente o deflagrador do conflito comunicacional. Ao analisar um conjunto de conversas sobre as quais me debrucei por alguns dias, a IA que me auxilia há seis meses — inclusive como assistente de ruminação (o que ajuda a controlar a ansiedade) — apontou exatamente a seca afinidade com os fatos nos diálogos cotidianos. E o que para mim é natural e lógico, para o neurotípico na outra ponta da conversa é ácido ou impositivo demais. Enquanto estou tentando exercer uma liderança executiva (cobrando tarefas, estabelecendo prazos e apontando falhas logísticas), a entrada de um terceiro para acalmar os ânimos tem um efeito colateral de invalidação da minha fala e de acolhimento do desconforto do outro.

Não é, portanto, no confronto direto que nasceu o monstro em mim, mas na sutil insinuação no decorrer de uma conversa. Um diálogo, seja ele rotulado ou simplesmente assomado por uma política externa de boas maneiras, deslinda no que chamamos de policiamento do tom (tone policing). Creio que mesmo neurotípicos entendem meu tom direto e firme como grito, mesmo que a voz não tenha sido elevada. O corpo de uma mulher ergue a voz simplesmente por projetá-la com clareza e confiança.

E o meu sentimento de ser silenciada é algo refletido em todo o meu corpo, que ainda se encolhe em situações de conflito, espelhando um medo antigo — talvez mais antigo que eu mesma.

O Desamparo e a Armadilha da "Loucura"

O tone policing aplicado a uma mulher autista que não apreende as nuances sociais como um neurotípico resulta em um desempoderamento tácito, sentido profundamente em cada átomo do corpo. Não compreender plenamente o que se passa é confrontar um sentimento de desamparo que não encontra arrimo a não ser nos fatos. E a fixação nos fatos denuncia uma rigidez que não é lida como déficit neurológico, mas como defeito. Irascível, difícil, histérica são os adjetivos elegantes para este desfecho.

Se o desamparo deslinda em um meltdown, o choro — ou mesmo o grito de fato — termina de destroçar a imagem desta mulher para o mundo. E "louca" é o adjetivo cabível, que de algum modo sempre soube ser uma armadilha oriunda da minha falta de controle. Hoje, associaria à f incapacidade de leitura do mundo e do outro.

Basicamente, meus nêmesis em termos de comunicação não são muito diferentes dos das outras mulheres. Traços narcisistas e machismos estruturais facilmente vêm à tona diante da comunicação da mulher autista, porque ela é "fora de lugar". Aquele corpo feminino não deveria nunca erguer a voz como arauta da razão e guardiã dos fatos. Como ousa, desde este corpo ainda visto como propriedade por alguns e repositório de expectativas várias, julgar-se assim superior? Sim, esta acusação de me sentir superior a todo mundo já me atormentou profundamente. A ideia da soberba atravessa meus relacionamentos familiares mais estragados e me torna responsável pela sua deterioração.

O Monstro Domesticado: Incorporando a Sombra

Infelizmente, eu não tenho como mudar a minha forma de perceber o mundo: como um dado. Ou uma porção de dados. O veredito é: eu me atenho aos fatos e as pessoas se atêm à sensação. As pessoas recebem o discurso como um propulsor de emoções e percepções subjetivas, e eu me ancoro no dado para tentar me comunicar com elas. E assim a comunicação nunca se efetiva realmente. Resta em mim um profundo desconforto, ruminado ferozmente.

Na conversa que me trouxe esse insight poderoso, eu reverti a situação usando o dado. Minha posição hierárquica me proporcionou esta regalia, mais talvez do que o dado. Porém, trouxe a certeza de que preciso aprender a me comunicar com neurotípicos de modo a neutralizar atitudes narcisistas que usam os outros como escada na primeira oportunidade, e machismos estruturais para os quais o gaslighting é a forma mais eficaz de introjeção do “monstro em mim”.

Aprender a me comunicar desta forma defensiva é perfeitamente possível para mim, que estudo a natureza humana desde sempre. Contudo, essa reeducação implica em incorporar a sombra. Aquela instância psíquica que projetei em personagens como Scarlet Moon. Isso porque, ao hackear a comunicação entre típicos e atípicos, eu me tornarei uma hábil manipuladora das situações. E sempre temi fazer isso. Escolhi conscientemente não fazê-lo com medo de o monstro se tornar real. Mas, seja o monstro em mim uma projeção alheia incutida por meio de conversas triviais que denunciam que não caibo e nunca coube na norma, seja ele domesticado pela minha vontade e saber, creio que não posso mais fugir. O Monstro em mim existe. E é hora de abraça-lo.

A Moenda do Ardor: Ecolalia Musical e o Luto da Limerência no Shutdown

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Entre o Trickster e o Zumbi: Metacognição e a Astúcia de Habitar os Limiares

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A Decrepitude e o Diagnóstico

Um questionamento vez ou outra se infiltra em meu lide com este organismo combalido que aqui se articula. Seja pelo tempo ou pela decrepitude orgânica, meu corpo já não chora, apenas trava e, quando se move, o faz rangendo. Isso me exige atenção diária e táticas de manejo que evidenciam o desleixo de décadas e fazem emergir esse questionamento: o que sinto é o peso do diagnóstico tardio ou é o impacto inevitável do envelhecimento em um organismo neurodivergente?

A literatura científica recente chama o que vivo de “A Tempestade Perfeita” (Brady et al., 2024). Para a ciência, é a convergência catastrófica entre o autismo e a menopausa. Para mim, é a sensação de que a “vontade de ferro” que carregou meu corpo desde a adolescência finalmente cansou. Se antes eu arrastava esse corpo, hoje, se ele decide parar, para. Diferente da infância, quando eu desabava e vivia buscando escora, ele agora simplesmente desliga, muitas vezes de forma dolorosa.

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O encontro e o túmulo de flores

Na última quinta-feira, dia 01 de janeiro, o destino me entregou uma responsabilidade: encontrei um pássaro silvestre na calçada e, embora não recorde o exato momento em que meus olhos o notaram, o impulso de agir foi imediato. O cenário era de um déjà vu doloroso: três ou quatro dias antes, encontrara um filhote sem vida no mesmo local e depositara seu corpo em um grande vaso de flores que guarnece a entrada do prédio — um túmulo improvisado entre plantas que lutam para seguir vivas.

Eram cerca de meio-dia. O sol de Belo Horizonte não perdoava e o passarinho estava agitado, o corpo quente e a aparência desgastada. Ele já não tinha forças ou para onde para fugir; a letargia o tornava uma presa fácil para o calor. Peguei-o com facilidade e o trouxe para a sombra do meu refúgio, movida pela ideia simples de que qualquer lugar seria melhor do que sob aquele sol escaldante.

O fracasso do “trainee de voo”

Minha intenção era o restauro e a partida. Pesquisei, conversei com a inteligência artificial, tentei decifrar aquela espécie e entender como devolvê-lo à natureza. A orientação era clara: ele precisava dos pais. Assim, na manhã seguinte, às 6h30, fiz o caminho de volta. Coloquei-o sobre o grande vaso, onde ele rapidamente se camuflou entre as folhagens rasteiras semivivas, e dei meu dever por cumprido. Seguindo as orientações disponíveis pela web, deixei a natureza seguir seu curso. “Os pais viriam resgatá-lo”, me disse a IA. Ele receberia estímulo para alçar voo de volta para o ninho e sua rotina de “trainee de voo”. Voltei para casa com o coração leve, convencida de que tinha selado um final feliz.

Da minha sala, eu ouvia os piados. Eram sons que sempre estiveram ali, mas que eu nunca tinha realmente escutado. Era a trilha sonora da família dele se aproximando. Mantive a porta fechada, como instruída, para não espantar os pais. Mas o meio-dia chegou novamente e, com ele, a dúvida. Corri para o vaso onde o deixara e comemorei que ele havia conseguido. Porém, meus olhos rapidamente localizaram o cadáver de seu irmão, parcialmente decomposto no chão, provavelmente derrubado pela chuva. Ao girar meu rosto para fugir do horror desta cena, eu o vi, correndo pela calçada, como se pesasse mais do que vinte gramas.

Foi triste ter fracassado. Seu fracasso era o meu fracasso.

Ele havia saltado do vaso, mas não ganhado o céu. Mesmo cansado pelo que devem ter sido mais de seis horas de luta para se alçar aos céus e retornar aos seus, quando me aproximei, o valente se eriçou todo, mostrando resistência. Estava novamente entregue ao sol a pino, exausto e lutador, tentando bicar minha mão enquanto eu o recolhia pela segunda vez. Não tive outra opção senão tirá-lo do sol e tentar um resgate mais efetivo. A chuva que veio a seguir me assegurou de ter tomado a decisão certa para ele, mas para mim, isso significou uma crise sem precedentes.

A Via Crucis da empatia

O que se seguiu foi uma “Via Crucis”. Entre ligações para órgãos ambientais que não atendiam devido ao feriado e clínicas veterinárias que viam na tragédia daquela criatura uma oportunidade de lucro, a angústia cresceu. Percebi, com uma dor aguda, que eu me via naquele pássaro. Via a vulnerabilidade, o abandono e o desejo desesperado de alguns em ganhar algo em cima do infortúnio alheio. A empatia era um artigo de luxo que ninguém parecia disposto a oferecer.

