Poema Rubro

Sobre a pele, teu olhar arde.

A claridade quente e serena

de um sol no princípio da tarde,

fazendo uma abordagem obscena

numa exploração covarde

da minha pele morena.


A minha pele sequiosa que arde,

mas cora de uma timidez pequena.

Pertencente à mesma safra e à mesma verve Poema e Deitado, este poema nasceu sob o impacto do mesmo objeto inspirador: aquela figura canalha, meio safada na pose, mas que, na prática dos fatos, me tratava com desconcertante respeito.

Para a minha vivência autista, a presença do outro nunca é neutra; ela chega em ondas sensoriais concentradas. E eu, que vivia no mundo da imaginação, agonizava em paixonites reais. O poema teta metabolizar esse descoompasso como metabolizar.

E o rubor atravessa tudo: meu semblante, o sol e o sangue quente de paixão.

Rubro é o registro do exato instante em que o olhar alheio ameaça invadir a fortaleza interna, e a única resposta possível para não queimar por inteiro é transformar a tensão em verso.

Algoz

A vida me impôs por castigo a distância 
Vivo eu cá, tão longe da minha verdade 
O sonho que acalento não alcança a realidade 
E já alcança o reino dos sonhos, meus desejos de infância

Ah, meu algoz involuntário é o desejo! 
À minha vontade a vida se manifesta contra
Aparentemente, meu desejo é sempre uma afronta 
A esse Deus cuja vontade eu invejo

Quem me dera se meu desejo fosse lei
Ah, eu baniria o sonho da ideia humana
Transformaria o riso em regra absoluta

Daria forma ao mundo que criei
Nos meus dias mais inocentes, minha época mais serena
Onde a felicidade era a virtude mais bonita 

O Desejo Como Território de Conflito

Algoz é destes poemas que parecem confusos numa primeira leitura, eu sei. Nem todo mundo vai compreender de imediato que em mundo no qual os desejos se realizam não há necessidade de sonho e que sonhar sem expectativa de realização é ser atormentado continuamente pela esperança. Só quem já sentiu saudade da vida que não viveu talvez compreenda de imediato este poema singelo, escrito no dia 30 de março de 1997, por uma jovem de 17 anos à deriva no mundo.

Poemas como este eram mensagens em garrafas lançadas ao acaso.

E por acaso um dia este poema foi destacado de seu caderno original e salvo do descarte definitivo, sendo tornado um anexo de Retrato das Sombras , mesmo depois de ter sido preterido como parte da obra imaginada e impressa em três volumes espiralados. O título, algoz, é posterior à escrita do poema, porque está em outra caligrafia e caneta. E recordo da fase na qual eu escrevia tudo em caixa alta, em busca dessa simetria que o universo nunca pareceu me conceder.

Há uma nessa garrafa que agora abrimos a dor silenciosa da constatação de que a vida, por vezes nos exila de nós mesmos. Parece um exílio geográfico, mas é ontológico — a sensação incômoda e contínua de viver distante daquilo que reconhecemos por nossa própria verdade. É a partir desse desterro interior, sentido desde a mais tenra idade, que nasce Algoz, um texto que tenta tatear a fronteira sempre tensa entre a força do que quer existir em mim e a rigidez imutável do mundo.

Infelizmente ainda hoje isso é verdade e meu exílio talvez seja também mais geográfico do que parece.

Mas, no centro dessa reflexão, o paradoxo do desejo como um algoz involuntário, é o que mais carece ser cartografado no momento.

Acostumamo-nos a encarar o desejar como chama vital, impulso criador ou promessa de futuro. Contudo, quando o desejo se vê seguidamente impedido de se manifestar na matéria, ele se converte em instrumento de tortura. É involuntário porque não há escolha — a pulsão simplesmente emerge —, e torna-se carrasco porque reaviva, a cada investida, a consciência exata daquilo que falta. Desejar, nesse cenário, é a fresta por onde a dor entra.

O budismo ensina isso. Talvez meu exílio seja de outra vida na qual não fui Helena, tampouco troiana, mas budista. E não das melhores, aparentemente.

Quando escrevo que a vida se manifesta contra a minha vontade, não me refiro a um mero azar cotidiano, mas a um descompasso com a própria engrenagem do real. Há uma vontade soberana — chame-se destino, vida ou Deus. Eu chamei de Deus — que tem o poder absoluto de transformar intenção em ato. Invejar essa vontade divina não é um gesto de soberba, mas o anseio humano mais profundo de ver o querer ganhar corpo, textura e permanência.