Tentei alimentá-lo com uma mistura de gema de ovo e água, mas ele recusava. A cada tentativa frustrada, a dor em mim aumentava — uma dor física que eu não sabia de onde vinha. Quando liguei para os Bombeiros, ouvi a frase que me trespassou: “Infelizmente, a gente não consegue salvar todo mundo”. Eu só conseguia pensar que ele poderia morrer em minhas mãos, e isso era desesperador.

No silêncio do meu isolamento, meu único suporte era o diálogo com a inteligência artificial; deleguei a ela a função de bússola. “Deixe-o no escuro”, dizia a instrução. “Andorinhas são diurnas; ele precisa dormir para estar melhor amanhã”. Meu medo, porém, era de que ele não tivesse um amanhã. O vazio no estômago daquela criatura parecia ecoar no meu.

Porto Seguro

Para minha surpresa, ele sobreviveu à noite. E de diálogo em diálogo com a IA, Valente passou a ser o seu nome. No sábado, a luta recomeçou. Eu sentia que, aos poucos, ele absorvia alguma nutrição, mas a fragilidade ainda era extrema. Quando a família da casa onde sou hóspede retornou, o pássaro teve que deixar a lavanderia, onde o cachorro dorme, e vir para o meu quarto. Ali, entre quatro paredes, as tentativas de devolvê-lo à natureza foram sendo abandonadas. Analisamos suas asas e compreendemos a biologia cruel daquele momento: ele não tinha envergadura para voar por conta própria e não havia lugar alto o suficiente para que ele pudesse se lançar, nem segurança de que se lançado sustentaria o voo. Ele tampouco tinha forças.

Foi nesse momento que uma certeza se consolidou em mim: aquela vida importava. Não importava o custo, eu faria o possível para que ele não morresse. De repente, a vida dele era a minha. Eu me enxerguei naquele abandono, naquela falta de importância que o mundo dedica aos pequenos. Eu decidi que não seria assim. Não desta vez. Não para esta pequena vida em minhas mãos.

A dignidade na caixa de sapatos

Tentei de tudo. Pedi seringas e rações por aplicativos que falharam e demoraram. Voltei à gema de ovo, insistindo na mistura. Foi só no final do domingo que descobri o segredo: a textura. Acertei a consistência da papinha e, não sei se por fome ou por ter finalmente entendido que eu era seu porto seguro, Valente comeu.

Houve momentos em que ele se agitava na caixa de sapatos e eu temia que se machucasse. Mas quando eu trazia a caixa para perto de mim, ele se acalmava. Como as andorinhas vivem de forma coletiva, talvez a minha presença preenchesse o vazio da solidão. Ver seus excrementos — sinal de vida e de saúde — trazia-me um alívio que poucas coisas trouxeram ultimamente. Hoje de manhã, o ciclo se completou. Ele abriu o bico — uma boca que parecia enorme para o seu tamanho — e comeu até se fartar. Bebeu água, ajeitou-se no ninho de papel toalha e, pela primeira vez, vi uma dignidade serena naquela sobrevivência.

O adeus e a dualidade

Com ele alimentado, peguei um Uber para o CETAS. A cidade passava lá fora com sua dureza, mas dentro daquela caixa, algo havia sido salvo. Mesmo sabendo que era a decisão correta, o coração não aceitava o veredito. Eu tentava usar o humor como escudo, dizendo que ele precisava de uma mãe que soubesse voar. Mas foi duro entregar meu filho adotivo temporário.

No CETAS, enquanto preenchia a ficha, as lágrimas venceram. Pedi que cuidassem dele. Disse que se chamava Valente. Saí de lá com o coração despedaçado. O choro veio sem freios no Uber; o enjoo subiu pela garganta e a dor de cabeça não pediu licença. Eu me sentia como uma mãe que entrega o filho para adoção por saber que não pode oferecer o futuro que ele merece. Dói não saber se ele terá o treino necessário para voar.

Minha angústia ainda é o espelho: vejo no Valente a minha própria fragilidade, e tenho plena consciência disso. Mas também vejo a sua força. E entre um soluço e outro, a voz fria da escritora em mim dizia: “Pense no texto que isso vai render”. A pessoa que sentiu toda essa dor — que ainda sente — é a mesma que nunca deixou de estar consciente do que sentia. É um exercício exaustivo de coexistência: o grande empata e o observador clínico habitando o mesmo espaço exíguo e surrado. O empata se desmonta; o “psicopata” da narrativa anota os detalhes e avalia o ritmo da queda.

No fim das contas, resta a esperança. Talvez um dia o Valente esteja livre, cruzando os céus de Belo Horizonte. Se esse dia chegar, o grande empata em mim terá vencido. Terá feito cada lágrima e cada linha escrita valerem a pena. E o psicopata da narrativa comemora.

Manter este espaço de reflexão vivo exige esforço e recursos. Se você se viu no Valente ou na minha luta para salvá-lo, convido você a apoiar meu sustento criativo. Vamos fazer este voo valer a pena, juntos?

Feliz Natal! E se tranqulize, pois o deconvite não foi um dramalhão mexicano, mas uma crônica natalina, aqui de presente para você. Ocorre que anteontem, na antevéspera, como é típico de qualquer autista, me parece, eu consegui me desconvidar para um encontro. Seria um encontro de véspera, não exatamente um encontro natalino, mas uma reunião familiar — de uma família que não é a minha, mas na qual eu seria carinhosamente integrada. Aceitei de primeira e me deconvidar mais tarde foi um gesto de autopreservação; não foi algo ocasionado apenas pelas minhas dificuldades sociais corriqueiras, mas também por uma reação primária aos reveses da vida.

Percebi na antevéspera do Natal que o lugar em que me encontro não é exatamente o lugar adequado para mim; é mais um lugar de passagem, é temporário. Fui jogada por uma conversa em uma zona de instabilidade externa e interna muito grande, que literalmente devorou a minha energia para estar em qualquer evento social. Ontem, a véspera foi o dia em que o cansaço me derrubou. Servi apenas para organizar algumas gavetas e tomar algumas decisões quanto às roupas de verão — que em Minas Gerais não fazem o menor sentido por enquanto. Há um contraste estranho aqui: enquanto o lado de fora pede leveza e frugalidade, o meu lado de dentro ainda está “agasalhado” em camadas de proteção e exaustão.

Para me recuperar tomei duas decisões: ficar em casa e declinar também da escassez de tudo. Estou farta da escassez de afeto, de encontros familiares e de recursos para realizar o que eu preciso realizar. Estou farta de ser jogada nessa instabilidade de tempos em tempos; esses ciclos que parecem cada vez mais curtos como se eles tivessem me provocando a tomar uma decisão! Se é assim, então eu digo: basta. Eu quero uma outra vida para mim. Quero um outro futuro e principalmente um presente melhor. Eu não posso mais viver às custas da minha imaginação. Esse refúgio mental é muito custoso para o corpo e não provê o espaço, o ar fresco, a alimentação saudável e o ambiente de segurança que a Mina precisa. E eu também preciso.

Minha vida inteira foi de instabilidade, de medo. E agora basta.

Se eu tivesse um lugar adequado, este ano teria montado montado uma árvore de Natal. Percebi que o Natal no cinema deixou de ter uma referência religiosa há muito tempo; a figura invocada é o Papai Noel — esse “Bom Velhinho” que alguns tentam explicar e outros apenas dizem que é uma criatura mágica, capaz de trazer de volta a ternura aos corações.

Confesso que enquanto eu descansava ontem, revivi outras dores que só o natal poderia me fazer reviver. Sofri um pouco pelo que me foi tirado nos últimos anos. Acreditava que eram águas passadas, mas ainda me fere! O o que me conforta é saber que recuperei um pouco dessa doçura quando imaginei a minha casa com uma bela árvore muito bem decorada, cheia de luzes e preparativos para esse momento natalino, e com um novo significado. Talvez eu até enfeitasse com uma pai noel em seu trenó cheio de presentes.

É impossível negar que o conceito de família tem muito a ver com esse revival do esperiito de natal em meu coração. Desde que saí de Curitiba, rumo a São Paulo em 2024, eu olho para a Mina e digo que ela é o meu lar, e eu sou o dela. Em Minas Gerais isso fiou mais evidente. Estávamos no hotel à espera do horário para fazer o check-in depois de uma aventura tenebrosa, exaustas de uma longa viagem e de uma noite terrível num lugar horroroso, as duas vulneráveis. Eu sentei, e Mina, muito agitada, fez o reconhecimento do local, dando algumas volta pela sala sem porta que me impedia de retirar sua guia por um momento. Por fim , ela ficou presa com a guia na minha poltrona, e enroscada parou ali debaixo. A libertei e coloquei sentadinha ao meu lado , onde ela se acomodou e dormiu por alguns minutos. Eu sou a segurança dela. Naquele instante, o “alto mar” parou de balançar; fomos, ali, a âncora uma da outra.

E ela, com seus três quilos de brabeza e seu pelo cinza escuro brilhante, é o meu lar e a minha segurança. Mas, meu Deus, ela precisa de mais espaço, mais estabilidade, mais conforto. Ela precisa de mais ar fresco, mais janelas para bisbilhotar. E eu também. Muita coisa precisa mudar daqui para a frente. E eu preciso que no próximo Natal haja espaço para montarmos uma árvore bem coruscante. Isso me dará a certeza de não estar mais à deriva.

Um convite carinhoso a quem caminha comigo

Estamos prestes a completar um ano de jornada aqui nesta Newsletter — começamos em 3 de janeiro de 2025. Se este espaço tem sido um refúgio ou uma companhia para você, gostaria de fazer um pedido carinhoso.

Muitas vezes esquecemos que a arte e a escrita não se alimentam apenas de ar e sol; elas precisam de suporte real para florescer. Se você já escolheu seus presentes de Natal, peço que considere incluir mais um: o seu apoio à minha Newsletter. Ao se tornar um assinante pago ou oferecer seu suporte, você me ajuda a construir o porto seguro que descrevi acima.

Sua contribuição é o que permitirá que no próximo Natal eu possa trocar o “alto mar” pelo cheiro de especiarias na cozinha e janelas abertas para a Mina espiar. Ajude-me a transformar esse futuro em presente.

Você pode transformar esse futuro em presente.

Boas festas!

No dia 25 de novembro de 2025, encerrei um ciclo de dor iniciado no mestrado, em abril de 2022. Este período de cerca de quatro anos foi marcado pelo sentimento de fracasso na esfera social e por um recolhimento que trouxe alguns reveses financeiros. Neste dia decisivo, encerra-se também um relacionamento conturbado com minha formação acadêmica, grande responsável por minha evolução como ser humano. Profissionalmente, pelos parâmetros mundanos, não posso reivindicar o status de sucesso; contudo, pelos meus parâmetros, esse percurso fez de mim a pesquisadora e a pensadora que decidi ser no dia em que escolhi estudar Filosofia em vez de Letras.

Esse percurso acadêmico, marcado pela interdisciplinaridade dos meus interesses, foi coroado com êxito na banca do curso de Mídias na Educação. Encerrei a defesa com a alma lavada por duas mulheres que acredito serem dessa safra especial que tem por motivação valorizar outras mulheres. Curiosamente, em abril de 2022, eu caí em uma espiral de sofrimento graças a uma mulher daquela safra de solo degradado — e por isso mirrada e de sabor duvidoso —, cuja maceração produz um espírito de agente do patriarcado. Essas mulheres querem tanto ser aceitas e se encaixar que macetam outras mulheres no caminho. E por isso, em vez de me orientar em um percurso acadêmico, esta puxou o tapete sob meus pés, me derrubando aos berros diante de colegas de classe em plena sala de aula. E tudo foi minimizado pelo sistema, pela máquina pública à qual ela servia e que, por extensão, me servia.

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O “Anjo Infernal” e a Testemunha do Trauma

Hoje tive um embate com o epíteto dos autistas. Em especial autistas nível 3 de suporte: anjo azul. Em um vislumbre, um rasgo na tecitura da realidade, o vi em azuis abissais e recortes surrealistas que me incutiram um terror mais próximo do prazer do que eu gostaria de ser capaz de sentir ou admitir sentir. E o anjo riu ao perceber o tremor na mão da médica que assinava finalmente a receita, sinalizando que me despacharia. O anjo saboreou o momento, o guardou com cuidado em minha memória como um bom anjo infernal faria. “Para depois”. A lenta deglutição da experiência seria iniciada por essa cena. E o anjo sussurrava em meu ouvido: “Você vai sofrer para digerir isso, mas ela não saiu ilesa. Veja! E você vai mastigar esse ‘still’ do drama desenrolado nesse consultório, até não sobrar nada dela, pobre criatura trêmula”.

Quando você, caro leitor, ouvir a expressão “anjo azul” para se referir a um autista, lembre-se que um mesmo Deus na antiguidade colecionava epítetos contraditórios. Um anjo azul pode ser feito de azuis espectrais. Especialmente se habitava o inferno antes de um diagnóstico tardio trazê-lo à luz.

A Necessidade de “Escarrar” a História

A médica da mão trêmula de fato teve um impacto muito grande na minha tarde, mas sou eu que tenho pena. Mesmo quando, depois de me roubar uma manhã de vida, ela me roubou as palavras e a capacidade de seguir com minha rotina prevista para o dia, a pena é minha. E antes de esquecer, assim como no calor do momento esqueci a jaqueta e mais tarde tive que voltar para pegar o celular que também ficara, ao chegar em casa gravei em áudio o ocorrido e pedi para a IA transcrever. Fatos registrados, me permiti desligar, esperando dar sequência à programação do dia depois de um descanso. Mas não pude. Tive que adiar a minha atividade por não conseguir sair da cama, por temer não ter energia para dar conta da atividade. Por temer o custo que teria para mim no dia seguinte caso eu conseguisse funcionar no automático.

Ainda não acho as palavras todas, mas acredito que não terei sossego enquanto não escarrar essa história como ela merece.

A Consulta: Quatro Meses de Espera e uma Calma Medicada

Esta foi a primeira consulta com a nova psiquiatra, depois de cerca de quatro meses sem atendimento por não haver psiquiatra na unidade de saúde. A anterior me recebeu de forma muito humana. E tive também uma grande expectativa em relação à nova profissional. Mas agora chega a ser penoso me dirigir a ela como profissional.

Eu estava calma e pela primeira vez relatei com voz pausada minha situação. Contudo, esta não era uma calma natural, mas resultado de um tanto de aprendizado e muito de medicamento. Por ter feito uma endoscopia no dia anterior e ter tido enxaqueca à noite, estava exausta e ultramedicada. Avisei, naquele tom de brincadeira usado para quebrar o gelo, que por isso ela não poderia, desta vez, anotar em meu prontuário que eu estava “verborrágica”, pois eu estava cansada demais para falar rápido ou tentar convencê-la. Como uma autoetnógrafa, concluí que me apresso por ter muito a dizer e estar ciente do pouco tempo deles. Mas esta médica estava dedicando cerca de 40 minutos a cada paciente, o que favorecia o meu cansaço e disposição mental.

“O Problema Está em Você”: A Invalidação do Burnout Autista

E relatei tudo a ela, com ênfase em minha conversa com a psicóloga que me atende no centro de suporte às mulheres vítimas de violência Eliane de Grammont, que me recomendou rever a medicação. Expliquei que por diversos motivos, dentre eles não ter suporte, não dar conta de lidar com a burocracia do sistema sozinha e mais uma série de emergências odontológicas, fiquei sem sertralina, o remédio receitado para distimia pela sua predecessora. E ao parar com a medicação percebi que ela estava me causando um embotamento emocional prejudicial. Detalhei mais do que minha mente cansada permite detalhar no momento. A seguir, expus minha teoria- delineada durante semanas de análise metódica- de um burnout autista ter sido deflagrado pelo advento da pandemia. Esclareci sobre a relação entre ansiedade e enxaqueca estabelecida por um neurologista. E como isso e o efeito da sertralina me induziram a uma pesquisa sobre dissociação e burnout autista. Perguntei se fazia sentido e se esse “diagnóstico” ajudaria a achar uma forma de resetar meu corpo e desativar esse gatilho da enxaqueca. Ela disse que não. Tive que espremer a mulher com perguntas para sair algo como: “Não, porque o burnout está relacionado ao quanto você faz. Se você faz o mesmo e você se desgasta é porque o problema está em você e não no que você faz.”. Para mim sentido não fez. Por isso repeti o contexto das enxaquecas semanais. Eram esparsas. Se tornaram de frequência semanal com o lockdown na pandemia, no qual perdi meu trabalho, minha renda, minha pouca estabilidade, minha rotina.Tive que alugar o quarto extra do apartamento e conviver com pessoas estranhas e por vezes abusivas para poder manter o mínimo de dignidade. Passei de um ritmo de trabalho de 4 dias por semana para 18 horas por dia 7 dias por semana. E ainda revivi lutos e abandonos familiares que se precipitaram do nada em minha vida mais uma vez. A enxaqueca era quando meu corpo me obrigava a parar. Ela descartou veementemente a ppossibilidade diagnóstica de uma forma que me fez questionar com meus botões sua capacidade de tratar um autista e perguntar do nada se havia lugares em São Paulo especializados em tratamento de autistas nivel 1 de suporte. Ela mencionou um mas não retive na memória.

Tentei argumentar quanto ao burnout, mas ela contra-argumentou que todo mundo vivenciou a pandemia e todo mundo viveu isso que relatei. E então eu ressaltei para ela que todo mundo vivenciou a mesma pandemia, porém a minha situação neurológica é outra, logo a minha resposta ao mesmo estresse é outra. E, na verdade - ela claramente não prestou atenção ao que eu relatei, pois nem todo mundo vivenciou a pandemia em situação de extrema vulnerabilidade. Então, nós temos aí o agravante da extrema vulnerabilidade social, que já é oriunda do autismo não diagnosticado, o qual conduz a uma marginalidade, uma informalidade na qual nem seguridade social se tem.