Eu ainda invejo essa força e tenho tentado manifestar essa potência em mim. Há quem diga que somos pó, mas há quem diga que somos Deuses e tenho feito escolhas grandiosas ultimamente. E acho que mereço. Pois , nem no auge de uma adolescência conturbada pelos hormônios, pela vulnerabilidade extrema, pelo autismo sem diagnóstico… nem assim o meu desejo tornado lei desemboca em tirania, mas em reparação.

Se eu pudesse dar forma ao mundo que criei, a primeira medida seria radical, sem dúvida: banir o sonho da ideia humana. Mas só isso. E juro que faz sentido. Afinal, a necessidade de sonhar só existe onde a realidade é insuficiente. Banir o sonho seria instaurar a presença absoluta, onde a felicidade não precisaria ser perseguida como abstração ou esforço, mas vivida como a virtude mais bonita e simples.

Olhar para este poema hoje, quando o preparo para você, leitor, é encarar pela segunda vez a perda de uma inocência serena. Aquela em que desejar e ser não eram forças em combate. Não que eu algum dia tenha tido essa inocência. Ela também foi inventada em minha imaginação, em algum outro poema.

Algoz é o registro deste devaneio louco e a recusa em aceitar o hiato entre a imaginação criadora e a finitude; o registro de quem continua querendo dar forma ao mundo, mesmo quando a vida teima em impor a distância.

É um poema imperfeito, formalmente estranho, como este dia no qual o retomo como uma relíquia da inocência inventada. A mesma que inventei e vivi por quase duas semanas e que terminou hoje.

E cá estamos no purgatório poético entre o desejo e o sonho

Assine agora

Sossega.

Não se mensura dor recente,

pois uma mágoa nova

é sempre a mais pungente.

Mas passam as dores menores.

Read more

Notas sobre o Entorpecimento e a Fúria


Hoje me falta profundidade
Mas preciso expressar algo 
Que, embora discreto, faz muito estrago 
Pois salienta minhas necessidades

Sinto falta de grandes expectativas
Há um calor no meu olhar não satisfeito
Que busco projetar em qualquer sujeito 
Que me dê a certeza de estar viva

Hoje não me sinto autêntica
Me sinto ausente, dispersiva 
Num mar morto estou à deriva
Esse silêncio é uma aventura fantástica
 
As tantas emoções que me são nocivas
São meros aperitivos para o banquete 
De deliciosas sensações que, inevitavelmente, 
Me atordoam tanto quanto a vida delas me priva

Preciso de emoção na minha vida
Embriagar-me de todas as sensações 
Que enxergo na alma como velhos vulcões
Velhas montanhas adormecidas

Com suas vertentes de calor e fogo
Enferrujadas pelo tempo, no tempo inertes
E embora sua intensidade não aparente 
É ardente, inflamado, delirante o seu âmago

O Corpo Enferrujado e o Vulcão Rasurado: Uma Leitura de Arquivo

Hoje acordei extremamente exausta, mas determinada a fazer o meu trabalho. Parte do meu compromisso nesta segunda-feira, 3 de agosto de 2026, é preparar o texto que vai ao ar na quinta-feira no Substack — este mesmo texto que você, leitor, está lendo agora. Trata-se da análise de um dos anexos de um dos velhos volumes impressos de Retrato das Sombras.

Na minha percepção, a maioria desses anexos a partir de agora era composta por poemas de um período posterior aos meus 20 anos, escritos entre as minhas duas e três décadas de vida. Mas deparei-me com um poema que, por razões que hoje desconheço e não recordo, não entrou nos impressos. Ele não tem título, mas está datado entre os dias 11 e 12 de abril de 1998. Eu tinha apenas 19 anos.

Ele repousa no verso do poema Escassez — que já foi publicado aqui no substack e que foi escrito no dia 1º de janeiro do mesmo ano. É um poema longo e guarda um mistério: não sei o motivo do descarte ou de ter ficado de fora. Mas presumo. Há poemas que escrevo e que me fazem sentir excessivamente exposta. Deixei um poema similar fora de Perséfone em Hades por este motivo, vindo a incluí-lo mais tarde em Abyssalia. Talvez seja este o caso aqui. A estrofe riscada no papel amarelado dá uma pista direta sobre isso: ela é, em sua essência, uma estrofe que me expõe demais.