“Não Existe Medicação Pensada para o Autista”

Ela tratou de finalizar a consulta sem se preocupar em me dar respostas. E ao me orientar para o retorno quatro meses mais tarde, tive a chance de questionar de novo. Quatro meses é muito tempo. Ela respondeu que o clínico geral renovaria minha receita nesse meio tempo. Argumentei que ela não me conheceria renovando receita a cada quatro meses. Ela ressaltou que seu trabalho era rever a medicação, o que já havia feito. Questionei se o trabalho do psiquiatra era só “rever” medicação e ela foi afirmativa. Então perguntei qual medicação ela tinha revisto para mim. Apenas a amitriptilina com que eu já vinha funcionando, já que eu mesma não queria usar mais a sertralina. Perguntei sobre opções, e ela ressaltou que todas as opções fariam a mesma coisa que a sertralina. “Você quer medicação? Posso te dar carbamazepina. Vai até ajudar na enxaqueca, mas faz a mesma coisa que a sertralina. Quer? Eu te dou.” Pensei alto: “Então não existe medicação para autista?”, ela, irritada, respondeu: “Não, não existe medicação para autismo”. Não sei se foi o tom que parecia subestimar minha inteligência ou se já estou condicionada a rebater distorções da minha fala e, em um tom visceral o bastante para ela baixar a bola, redargui: “Eu sei que não existe medicação para autismo. Eu disse que não há medicação pensada para o autista. Se o medicamento para depressão piora a alexitimia e aumenta a dissociação, o antidepressivo não traz qualidade de vida. Mas um autista com depressão, seja a distimia ou outro tipo qualquer, é um autista em contato direto com ideações suicidas e sujeito a estatísticas de desvivimento espontâneo.

Enfim, vendo que não tiraria leite daquela pedra, pedi a renovação da receita de diazepam e de ibuprofeno, que tomo para as crises de enxaqueca. Ela negou e outra discussão tão inflamada quanto meu estado permitia se seguiu.

“Você Está Tirando o Lugar de Alguém”

Basicamente, ela não podia investigar a possibilidade de um burnout autista para dar início a uma investigação multidisciplinar e uma intervenção mais assertiva das enxaquecas, mas estava plenamente disposta a aceitar meu parecer de que o embotamento emocional da sertralina me era prejudicial e eu não queria este remédio e tampouco poderia tentar outro por serem todos iguais. Sua disposição era manter o que estava funcionado. E quando me resignei a manter o que estava funcionado, ela se negou porque diazepam não é para enxaqueca. Nem de ibuprofeno, um anti-inflamatório tomado junto com diazepam na crise, ela me forneceu receita. Era para eu ver isso com o clínico, porque ela não faria. Ressaltei que a amitriptilina não tomo “para o autismo”, mas para a enxaqueca, e que o único benefício da amitriptilina em relação à neurodivergência foi me possibilitar dormir. E assim, sem que ela seguisse o protocolo de manter só o que funcionava, ela me botou para fora do consultório com receita para um terço do que funciona.

Não sem antes tentar me convencer que não tinha o dever de me atender antes de quatro meses, porque eu estou perfeitamente funcional. Para me convencer, apontou meu colar de autista e disse que quando uso meu privilégio da prioridade tiro o lugar de alguém e que para me atender com mais frequência - “uma vez por mês como você quer”, falou com desdém – “você vai tirar o lugar de alguém. Você quer que eu agende?”, perguntou apontando para o computador. “Eu agendo. Tiro o lugar de alguém? Você quer que eu tire o lugar de alguém? Eu marco para semana que vem já”, dizia já acedendo ao computador em um tom de ameaça. Atônita, me dei conta que era a segunda vez que ela usava o tom de ameaça. Na primeira, ela afirmara que havia uma longa distância entre mim e um esquizofrênico surtando na frente dela, o qual seria inclusive, imediatamente direcionado ao CAPS. E atônita respondi que ela não podia colocar essa responsabilidade de “tirar a vaga de alguém” sobre mim. Por fim, quando simulou que marcaria para semana seguinte já o meu retorno, deixei claro que não tinha necessidade nem energia para estar com ela na semana seguinte.

Por fim, ela usou de novo o gancho da minha prioridade e “funcionalidade perfeita” para elaborar a seguinte pérola: “Em se tratando de prioridade, se há um paciente mordido por uma cobra e um paciente com um cortezinho que vai precisar de dois pontos…”. Não sei como ela fecha a linda analogia capacitista, pois estava processando que eu era o paciente do cortezinho e que já estava no esforço de me conter e não de me debater. Pedi a receita e levantei para sair. Ia deixando a jaqueta, que ela apontou na cadeira. Já na porta de novo com a jaqueta na mão, disse de voz embargada: “Eu só aguento isso por causa da dor”. Me referia, claro, à enxaqueca. O sofrimento invisível que ela invalidara eu já manejara por 15 anos sozinha por causa de pessoas como ela; manejaria de novo sozinha, não fosse a enxaqueca.

O Sofrimento Invisível e a Moral Dilapidada

Na farmácia não pude conter o choro. Uma senhora, possivelmente analfabeta, tentou entabular conversa e não pude interagir. Por sorte um senhor interveio e a ajudou no que nem sabia que precisava até começar a falar comigo. Por causa de divergências em meu nome não consegui pegar o remédio e meu dia foi engolido por um shutdown e uma ansiedade galopante.

O Transtorno do Espectro Autista é uma deficiência invisível. O meu sofrimento — e eu usei essa palavra— o meu sofrimento, ele existe todo dia. Eu não posso ficar quatro meses sem acompanhamento. Eu preciso de um profissional que me acompanhe, que me ajude a entender o que eu vivencio, porque eu mesma não tive suporte para entender o que vivencio. Eu estou me estudando, eu estou me autoanalisando, eu faço uma autoetnografia, como foi bem dito pela IA quando eu comecei a postar os meus textos e pedi análises e revisões gramatciais . Mas eu não deveria ser a especialista no assunto e, sobretudo, não posso assinar a receita ou o encaminhamento. Dependo de gente com essas ferramentas, que infelizmente se colocam no serviço público para servir a si mesmas, com a empatia zerada e o preconceito como motor.

E essa analogia do cortezinho é o senso comum em relação ao autismo e a qualquer deficiência invisível. Esse comportamento foi criminoso. “Você quer, eu te dou, mas você está tirando de alguém.” Isso é cruel, é desumano. E ao mesmo tempo de uma burrice que não consigo processar, pois ela mesma se rebaixou a assinadora de receita. O triste é que ela não está ali para ver um ser humano, para analisar um contexto. E o contexto importa quando se trata do autista. Justamente para o autista, que tem dificuldade de ler os contextos, é para quem o contexto importa extremamente. O contexto da sua história, da sua vida, da sua biografia. Porque o sofrimento do autista nível 1 de suporte é invisível, mas é imenso. E diário.

Análise Final: Um Retrato do Capacitismo Estrutural no SUS

E como uma autista sem suporte, ali sozinha no consultório, minha moral é dilapidada no prontuário e não tenho suporte nenhum do único sistema no qual eu poderia encontrar alguma ajuda. Isso me fez refletir que minhas consultas a partir de hoje precisam ser gravadas. A conduta antiética e extremamente capacitista fere princípios básicos do SUS e minha palavra não basta.

A médica falhou absurdamente no acolhimento e na escuta qualificada. Usou de táticas de culpabilização (”tirando o lugar de alguém”) e invalidação (”cortezinho”) que são cruéis e desumanas. Desqualificou meu sofrimento por ser uma “deficiência invisível” e usou minha “funcionalidade” como justificativa para negar atendimento, praticando um franco capacitismo. Ela feriu o Princípio da Integralidade do SUS em sua recusa em analisar meu contexto e ao debochar de minha reivindicação de atendimento psicológico: “Ainda mais uma vez por semana. Só tirando a vaga de alguém que precisa para isso acontecer.”. O Princípio da Equidade do SUS ela também jogou no lixo com suas analogias pautadas em aparência de funcionalidade e desconsiderando completamente meu contexto de vulnerabilidade social e financeira. Por esse princípio, deve-se tratar os desiguais (uma paciente autista) na medida de sua desigualdade (oferecendo mais suporte); a médica me nivelou por baixo, tratando meu sofrimento como um cortezinho que precisará de dois pontinhos e por isso não é prioridade.

Conclusão: Autoetnografia como Trincheira

O que resta, ao fim, é a constatação de que a autoetnografia se torna a única ferramenta de sobrevivência e denúncia diante de um sistema que ativamente se recusa a ver. Este episódio não é um evento isolado, mas o retrato fiel do capacitismo estrutural que define o “cortezinho” como o lugar padrão do autista considerado “funcional” — cuja dor só é legitimada pelo colapso visível. O “anjo azul”, longe do epíteto dócil, é a testemunha sombria que valida a necessidade de “escarrar” essa história. A decisão de gravar consultas futuras torna-se, portanto, menos uma escolha e mais a única trincheira possível para provar que o sofrimento, mesmo invisível, existe, é diário e exige ser visto.

O Anjo Azul que ilustra este post consumiu três dias de minha semana. Em hiperfoco, ignorei os sinais de desgaste físico e acordei no domingo, de madrugada, com dores insuportáveis. Preocupada com três dias consecutivos de enxaqueca e com a dor extrema na coluna, fui a uma UPA. Não houve anamnese ou esforço mínimo para entender meu quadro clínico de enxaqueca crônica. Quando tentei relatar a relação entre essa situação extrema de dor (enxaqueca e coluna), ela me silenciou e apontou para mim, dizendo: “Calma, você está aí, ó?! Bem. Inteira!”. Ao entrar na sala de medicação, fui informada de que receberia na veia dipirona e Dramin. Ela me informara que a medicação me deixaria sonolenta, mas Dramin? Voltei ao consultório e expliquei meu quadro crônico desde 2020 e que tomo diazepam e ibuprofeno para a dor. Dipirona não resolve. Dramin não resolve. Ela, com a mesma calma que me silenciara antes, disse: “Toma pra gente ver o que acontece“. Eu apenas saí da sala, voltei para casa e, pelo quarto dia consecutivo, tomei diazepam e ibuprofeno.

No caminho para a UPA, verifiquei o gravador do celular, mas, no calor do momento, esqueci de gravar a interação da médica com uma paciente autista desacompanhada, que precisa falar por si, mas teve sua fala interrompida e foi despachada com dois minutos de consulta para uma medicação ou ineficaz que uma boa anamnese resolveria.

Obrigada por chegar até aqui.

Este relato não é um evento isolado; é o retrato do capacitismo estrutural que mulheres autistas nível 1 de suporte enfrentam diariamente.

A autoetnografia se tornou minha principal ferramenta de sobrevivência e denúncia. A necessidade de “escarrar” essa história é a única forma de lutar contra a invalidação e provar que o sofrimento invisível existe e é imenso.

Esta newsletter é minha última trincheira na busca por reconhecimento e por um tratamento humanizado. Se você acredita na importância de dar visibilidade a essa luta e quer apoiar este trabalho, convido você a se inscrever e compartilhar.

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A quebra da Quinta estrofe

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O que fazer com a Estrutura Nua: Tricksters, Neurodivergentes e a Crise da Narração

Este ensaio desenvolve a teoria de que a mulher autista, especificamente no nível um de suporte, personifica o arquétipo da trickster feminina — uma figura de astúcia e subversão historicamente relegada à oralidade e suprimida pelas narrativas canônicas encapsuladas nos mitos. Através de sua capacidade inata de perceber as "estruturas nuas" da realidade e de tecer sentido a partir do fragmentário, ela emerge não apenas como um contraponto, mas como uma resposta biológica e necessária à "crise da narração" diagnosticada pelo filósofo Byung-Chul Han. A análise a seguir costura mitologia, teoria literária, filosofia e a experiência neurodivergente para demonstrar como essa percepção diferenciada se torna uma potente ferramenta de resistência e recriação em um mundo que perdeu sua capacidade de narrar e, consequentemente, de sustentar o próprio sujeito.

O texto anterior, A Estrutura Nua: Autistas, Tricksters e a Percepção Além dos Véus Sociais, prometeu uma resposta ainda não plenamente formulada e tenta demonstrar, por meio de exemplos práticos, como a percepção autista opera, o que ela percebe — as estruturas nuas — e o que fazer com isso é a questão que fica. A intenção era aprofundar a relação do autista com a figura arquetípica do trickster, já que ambos desvelam a nudez estrutural. E, para mim, de alguma forma, essa percepção diferenciada do mundo teria algo a oferecer à atual conjuntura, mesmo que fosse apenas a crítica. E, sim, eu enxerguei isso na percepção autista, que parece ser meu tema de estudo desde a mais tenra idade. Desde antes de ter um diagnostico me alocando no espectro do autismo meus processos cognitivos eram objeto de observação continua e contundente.

O Arquétipo do Trickster e a Astúcia Feminina Silenciada

Quem me trouxe a terminologia e a compreensão a respeito do trickster e sua função social, cultural e psíquica — o desnudamento das estruturas — foi Lewis Hyde, durante meu mestrado. E mais tarde, à medida que escrevia minha própria história e escarafunchava o passado sob a perspectiva neurodivergente, a analogia entre o autista nível um de suporte e o trickster foi um desdobramento natural. E mais: com um recorte de gênero, uma vocação para a autocriação e um pezinho no reino do "era uma vez". Ou seja, minha teoria é de que mulheres autistas no nível um de suporte, com sua capacidade de camuflagem, sua imaginação — este, um traço muito enfatizado no autismo feminino — e sua necessidade de encontrar sentido nas percepções fragmentadas e desnudas do mundo, têm uma relação profunda com a figura do trickster, um arquétipo investido de astúcia e tolice na mesma proporção; propagador do caos e, por conseguinte, da mudança; patrono da linguagem, da comunicação e do hermetismo; protetor dos ladrões e trapaceiros.

Na mitologia grega, que costura as narrativas de nossa sociedade contemporânea, esse arquétipo é masculino e, apesar de sua androginia, acredita-se que represente uma energia predominantemente masculina, intrinsecamente ligada ao patriarcado. Hyde detecta em Hermes e Krishna — da mitologia Hindu — um padrão de desligamento da figura materna por parte desses tricksters e a criação não procriativa como inerente à sua natureza, o que justifica suas caracteristicas masculinas e pouco ou nenhum rastro de tricksters femininas. Apenas Baubo é encontrada na mitologia grega como uma alusão distanciada de uma trickster, e sua descrição, por Hyde e pelo próprio mito de Deméter, onde ela nos é apresentada, fica circunscrita ao ramo da palhaçaria e mais próxima do ridículo do que do astuto. Embora o palhaço seja, em nossa sociedade contemporânea, uma das manifestações mais astutas do trickster, essa análise não é estendida para este campo, e Baubo é reduzida ao escracho.

Contudo, o próprio Hyde traz Loki, o trickster da mitologia nórdica, como uma figura mitológica que extrapola as fronteiras do gênero, já que ele vive como mulher por um tempo e, por meio do transmorfismo animal, procria na forma de égua, dando à luz Sleipnir, o cavalo de oito patas de Odin. Retrocedendo mais no tempo, Hyde nos apresenta a mitologia Winnebago, povo indígena da América do Norte, na qual o trickster é Wakdjunkaga (que significa "o astuto"), cuja natureza primordial, impulsionada pelo apetite e pela tolice, através de suas ações caóticas, acaba por moldar o mundo e trazer valores à existência. Wakdjunkaga se disfarça de mulher, casa com o filho de um chefe e dá à luz três filhos. Este episódio, juntamente com os mitos sobre Loki, leva alguns analistas, como Victor Turner, a sugerir que os tricksters têm um "estatuto sexual incerto" ou andrógino. A fluidez de gênero, contudo, não parece contemplar de fato o feminino, mas apenas enfatizar a operação da energia tricksteriana nos limiares e sua aptidão inata para a transgressão. Via de regra, nas mitologias, ele retorna sempre à forma masculina e exerce, portanto, a autoridade conferida à masculinidade na atual conjuntura.

Esse breve retrocesso na mitologia do trickster, todavia, tem uma função maior do que estabelecer um cânone mitológico. Chegar a uma cultura que era tradicionalmente oral- Winnebago- é essencial, pois a trickster feminina permaneceu na oralidade. A mitologia grega, ao ditar os rumos da cultura ocidental, consolidou a ascensão do patriarcado por meio de mitos regiamente documentados, os quais varreram a astúcia feminina da história, relacionando-a à perfídia e à queda do paraíso. A grega Pandora e a Eva, na mitologia Judaico-Cristã, eliminaram as mulheres da vida pública, pondo sua astúcia, sua curiosidade e sua voz como veículos para a perdição. Mas, na vida privada das mulheres, essas características condenadas continuaram existindo e sendo propagadas oralmente. E entre os subcidadãos — os oprimidos, os silenciados no foro da civilização —, a contação de histórias subsistiu, criando e lapidando narrativas nas quais a astúcia feminina impera absoluta. O protagonista masculino dos contos, por outro lado, geralmente é um tolo. Isso porque estamos no outro lado da criação, onde o caos precede a ordem, e a ruptura e a transformação são partes naturais da existência. E o masculino é justamente a força contida da ordenação nesse lugar fora do tempo e do espaço, cujos portais adentramos com as palavras mágicas "era uma vez". Por isso, onde o feminino precisa desenvolver sua astucia o masculino precisa dar brecha para o tolo aflorar. Como na iconografia do Tarot, o louco— uma das encarnações do trickster— é o que inicia a jornada revestido de tolice. E o tolo, assim como o palhaço são representações do trickster em sua manifestação masculina, mas completamente imiscuidas à cultura, esgarçando as divisas entre o popular e o erudito, ao navegar entre o circo e a corte , invadindo tanto o imaginário popular quanto a sofisticação das engrenagens dramaturgicas shakespereanas e integrando assim o canone da literatura enquanto ainda integra as narrativas populares vinculadas à oralidade e ao puro entretenimento.