A Anatomia do Texto: Sem e Com a Rasura

Na primeira leitura do poema, sem a estrofe rasurada, a estrutura opera sobre um contraste brutal. Por fora, a superfície é fria e apática, de quem se sente à deriva (“num mar morto”, “hoje não me sinto autêntica”). Por dentro, contudo, o âmago está em ebulição. A imagem das “velhas montanhas adormecidas” e dos “velhos vulcões” sintetiza o descompasso de uma casca “enferrujada pelo tempo”, enquanto a matéria interna permanece “ardente, inflamado, delirante”. Há também uma busca por validação externa — o calor projetado no outro para ter a certeza de estar viva — e a ironia de chamar o silêncio de “uma aventura fantástica”, transformando o tédio anestesiante no único acontecimento do dia. O olhar do outro, no caso, presumo ser uma paixonite limerente passageira e não uma paixão avassaladora real.

Quando reinserimos a estrofe rasurada, a espinha dorsal do poema muda dramaticamente. A rasura não era um excesso estético; era o ponto onde a carne ficava exposta. Sem ela, o texto saltava do isolamento apático direto para o desejo poético e vulcânico. Com ela, surge a atração pelo perigo e pela autodestruição consciente:

“As tantas emoções que me são nocivas são meros aperitivos para o banquete de deliciosas sensações que, inevitavelmente, me atordoam tanto quanto a vida delas me priva.”

A poeta de 19 anos admitia aceitar o nocivo para romper a anestesia. Trata-se do paradoxo entre o atordoamento do sentir e a violência da privação ordinária. Talvez da privação consciente e racional, buscando pertencimento. Ao riscar o trecho em 1998, talvez mimetizar a mesma busca por aceitação, polindo o poema para torná-lo mais elegante e contido. Ao resgatá-lo hoje, trago de volta a fome real, imperfeita e crua.

O Diálogo com o Presente e a Proteção da Mente

O mais impressionante é como esse poema de 1998 dialoga visceralmente com o que vivo hoje. Enfrento um momento de profunda exaustão, que mimetiza uma apativa, uma falta de profundidade. Mas eu sinto o vulcão. Vejo as velhas montanhas adormecidas em horizonte enevoado. Ou são meus olhos que não estão focando direito hoje? ainda?

Preciso encarar a timeline de um vídeo para desmembrar um formato horizontal em três ou quatro versões verticais. Na prática, é o trabalho monumental de estruturar quatro novas micronarrativas, criar quatro novos roteiros e redefinir a composição visual. Falta-me coragem física para isso. Meu corpo está exausto, num desdobramento do cansaço da última semana que culminou em enxaqueca e esgotamento. A mente desenha uma programação inteira, mas o corpo não acompanha.

O poema fala exatamente desse estado. Ele traduz como apatia e superficialidade esse estado em que é possível executar a maioria das tarefas no automático — coisas que não exigem fisicamente, visualmente ou cognitivamente de você, ao contrário do trabalho analítico de montagem em uma timeline. A mente permanece preservada em algum lugar, sem que ninguém perceba a dimensão do esgotamento físico e mental.

Acredito que operei assim durante a maior parte da minha vida. Muitas vezes, as pessoas ao redor percebem apenas a irritação, o tom mais ríspido, desencadeando comentários misóginos e reducionistas. Para a minha geração, educada para tratar os processos do corpo feminino como algo vexatório e vergonhoso a ser escondido a sete chaves, esse tipo de exposição provocava um profundo constrangimento e apequenamento.

Hoje compreendo que o “entorpecimento” e a “falta de profundidade” descritos no poema de 1998 são a tradução dessa mesma exaustão: a incapacidade do corpo em acessar ou expressar o proprio desgaste e a necessidade de repouso. E cutucar essa barreira de “superficialidade”e torpor gera irritação e por conseguinte choro. Ou meltdown para os intimos da linguagem do autismo. Chilique para os misoginos ou reducionistas da sensibilidade humana à sua serventia.

Este poema curtucou essa barreira erguida desde ontem. Abriu um veio e principiou um choro. Uma uma minima lágrma qu emal umedeceu o canro do olho esquerdo, mas lubrificou a alma. A partir de agora estou no limiar. Não preciso de muito para transbordar ou chorar — basta o olhar sobre o papel amarelecido ou um detalhe que saia do trilho. Por outro lado, posso passar ainda me entorpecer se essa for a estratégia da minha mente para me proteger caso eu precise interagir.

Estar no meu próprio ambiente, no meu quarto, diante do meu computador, com a minha gata dormindo tranquilamente na cama, permite-me baixar a guarda. A sensibilidade emerge sem o meu controle rigoroso, mas não como uma enchente profunda. É um um gotejamento, um filete. O corpo está tão massacrado que não há um canal aberto, apenas um veio estreito que só a escrita pode canalizar.