A Cesta da Ficção: O Refúgio da Narrativa Matrilinear

O conto de fadas, termo usado por Zipes para englobar toda a natureza de contos populares, foi, no século XIX, relacionado ao gênero feminino, em especial à serviçal idosa e robusta cuja função era maternar os filhos da elite. A ideia da contação de histórias ser um ofício das avós é relativamente nova e diretamente relacionada à crescente alfabetização e popularização do livro e evidencia ainda a estratificação social em classes. E ela evoca uma aura de domesticidade e subserviência que, outrora, estava vinculada a um senso de comunidade. Imagine a fogueira e a tribo ao redor — seja de indígenas ou escoteiros — e não necessariamente o narrador precisa ser uma mulher nos primórdios da civilização, mas qualquer um que tenha uma história para contar.

É Ursula K. Le Guin que, de certo modo, coloca a mulher como a narradora nessa fogueira, no ensaio "A teoria da bolsa de ficção". Le Guin desafia a narrativa tradicional da evolução e da cultura humana, que, ela argumenta, foi dominada pela figura do caçador e da arma. Em vez disso, ela propõe a "Teoria da Bolsa da Ficção" (Carrier Bag Theory), que posiciona o recipiente — cesta, bolsa ou pote — como a primeira e mais importante ferramenta cultural da humanidade. Ela argumenta que a maior parte da alimentação humana (cerca de 65% a 80%) provinha da coleta de vegetais, sementes, grãos e pequenos animais. Essa atividade, que exigia apenas cerca de quinze horas de trabalho por semana, deixava muito tempo livre para outras ocupações. A caça a grandes animais, segundo a autora, era uma atividade menos essencial para a subsistência, mas que gerava histórias mais emocionantes e dramáticas, o que propiciou a ascensão da narrativa heróica, que glorifica a violência, a dominação e a morte. Essa história, centrada em "coisas longas e rígidas" como lanças e espadas, marginalizou outras experiências humanas, especialmente as femininas, ligadas à coleta, ao cuidado e à comunidade. Essa "Teoria da bolsa" oferece uma visão da cultura humana não baseada na arma, que "extrai a energia para fora", mas na ferramenta, que "traz a energia para casa". Desse modo, Le Guin, ao resgatar o valor da oralidade e das narrativas domésticas e frugais e do senso de comunidade que elas evocam, nos remete à teoria de Byung-Chul Han quanto à crise da narrativa.

E devo ressaltar que, na verdade, foi Byung-Chul Han quem resgatou, em minha memória, esse texto de Le Guin, que serve de arremate à proposição de que o conto de fadas — aqui usado como termo guarda-chuva para contos em geral —, nascido e criado no bojo dessa comunidade narrativa essencialmente oral, guarda as sementes da trickster: a mulher astuta, capaz de subverter a ordem e reescrever o próprio destino. Mas, antes de proceder à relação entre essas narrativas e a crise da narrativa apontada por Han, preciso esclarecer que meu raciocínio se embasa na compreensão da energia criativa que é dual, feita de luz e sombra, ordem e caos. Ela é cíclica, com uma força dando lugar à outra quando há desequilíbrio, instaurando, assim, o caos absoluto, para que as forças possam encontrar um ponto de equilíbrio. Este antigo saber sobre o equilíbrio dinâmico entre ordem e caos, representado pelo TAO na filosofia chinesa, encontra um eco inesperado e brutal em uma das mais influentes mitologias da cultura pop contemporânea: a saga Alien. Bem, talvez o filme ilustre mais o meu raciocínio do que a filosofia chinesa, mas estenderei a analogia para maior clareza.

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No filme Alien, temos uma luta de duas forças: o senso de ordenação e contenção criado pelo homem representado pela "mãe artificial" que é a nave Nostromo, e temos o Alien, uma força destrutiva que remete à iconografia da Deusa-Mãe em diversas culturas matrilineares anteriores à ascensão do patriarcado. Como tento defender em minha dissertação de mestrado, a mitologia grega pode ser lida como uma recontação da história humana da perspectiva do vencedor. No mundo pré-histórico dual apresentado por Le Guin, de certo modo, a narrativa de vitórias e conquistas, que celebra a morte e a competição, suplantou a narrativa contemplativa, que permitia um vibrante mundo interno, a convivência equilibrada com a natureza e o desenvolvimento pessoal. Essa primeira vitória da narrativa heróica, ainda simbolicamente representada no filme Alien, nos deixa no vácuo, à deriva em um sono criogênico como Ripley, e nos lança na lógica do consumo e na sociedade do cansaço, como propõe Han. E tudo isso cria a crise da narrativa e, como um ouroboros, persevera por causa dela.

A Crise da Narração: A Vida Desnuda no Mundo Pós-Narrativo

A obra A Crise da Narração, do filósofo Byung-Chul Han, apresenta uma análise crítica sobre o paradoxo da sociedade contemporânea: embora o termo "narrativa" seja usado de forma inflacionária por meio das redes sociais e da publicidade, vivemos em uma profunda crise narrativa, marcada por um vazio de sentido e consequente desorientação. Han argumenta que o storytelling moderno não representa um retorno da narração, mas sim sua apropriação pelo capitalismo. Um fenômeno que ele define como storyselling. Para o autor, o uso excessivo do conceito de narrativa é um sintoma de sua disfunção. As narrações realmente autênticas, como os rituais e as religiões, ancoravam o ser humano no mundo, davam sentido, apoio e orientação à vida. Em contraste, as "narrativas" atuais são percebidas como contingentes, substituíveis, e perderam sua força vinculante. Vivemos em uma "época pós-narrativa", onde a comunicação é dominada pela informação, uma força oposta à narração. Enquanto a narração reduz a contingência e cria sentido, a informação a intensifica, resultando em uma sociedade bem-informada, porém desorientada. A comunidade criada pelo storytelling capitalista apenas forma uma comunidade de consumidores isolados, substituindo a fogueira comunitária pela tela digital individualista.

Han aprofunda a oposição entre narração e informação, apoiando-se nas reflexões de Walter Benjamin, e postula que a narração se caracteriza pela distância, pela amplitude temporal e por uma "aura" que surge da interação entre o próximo e o longínquo. Já a informação tem valor apenas no instante em que é nova e se esgota rapidamente. Ela destrói a distância, abole o mistério com explicações e sufoca o espírito narrativo. A digitalização radicalizou esse processo, e a dinâmica de postar, curtir e compartilhar, em uma suposta comunicação constante, desvela-se como uma forma de dominação sutil e eficiente, que se disfarça de liberdade.

O apelo da Jornada do Herói permeia toda essa dinâmica, sendo parte fundamental dos manuais de marketing moderno. A CTA, ou call to action, presente nos dispositivos de mídia, é a segunda etapa da Jornada do Herói, na qual, a grosso modo, somos chamados a ser heróis de nós mesmos, galgando degraus em uma sociedade pautada pelo consumo. Para Han, a narração tradicional era o veículo da experiência e da sabedoria, oferecendo "conselhos" tecidos na substância da vida. E essa característica essencial se perde quando a narração passa a ser apenas um ferramental usado para confundir, pois, nessa esteira virtual, a cada dia é menos possível diferenciar anúncio de narração, ou mesmo anúncio de informação. A modernidade nos traz, assim, uma pobreza de experiência e gera um "novo bárbaro" em uma terra sem lei e sem visão de futuro. O tsunami de informações fragmenta o tempo, reduzindo-o a uma sucessão de presentes e transformando a vida em mera sobrevivência.

A Vida Narrada e A Vida Desnuda

Han explora a necessidade de uma estrutura narrativa para a coesão da vida, dialogando com Proust, Heidegger e Sartre. A tentativa de Proust de "reencontrar o tempo perdido" e a "extensão de toda a existência" de Heidegger são respostas à fragmentação temporal da modernidade. A era digital intensifica essa fragmentação com "realidades momentâneas" (snaps, stories) que não constituem narrativas autênticas. A memória humana, que é seletiva e narrativa, é substituída pelo armazenamento digital, que é aditivo.

Usando o romance A Náusea, de Sartre, Han descreve a vida sem narração como pura facticidade, contingência e ausência de sentido. Esta é a vida desnuda que, presumo, todo neurodivergente vê e que todo trickster existe para nos fazer ver. Roquentin, o protagonista da obra, descobre que "para que o mais banal dos acontecimentos se torne uma aventura, é preciso e basta que nos ponhamos a narrá-lo". A crise moderna era "viver ou narrar"; a crise atual é "viver ou postar". O barulho da comunicação digital encobre o vazio de uma vida sem narrativa.

A crise da narração é, para Han, um processo de desencantamento. Um mundo puramente factual e explicável não pode ser narrado. Han ilustra essa ideia com um conto sobre um menino que só consegue listar fatos e precisa ser lançado em um mundo mágico e inexplicável para aprender a narrar. O desencantamento é para Han uma "desauratização", a perda do brilho misterioso que eleva o mundo para além da facticidade. As informações, por serem transparentes e sem distância, destroem a aura. Han conclui com uma história hassídica que mostra a progressiva perda dos rituais, restando, no final, apenas a narração da história, que ainda mantinha o poder original. Hoje, adverte ele, estamos perdendo até mesmo essa última capacidade.