A Encomenda do Poema e o Resgate do Livro

Essa redescoberta me trouxe uma clareza prática. Hoje não vou encarar a timeline. Em vez disso, vou ler para preparar o novo roteiro desta e focar em escrever os novos poemas de Senhora dos Opostos. Aprendi ainda na época de Perséfone em Hades que não preciso esperar apenas pelo arroubo visceral para criar; posso escrever poema sob encomenda — a minha própria encomenda.

O desacordo entre a mente cheia de propósitos e o corpo incapaz de executá-los é o próprio mote de Senhora dos Opostos. Pretendo entregar aos meus assinantes um poema novo no domingo, transformando esse esforço criativo no canal necessário para que esses velhos vulcões e montanhas adormecidas voltem a fluir, unindo novamente o corpo entorpecido à alma efervescente.

Há uma sincronicidade bonita nisso. O texto que publiquei recentemente trazia o título Ainda sem instruções para sustentar um corpo em chamas. De repente, me vejo diante de um manuscrito antigo que fala sobre matéria ígnea, vulcões e a energia que ameaça partir ao meio um corpo incapaz de sustentá-la.

Este poema não é um descarte, tampouco um mero anexo. No dia em que Retrato das Sombras se tornar o livro que nasceu para ser — resgatando o título da minha adolescência que por muito tempo me pareceu estranho, mas que hoje faz todo o sentido do mundo —, este texto estará lá. Ele é parte viva da minha história. E hoje ele me trouxe instruções, da menina poeta para a mulher que eu desejo ser.

Sustente esta escrita

Se este ensaio encontrou eco no seu momento, considere fazer parte desta comunidade. Este espaço existe e se mantém vivo graças aos leitores — tanto os leitores gratuitos, que dão presença e circulação às palavras, quanto os assinantes pagos, que viabilizam financeiramente a continuidade desta pesquisa. Escrever é uma necessidade vital da minha alma, mas o corpo que escreve exige víveres, permanência e sustento que a palavra, por si só, não produz.

Torne-se um assinante

Assine agora

Conheça Abyssalia

Outra forma direta de apoiar o meu trabalho independente e ter em mãos a materialidade da minha poesia é adquirindo um exemplar do meu livro, Abyssalia. Ele é a consolidação física dessa busca que atravessa décadas de escrita.

Adquira o seu exemplar de Abyssalia aqui

Uma outra frequência

Se você deseja me acompanhar em outra cadência, onde o pensamento ganha imagem, ritmo e uma voz que se projeta no espaço visual, convido você a cruzar o portal . Lá, habitamos outras texturas e narrativas e levamos o conceito de autocriação a outro patamar.

Sintonize no Canal

Poema Deitado 

Minha pele anseia sua pele. 
A solidão interiorizada 
é lâmina afiada, cravada.
Minha mente expele mágoas, 
doida e doída, blasfema. 

Este desejo é um edema, 
proveniente da necessidade
de estar mais perto, bem perto, 
colada ao seu corpo esguio, moreno.

Mas só seu vulto eu arranho, 
neste leito frio e pequeno. 

Anatomia de uma paixonite

Este poema, que na minha memória — em alguma encarnação, possivelmente no Orkut ou em alguma reescritura em caderno — já se chamou Poema Deitado, faz parte daquela seara de textos que eu intitulava “Poema X”, “Poema Y”. Isso durou até que uma voz masculina chegou aos meus ouvidos e sentenciou: “Para com esse negócio de Poema X, Poema Y”. E eu parei. Mas ele é mais um dos anexos de um dos volumes de Retrato das Sombras. Como mostra a foto, é da mesma época e tem a mesma caligrafia do Poema Dissimulado. Saiu do mesmo caderno, foi escrito mais ou menos na mesma idade.

Eu lembro dessa idade e lembro da poeta que eu fui. Lembro do sofrimento para criar as minhas identidades, de forjar máscaras sobre a pessoa frágil que eu era e, ao mesmo tempo, das paixonites agudas que eu sofria no mundo real. Eram amores inventados que me massacravam porque todos requeriam uma máscara nova, uma exigência que eu não conseguia sustentar, por mais que tentasse.

O Poema Deitado refere-se especificamente a uma dessas paixonites. Era um colega de trabalho e um dos poucos homens decentes com quem cruzei. Decente porque ele era, basicamente, um canalha assumido. Um dia, esse rapaz me deu carona após um evento da empresa, me colocou no carro e foi direto: “Eu sei o que se passa entre nós. Eu sei dessa atração. Mas é só isso que eu tenho para te oferecer. Eu sou esse canalha, e é isso que eu vou ser para você. É isso que você quer?”. Ele era um beberrão, um mulherengo, um safado, mas sabia o peso que aquilo teria para mim. Por incrível que pareça, foi um dos tratamentos mais dignos que já recebi de um homem. Eu respeito muito aquele beberrão safado. Desci do carro e fui para o meu apartamento.

Algum tempo depois, comecei a namorar o homem que parecia correto, sério, a figura perfeita. Um homem 14 anos mais velho, muito mais complexo e difícil. Ele era o tipo que sussurra no seu ouvido o que você deve ser. O tipo que, na primeira oportunidade, se julga na autoridade de mandar uma escritora parar de nomear seus textos como “Poema X”, sentindo-se dono até da poética do momento. Obviamente, não deu certo. Durou pouco.

Sinto que esse poema é mais do mesmo em termos de falar sobre o autismo. Ele trata de uma profunda solidão, uma solidão que se aprofunda quando você encontra um objeto limerente no qual projetar o seu afeto. Trata de um momento de completa desregulação física e emocional. Hoje, na maturidade, digo com toda a clareza que detesto me apaixonar, porque a paixão desregula qualquer um. Para um autista, essa desregulação é fisicamente perigosa, desesperadora.

O poema era a minha única ferramenta de regulação. Colocar isso em palavras, nomear cada sentimento, mapear aquilo fisiologicamente era a única forma de trazer de volta algum controle. E aquele momento dentro do carro, quando o alvo da minha paixonite nomeou os termos exatos de como se daria a concretização daquilo, foi o instante em que reassumi o controle e a limerência acabou. É uma história muito relevante para mostrar como a limerência funciona para o autista na necessidade de racionalização e regulação desses sentimentos.

Isso me faz pensar nas armadilhas da comunicação e das expectativas sociais. Deixo aqui essa reflexão para vocês: como enxergam esse paradoxo? O ‘canalha assumido’ que, pela clareza bruta, oferece a previsibilidade que acalma e regula o sistema nervoso de uma mente neurodivergente, em contraste com o ‘bom moço’ que usa o verniz das boas maneiras para microgerenciar e podar a verve criativa de uma escritora. Para quem também navega pela neurodivergência ou já teve sua autonomia testada: vocês já perceberam como a clareza das regras — mesmo no pior cenário — é infinitamente mais segura do que o controle disfarçado de virtude? Adoraria conversar sobre isso com vocês nos comentários.

Deixe um comentário

Como apoiar o meu trabalho:

Faça parte do Mistifório (Assinatura Gratuita) Se este texto ressoou em você, inscreva-se. Ler, deixar o seu comentário e compartilhar essas reflexões com outras pessoas são formas imensas de apoio e ajudam a manter este espaço vivo.

Assine agora

O motor da minha escrita (Assinatura Paga) Como artista e autora independente, a continuidade e a sobrevivência do meu trabalho dependem diretamente dos assinantes pagos. É esse apoio financeiro que viabiliza as horas de pesquisa, a produção de cada texto e a manutenção de todo este ecossistema criativo. Se você valoriza o que lê aqui, considere fazer um upgrade na sua assinatura. Você torna tudo isso possível.

Assine agora

Leve a poesia para o físico (Abyssalia) Outra forma direta e tangível de apoiar a minha arte é adquirindo o meu livro de poesia, Abyssalia. É a oportunidade de tirar as palavras da tela e levar a materialidade da minha obra diretamente para as suas mãos.

Abyssalla

Além das sombras e da poesia que habitam este espaço, há uma outra voz ganhando forma. Uma frequência paralela focada exclusivamente em moldar a realidade. Se você está pronto para materializar novos cenários na sua vida, o portal está aberto.

Sintonizar a Nova Frequência

Poema Vagante

O desejo de ficar condena 
À angustia a alma errante
O coração para
Mas o querer é viajante

O ideal de amor é pena
imposta à alma itinerante
O coração se declara
da ilusão fiel amante

O caminho parece que acena
Ao pensamento vagante
E a alma se depara
Com seu destino adiante

Sempre adiante

Entre a Muleta da Estabilidade e o Destino Sempre Adiante

O “Poema Vagante” recebeu seu título durante a releitura atual. Na versão grampeada em Retrato das Sombras, ele não tem título; é um desses carimbados como “poema menor”, que ficam guardados até que uma “limpa” reivindique seu resgate. O papel é do mesmo caderno onde estava o “Poema Dissimulado”. A caligrafia corrobora essa possibilidade e a data confirma que o texto pertence à fase dos vinte anos. Em agosto de 2002, eu tinha 23 anos e morava nas Mercês, em Curitiba.