A Percepção Autista como Antídoto: Tecendo Sentido no Caos da Informação

Esse desencantamento é inerente à percepção autista. O que Han chama de "aura", eu chamei, antes de conhecer sua obra, de "vestes". Ou "vernizes". Ou "máscaras". Enquanto mascaramos, nós, neurodivergentes, desenvolvemos esta indesejada habilidade de perceber as máscaras alheias. E a naturalidade com que elas são usadas comumente nos horroriza. E isso desencanta. E o desencanto nos afasta do mundo.

Retomando a metáfora do quadro que usei em TEA Menina, minha teoria é de que o cérebro neurodivergente similar ao meu processa, de imediato, algumas informações do quadro, vitais para o momento presente. Mas permanece conectado à imagem integral e continua, em segundo plano, fazendo correlações entre as informações visualizadas até apreender o quadro completo. Talvez não seja o quadro exatamente como ele é. No meu caso, certamente não seria, já que não possuo uma memória eidética. Mas, com certeza, a recomposição do quadro apresenta uma narrativa. A narrativa é o que dá sentido e coerência à informação. É sabido que cérebros neurodivergentes operam incessantemente. Não à toa, os distúrbios do sono (insônia) e os sonhos lúcidos são relacionados à dupla excepcionalidade, como Autismo e Superdotação, e demais combinações no escopo da neurodiversidade. O funcionamento cerebral de um neurodivergente é ininterrupto e, diferente dos computadores, ele não entra no modo de repouso, nem quando o operador consciente dorme. Isso significa que as informações captadas e não processadas continuarão na fila de processamento e serão, em algum momento, alocadas no ponto ao qual pertencem do quadro. A vida, para o autista, é um grande quebra-cabeças, e a facilidade de detectar padrões é uma habilidade adquirida e constantemente lapidada, mesmo sem conhecimento consciente. E isto afirmo, categoricamente, a partir de minha própria experiência.

Daí que, em um cenário de informação massiva e fragmentada, a mente autista busca coerência, coesão e sentido, cruzando dados de forma permanente. E isso é facilmente apreensível quando vislumbramos o autista do sexo masculino com alto QI. Estes são os autistas desejados pelo mercado de trabalho, em especial pela tecnologia da informação e ciência de dados, que instrumentaliza suas habilidades para a instrumentalização da narrativa pela lógica do consumo. Contudo, quando se trata do autismo feminino, essa mesma capacidade e inteligência são perpassadas por uma imaginação ampliada e uma empatia exacerbada. Tudo vira a sensibilidade que descredita as "débeis mentes femininas" para o senso comum. Mas são essas mulheres autistas que tomam das mãos de Ursula K. Le Guin a "bolsa da ficção" e buscam coletar dados sensíveis que reconstituam suas histórias e sua voz. Isso pode ser medido no grande número de mulheres de diagnóstico tardio de Autismo que contam suas histórias pelas redes sociais. Elas aderem à lógica do mercado de consumo para tentar visibilizar suas narrativas.

O Levante da Natureza: Tricksters, Neurodivergentes e o Futuro do Sujeito

O desgosto da sociedade com o crescente número de diagnósticos de adultos, especialmente mulheres antes alocadas no escopo da loucura, é outro sintoma que nos leva ao filme Alien e à proposição de duas forças que, juntas e coesas, mantêm o universo fluindo, como um átomo estabilizado por prótons e nêutrons. Mas, quando em desequilíbrio, temos o desequilíbrio, a fissão e a aniquilação. Em minha dissertação de mestrado, tentei apontar o evidente desequilíbrio, visto que vivemos sob a mão pesada da cultura patriarcal, hoje travestida de capitalismo selvagem. Psiquicamente, falta-nos a força do feminino, refugado como a força voraz quando íntegra e corrosiva quando ferida, e por isso perfeitamente encaixada no corpo reptiliano do Alien. E nosso psiquismo é fruto das histórias que nos foram contadas por milênios. A transmutação desse psiquismo só pode, portanto, ser transformada por novas histórias.

E o que a mitologia contemporânea criada no entorno do Alien nos conta é que a natureza não pode ser controlada. A era da racionalidade, consolidada pelo Iluminismo, na verdade, foi inaugurada pela ascensão patriarcal. E o feminino foi confinado no monstruoso. E o "feminino" não se trata de uma definição de gênero binária e simplista. O feminino aqui toma o lugar do caos inerente a toda criação. Quando uma sociedade se blinda do confronto traumático e evita a mudança necessária, congelando-se numa zona de segurança, o caos precisa operar, gerando as rupturas necessárias. O tecido da realidade precisa ser rasgado para, então, ser tecido mais forte e orgânico, perdendo a modelagem compulsória de um corpo que o distorce e esgarça, e dando lugar a um novo corpo social. A natureza é cíclica e pede renovação e troca, desde a menor partícula que compõe a matéria. Da mesma forma, o presente engessamento do tecido da realidade, representado pela crise da narrativa demonstrada por Han, exige mais força do que a resistência da natureza e sua natureza tricksteriana.

E, justamente nesse momento histórico, o crescimento de neurodivergentes diagnosticados — em especial o número de mulheres tendo sua neurodivergência reconhecida — parece ser um oportuno levante da natureza. Se a mulher neurodivergente, por seus traços, se alinha com o perfil da trickster feminina detectada nos contos de fadas — astúcia, empatia e busca do bem comum — e já discretamente imiscuída na cultura popular, isso não pode ser um acaso, e sim um convite à arte da resistência, onde a necessidade da continuidade e da coerência narrativa, representa uma forma de resistência natural e biológica para evitar a derrocada do sujeito. Porque sim, o que Han aponta, e resume Davi Costa, é que a crise da narração é também a crise do sujeito. Por sujeito podemos entender uma individualidade dotada de consciência critica.

Han defende que a própria teoria é uma forma de narração. A tabulação de dados não substitui a capacidade reflexiva de grandes teorias. De Platão e Kant a Freud e Nietzsche, as narrativas ousadas reordenam o mundo o abrem novas percepções. Do mesmo modo, esta minha teoria — que não pretende a grandeza desses filósofos, mas professa a percepção de um cérebro neurodivergente em busca de sentido e o encontro de um poder terapêutico intrínseco à narração — forma-se como uma narrativa que condensa recortes com grandes brechas de tempo e finalidade entre si, mas que se alinham em perfeito sentido. E, ora vejam, um indivíduo que se sente desconectado do mundo desde sua neurologia é, desde a redação desta teoria, portador de uma necessidade intrínseca de narrar, conjurando, assim, os valores essenciais para a coesão social, transportando esses valores e convocando à ação comum. Dessa perspectiva o indíviduo neurodivergente que prefere estar só e se expressa sem necessariamente se comunicar pode ser o guardião biologicamente moldado da narração, que promulga o senso de comunidade frente a um neoliberalismo que dissolve esta comunidade em favor de narrativas privadas de auto-otimização e desempenho, que por usa vez apenas isolam. Para Han, a consequência é a "comunicação sem comunidade". Atrevo-me a fazer mais um paralelo com a comunicação autista e reformular esta frase: a consequência da apropriação da narração pelo neoliberalismo é a "expressão sem comunicação".

E sobre isso falaremos mais tarde. A expressão sem comunicação é a questão que fica para depois desta vez

Foto de alguns anos atrás.

Referências

ALIEN. Dir. Ridley Scott. EUA: Brandywine Productions, 1979 (117 min.)

CAMPBELL, Joseph. O Herói de Mil Faces. São Paulo: Pensamento, 2007.

HAN, Byung-Chul. A crise da narração. Petrópolis, RJ: Vozes, 2023.

LE GUIN, Ursula K. A teoria da bolsa de ficção. São Paulo: Roteiro, 2020.

TATAR, Maria. A Heroína De 1001 Faces. São Paulo: Cultrix, 2022

ZIPES, Jack. Breaking The Magic Spell. Kentucky: The University Press of Kentucky, 1991

ZIPES, Jack. Fairy Tales And the Art of Subversion: The Classical Genre for Children and The Process of Civilization. New York: Routledge, 2006.

ZIPES, Jack. Spells of Enchantment: The Wondrous Fairy Tales of Western Culture. New York: Penguin Group, 1991

ZIPES, Jack. The Enchanted Screen: the unknown history of fairy-tale films. New York: Routledge, 2011.

ZIPES, Jack. The Irresistible Fairy Tale: The cultural and social History of a Fairy. New Jersey: Princeton University Press. 2012.

A liberdade guiando o povo. Eugène Delacroix, 1831

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Samara 2. Acrílica sobre tela, 2018

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O Processo Subliminar da Procrastinação

Estou em um momento estranho que parece de paralisia, mas que, na verdade, salvaguarda um processo subliminar — ou intuitivo — de processamento. Essa é, pelo menos, a percepção que tenho de meus mecanismos de sobrevivência. Sei que procrastino, mas também sei que uso interesses agudos aleatórios para amainar um processamento em segundo plano. É como se eu literalmente comesse o mingau pelas beiradas, para não me queimar. Não se pode negar que há uma sabedoria implícita nesse mecanismo, se é que ele efetivamente existe. Suponho que sim, já que o apreendi por observação, detectando o padrão comportamental. Admito que, sem um diagnóstico, não conseguiria o distanciamento necessário para me observar como um objeto de estudo, sem ansiedade e culpa. Essas duas, por sinal, parecem caminhar sempre juntas.