Vivia em um constante baile de máscaras, destes nos quais as pessoas pegam a sua em uma caixa na chapelaria; eu vivia experimentando as mais diferentes, sem me conformar a nenhuma. No fim, sempre resplandecia minha verdadeira natureza: tímida, atrapalhada e sem graça. Assim como o poema, minha performance era vagante. E eu sentia o apelo do mundo para performar uma personalidade que, se eu tivesse conseguido, hoje me colocaria em outro patamar de segurança econômica e social. Mas sem meus estudos, sem minha produção literária. Sem minha alma.

E qual foi o meu farol? O objeto limerente. Sim, o pensamento vagante não tinha um horizonte claro, apenas um farol brilhante a coruscar na escuridão da deriva. O conflito era exatamente entre continuar à deriva e ter a esperança de aportar no lugar onde eu pudesse ser eu mesma, ou me deixar moldar pelo meio e me conformar aos papéis que me ofereciam: mulher, esposa e, talvez, mãe. Para mim, a maternidade seria a âncora definitiva. E, em alguns momentos, jogar essa âncora me parecia uma temeridade; uma imprudência fazê-lo em mar aberto, sem continente à vista. À deriva, eu ao menos teria a chance de encontrar, se não um porto, ao menos uma ilha deserta onde pudesse existir em minha estranheza.

Errar, portanto, não foi uma questão de temperamento, mas uma estratégia de sobrevivência psíquica. O “Poema Vagante” é um conflito de agência: a tensão entre a vida que eu estava construindo para parecer normal e o chamado do objeto limerente, que, embora distante, era o único que me possibilitava ser eu mesma e sentir-me verdadeiramente viva, inspirada a escrever, a crescer e a estudar. A estabilidade me parecia o “ouro de tolo” que Raul cantava, e os versos: “Eu é que não me sento no trono de um apartamento / com a boca escancarada, cheia de dentes / esperando a morte chegar” embalavam o meu vagar.

A vida de mulher casada era o que se esperava de mim. E eu me sentia amarrada toda vez que ela se fazia viável. Descartei pelo menos duas boas chances de ter um teto seguro sobre a cabeça pelo resto da vida a um custo módico. E, ao mensurar esse custo módico — minha alma —, o poema ganha um tom de resistência. O desejo de ficar que condena a alma não é apenas o desejo de estar com alguém, é o desejo de desistir da minha busca para aceitar a convenção social. Ficar significava aceitar a máscara para sempre; e uma só, sem as trocas na chapelaria.

Sob essa nova ótica, o objeto limerente (LO) funciona como um farol no mar bravio mergulhado em névoa, que me impede de ancorar em portos errados. Ele é o lembrete constante de que há algo além. O “destino adiante/sempre adiante” deixa de ser uma falta de rumo e torna-se um recusar o que é menor . Por sinal, o verso final que reitera o destino adiante não existe nesta versão manuscrita do poema, mas eu sei que ele existiu na sua escrita original, como um sussurro, um soçobro da inspiração. E, por isso, ele retornou agora nesta versão aqui compartilhada.

O “Poema Vagante” traz ainda alguns insights sobre a limerência na neurodivergência:

• Eu não conseguia me desvencilhar da ilusão porque, na minha mente de 20 anos, a ilusão era o único lugar onde a minha subjetividade não era podada.

• A poesia atua como uma bússola interna. Cada vez que eu tentava me estabilizar, o seu “querer viajante” soava o alarme. Vários outros poemas corroboram esta hipótese.

• O LO, ao ser mantido em um horizonte distante (”sempre adiante”), servia para me proteger da realidade cotidiana, que eu percebia como uma prisão .

• A limerência, aqui, é o fogo que mantém a identidade acesa contra a crosta de modernidade e civilidade que tentavam me impor.

• A “angústia” de que o poema fala é, na verdade, a dor do crescimento e a recusa em me conformar com uma vida que seria apenas uma performance.

O Convite à Comunidade

Se você valoriza uma reflexão que não se curva à conveniência da norma e busca uma escrita que prioriza a agência e a verdade, convido você a acompanhar este espaço. Assine a newsletter para receber meus textos e fazer parte de uma conversa que entende a produção literária e o pensamento crítico como atos fundamentais de liberdade.

Assine agora

A Materialidade do Abismo

“O ‘Poema Vagante’ é um fragmento de um arquivo maior, um testemunho de décadas de produção. Se você deseja conhecer a materialidade de todo esse percurso, convido a conhecer o livro Abyssalia. Ao adquirir um exemplar, você apoia diretamente a minha continuidade como pesquisadora e artista que sustenta sua própria autonomia. É um convite para levar um pouco desse registro histórico com você.

Adquira Abyssalia

Uma Frequência em Paralelo

Nem todo pensamento encontra seu lugar definitivo na escrita. Algumas reflexões, pela sua natureza errante, carecem de outra manifestação. Para acessar conteúdos que operam em um registro estético paralelo, convido você a sintonizar a frequência que mantenho em outro canal.”

Sintonize em outra frequência

Poema Dissimulado

Devo preservar a doçura 
sob esta crosta de modernidade
como se preserva o instinto
 sob a crescente civilidade.

Devo resignar-me à  cultura 
de exalar fremente sensualidade
mesmo que meu olhar faminto
seja ávido de sentimentalidade. 

Assim, parecerei semelhante 
aonde mais me distingo 
e serei mais convincente 
quanto mais me vingo.

No arquivo das Sombras

Este poema, menosprezado o bastante para não ser divulgado nas redes, mas significativo o suficiente para ser grampeado em um dos impressos da adolescência intitulado Retrato das Sombras, guarda algumas peculiaridades. Uma delas é a letra cursiva perfeitamente alinhada, que revela todo um esforço de encaixe nas normas do que é esteticamente e formalmente viável; a outra, a dicotomia instinto-civilidade. Embora eu só tenha elaborado formalmente a expressão “talvez eu não tenha sido corretamente socializada na infância” aos 33 anos, eu percebia meus déficits e meus esforços desde antes. Talvez desde sempre, mas, com certeza, claramente nos meus 20 anos.

O “Poema Dissimulado” é uma declaração de masking e um testemunho do peso dessa máscara, distorcida em sua obrigatoriedade como um ato de vingança, como se a consciência plena de exercê-la me desse o poder de controlar o ambiente e as pessoas. E dava. Se eu soubesse colocar em prática o masking como um ato verdadeiro e não apenas literário de vingança, o mundo seria minha ostra, como dizem os americanos. Mas este era mais um dos espetáculos privados, encenado, certamente, para me reerguer do solo sopisado de algum sonho ou alguma simples interação desastrosa.

Nem o ato de vingança, nem o mascaramento cogitado foram efetivos, pois nunca me resignei à cultura ou ao que quer que violasse meu código de conduta ou meu tempo de agência. Na verdade, o processamento retardado tem dessas vantagens: a gente não reage de imediato e perde a deixa de exalar o bafio das máscaras mais venenosas. E parecemos anjos quando engolimos o veneno. Eu ainda parecia um tanto angelical e fui, dose a dose, tornando-me mais e mais visivelmente monstruosa.

A letra, fruto de um esforço consciente de sair do garrancho e adentrar um nível de aceitação estética, revela minhas capacidades adaptativas, no entanto. Se na infância eu admirava as letras redondas e nitidamente femininas, cuja simetria dos arcos nunca fui capaz de replicar, nos meus vinte anos eu assumira a letra do escritor. Eu imitava missivas antigas de célebres escritores, com sua inclinação à direita, um kerning mais estreito e uma estilização pontiaguda. Incisiva e intelectual, esta era a minha forma de parecer, por meio da escrita.

Eu diria que hoje a última estrofe atingiu, certamente, sua realização: tornei-me semelhante e convincente de minha “normalidade”, mas agora eu sei quem eu sou e me vingo escrevendo o que eu sou. Escolho, abertamente, não compactuar com a normatividade tirânica de um mundo que precisa mudar. E escolho, palavra a palavra.

O Convite à Comunidade

Se esta reflexão encontrou ressonância no seu próprio processo, convido você a acompanhar os próximos desdobramentos desta escrita. Assine a newsletter . Ao tornar-se um assinante — seja gratuito ou apoiador — você fortalece este espaço de pensamento independente e garante que possamos continuar a desconstruir as máscaras do cotidiano, palavra a palavra.”

Assine agora

A Materialidade do Abismo

Para aqueles que desejam carregar consigo a materialidade deste universo que venho construindo, convido a conhecer meu livro Abyssalia. Ao adquirir um exemplar diretamente no site, você não apenas apoia meu trabalho como artista e pesquisadora, mas ajuda a manter viva a nossa produção literária fora dos grandes circuitos e a escrita de mulheres. Donizela é uma editora coma missão de publicar escritoras.