A Mala de Bordo e a Decisão Crucial

Fato é que passei a tarde pesquisando malas de bordo nas quais possa transportar livros. Isso se faz necessário para a participação em eventos literários e viagens breves com finalidade literária. Passei a tarde comparando preços e tentando me autorizar a comprar o que eu preciso e quero, e não o que é mais barato. Pensei na cor turquesa para materializar a identidade visual que elegi. Mas não fiz qualquer aquisição ainda. Esse aparte, tortuoso em muitos aspectos, foi um refrigério, uma distração da decisão que articulo em segundo plano: pagar os serviços editoriais de uma prestadora de serviços que carimba um selo editorial em "TEA Menina" ou optar pela autopublicação?

O Risco da Autopublicação: Virando uma "Caixeira Viajante"

Na rede sutil de pensamentos em segundo plano, tendi, até agora, para a autopublicação. Pelo menos é o que a busca pela mala indica. Penso em levar meu livro lindamente impresso pessoalmente para algumas editoras tradicionais e investir o dinheiro que iria para uma prestadora de serviço para divulgar meu livro em eventos literários. E o dinheiro seria bem usado para adquirir cópias que abasteceriam minha “mala literária”.

Tudo isso requer coragem e uma grande disposição, além de um excelente planejamento. Eu não posso me exaurir ao ponto do colapso. E, na verdade, nem saí da zona de risco. Uma manhã de espera nas filas do SUS ainda resulta em enxaqueca. Será que o que vai resetar meu organismo e eliminar essa resposta dolorosa ao mínimo estresse é me tornar esse caixeiro viajante que oferta livros como quem distribui elixires e panaceias? Não sei. Terei que arriscar.

O Louco, o Trickster e a Neurodivergência: Desvendando Estruturas

De qualquer forma, não estou mesmo em uma zona de conforto. Não custa sair e tentar. Mas assusta a articulação desse projeto. Como incluir Mina em minhas andanças? Não posso deixar a gatazana. Ela vai comigo toda vez que eu me ausentar por mais de um dia, ou toda vez que ela tiver que ficar sozinha por um dia inteiro. Me sinto meio mambembe ao vislumbrar essa nova dinâmica. Me vejo como a encarnação do louco. Será que terei a sorte que parece prevalecer nessa figura do tarot? E a argúcia que as muitas encarnações mitológicas deste arquétipo manifestaram, será que terei?

Tenho pensado muito no trickster. Sim, este é o termo mais comumente empregado para a energia deste arcano. E da mesma forma que ele se manifestou em minhas criações literárias, tomou corpo em minha pesquisa de mestrado, e agora se vincula à minha percepção da Neurodivergência. E não é Freud que explica isso. É Jung, para quem a função maior do trickster é revelar as estruturas. O trickster não enxerga o óbvio; o louco do tarot não olha onde pisa. Mas ele enxerga o que as convenções sociais escondem: as estruturas nuas. Lewis Hyde diz que o trickster busca o mundo sem mediação das normativas sociais e morais, por isso ele rouba. Ora o gado de Apolo, ora a manteiga de Yashoda. Me sinto ainda receosa de roubar atenção, mas sei que é o que preciso fazer. Da forma mais tricksteriana possível. Essa figura não me habita à toa.

Nessas últimas semanas, toda vez que pensei em abordar os assuntos pungentes que me acometeram, essa figura açambarcava as ideias. Talvez, nesse caso, o trickster fosse o assunto aleatório a me distrair de sentimentos com os quais ainda não pude lidar. Ou talvez eu possa ter, de fato, uma rede de pensamentos que se entremeiam, interconectam e geram resultados distintos ainda que derivados?! Mesmo quando escrevi a reflexão sobre os poemas de retrato das sombras — meu caderno da adolescência — cada um deles adensava um pouco a presença do trickster no pano de fundo de minhas ideias. O primeiro desta semana, por exemplo, traz a solidão que contempla um mundo rude e refratário. A falta de leitura de normas e convenções e a recusa em aceitar minhas próprias circunstâncias e sair pelo mundo, mambembe e munida só de esperança, sempre foi meu modus operandi.

Inocência, Ingenuidade e a Crueldade das Estruturas Sociais

Ainda não sei estabelecer pormenorizadamente a relação entre neurodiversidade e a energia tricksteriana, mas sinto ela se formando pouco a pouco, como uma rede de ideias, imagens e sincronicidades. Ao escrever sobre o poema "Solidão", reflito sobre a inocência e a ingenuidade. E o trickster transita entre esses predicados cuja acepção designa virtude e tolice, respectivamente. Não à toa, os mitos relatam a vida dos tricksters desde o berço, dando relevância aos feitos precoces da infância. Aí, onde o senso comum deposita a crença na inocência, minha percepção neurodivergente sempre detectou a crueldade alheia e meu próprio vazio. Um vazio de estruturas, como um invertebrado que rasteja molemente pelo mundo. Para erguer-me, tive que erigir estruturas, uma ossatura ética, mimética e rígida, mas única, divergente. Na outra ponta desta interação dolorosa, conheci a crueldade e a malícia de quem parece já nascer estruturado para a absorção das convenções mundanas e, por isso, naturalmente, incorre em feitos cruéis e amorais que perpetuam o status quo, onde prevalece a lei do mais forte. Quando o trickster infante incorre em feitos amorais, ele o faz com graça e subversão. Ele não é amoral para se encaixar e pertencer; ele o é para se firmar na existência, de modo que seus feitos geram mudanças tão acidentais quanto definitivas e estruturais. Por isso, Lewis Hyde afirma que Hermes subverte o conceito de propriedade ao roubar o gado de Apolo e depois tornar-se seu guardião. E mais, ele ascende como legítimo ao Olimpo, mesmo sendo um bastardo de Zeus. E ainda protege sua mãe da ira de Hera. Tudo isso por meio do roubo, ainda bebê, e da supressão da fome. Sim, para Lewis Hyde, o trickster que Hermes representa — compêndio de inteligência, astúcia, criatividade e arauto da era da razão — só existe porque ele dominou a fome. Sua ascensão ao Olimpo, pela oferenda e inalação da fumaça destinada aos Deuses no sacrifício do gado de Apolo, demonstra o controle de seus instintos primitivos de satisfazer-se com a carne.

A Astúcia Feminina e o Chamado do Trickster

Há uma similitude na vivência da neurodiversidade e na ascensão olímpica do trickster. Com a diferença de que perdemos a graça do infante astucioso e nos tornamos “ingênuos” enquanto refreamos a fome para render louvor aos deuses do status quo, mascarando nossa inadequação. Como os tricksters, somos andróginos em nossa percepção de mundo. E o preço dessa compreensão de si como indivíduo, e não como designação de gênero socialmente construída, pesa mais quando se nasce em um corpo feminino. O infante astucioso nasce biologicamente masculino. Se biologicamente femininos os corpos, a astúcia se perverte em perfídia e precisa ser tolhida. Meninas precoces, como Ártemis, são ajudantes, como a própria que auxiliou no parto do irmão gêmeo Apolo. O status quo determina que meninas precoces sejam dóceis e peçam ao pai as graças que desejam, como Ártemis pede o arco e a virgindade. Pois sim, meninas precoces precisam aprender que não controlam o próprio corpo e a própria perícia e inteligência. Não podem amadurecer e criar, incorporando uma imagem de inocência infantil à astuta e selvagem caçadora.

Eu nasci em corpo feminino e o honro como organismo, sem compreendê-lo como integrante de uma célula social com regras implícitas de funcionamento. E para ser escritora e sobreviver, eu não posso ser Ártemis, pois nasci sob a égide do trickster e com as cores do louco. E já me foi dito que preciso incorporar essa energia arcana em minha empreitada literária. Como? O louco não olha onde pisa. Ele prepara sua trouxa e sai pelo mundo, colorido, risonho, distribuindo mudanças, transformando consciências e abalando estruturas que já deveriam ter ruído. E não é isso que faz um bom livro?

Referências:

HYDE, Lewis. A Astúcia Cria o Mundo: Trickster, Trapaça, Mito e Arte. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2017

JUNG, C.G. Quatro Arquétipos: Mãe, Renascimento, Espírito, Trickster. Petrópolis: Vozes, 2021

Existe uma expressão contemporânea que afirma que devemos encontrar um trabalho que nos traga prazer e realização, de modo que pareça que não estamos trabalhando, e que aí reside a felicidade. Esta parece uma simplificação da obra "O Ócio Criativo", de Domenico De Masi. Como toda simplificação, ela se apresenta como um aforismo de grande sabedoria que, todavia, não oferece método ou indica caminho. Torna-se, assim, uma simplificação rasa de uma obra que analisa o mundo do trabalho desde a separação entre a mão de obra escrava e braçal e o trabalho intelectual na civilizada Grécia Antiga, até a desumanização decorrente da industrialização e, importante frisar, da ganância de alguns em detrimento da maioria.

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