Quero Abyssalia

Uma Frequência em Paralelo

Há um lugar onde a escrita ganha outra forma de processamento sensorial. Se você sente que a linguagem escrita é apenas uma das muitas frequências que habitamos, talvez seja hora de sintonizar em um espectro diferente. Para acessar conteúdos que operam em um registro estético e existencial paralelo, siga o rastro e encontre a outra morada da minha voz

Sintonizar

]

Soneto Interrompido

Então resolvi desafiar convicções 
E ensaiei um festivo traje novo 
Para disfarçar velhas aflições 
E revoltosos valores que louvo

Pintei o que eu sabia ser saudade 
De uma beleza eficaz mas fictícia 
E insinuei por simples vaidade 
Uma dose inexistente de malícia

E lamentei minha própria condição

Perspectiva Neurodivergente: A Arquitetura Rígida do Masking e o Burnout

Tenho a impressão de que este poema interrompido deveria ser um soneto. E talvez uma tentativa de sacramentar uma nova postura perante a existência. Nos meus vinte anos eu sentia essa cobrança externa de parecer mais articulada e sedutora. Recordo que, por volta dos 23 anos, um namorado relatou, em uma das minhas poucas saídas à noite com seu grupo de amigos, que fora aconselhado a me deixar de lado pois eu era “muito parada”. É difícil explicar hoje em dia, para quem me escuta tão verbal e articulada, esse embate que eu julgava ser com a timidez, há mais de 20 anos.

Mas eu lembro claramente deste evento específico, que não tem relação nenhuma com a escrita do poema e sim com a aparente necessidade de escrevê-lo. Lembro da dificuldade de administrar pessoas estranhas em um lugar muito cheio de gente — um bar — e ainda um relacionamento nascendo, tudo ao mesmo tempo. Muita novidade e muita cobrança concomitante. E o comentário vinha como confirmação de minha inadequação e reiterada exigência de mudança. Não à toa, neurodivergentes, em especial autistas sem diagnóstico, vivem em estado de hipervigilância.

Para mim, a tentativa de emular a forma clássica do soneto funciona como um correlato estético perfeito para o masking — a camuflagem social consciente utilizada por indivíduos neurodivergentes para performar uma neurotipicidade esperada. O vocabulário é explicitamente cênico: “ensaiei ”, “disfarçar”, “pintei”, “insinuei”. O eu lírico está consciente da inadequação de suas reações naturais e, por isso, projeta uma persona artificial, dotada de uma “malícia” e de uma vivacidade que não possui organicamente.

Eu era um tristíssimo palhaço nessa época.

A escolha das duas quadras com rimas cruzadas (convicções/aflições, saudade/vaidade) pode facilmente ser lida como uma tentativa da mente de se ancorar em regras rígidas e estruturas lógicas para conter sua inadequação. No entanto, o processo de masking é metabolicamente exaustivo. O surgimento do nono verso isolado, “E lamentei minha própria condição”, marca o colapso abrupto desse esforço. E isso me comove profundamente, pois embora eu não lembre particularmente da escrita deste poema, eu sinto a sua dor como se meu corpo a tivesse guardado. A energia dedicada à sustentação da simetria e da performance social simplesmente se esgota. A mente desiste de buscar a rima e a métrica dos tercetos; a crueza da exaustão dissolve a estrutura reguladora.

O Traje do Masking e o Esgotamento Recíproco

Ou talvez a tentativa de me encaixar tenha falhado em alguma esquete mental e o poema registre essa contrariedade interna que conheço bem, na qual uma irritação profunda assume meu humor diante do fazimento de algo que não quero absolutamente fazer. Esse "festivo traje novo” é a persona neurotípica manufaturada para o ambiente social — uma indumentária comportamental brilhante, desenhada especificamente para “disfarçar velhas aflições”. Estas mesmas que me acometiam em um lugar novo, barulhento e cheio de gente me medindo da cabeça aos pés.

O conflito mais doloroso da neurodivergência surge no fechamento da primeira quadra: “E revoltosos valores que louvo”. Há uma dissonância cognitiva excruciante aqui. O eu lírico possui uma lógica interna estruturada em valores intensos, profundos e “revoltosos”. Eu lembro da revolta de ter um código interno que parecia me impedir e me misturar. E o poema reconhece que o mundo exige o sepultamento dessa identidade sob o manto da convenção social. Eu queria ser mais leve, e este poema prova isso. Mas eu nunca consegui parar de auscultar o abismo e transcrevê-lo em versos.

A segunda quadra descreve a sofisticação dessa camuflagem: a pintura de sentimentos artificiais (”beleza eficaz mas fictícia”) e a clara tentativa de performar uma malícia inexistente, simulando uma leveza flertante para se misturar ao ambiente. No entanto, tecer e sustentar essa armadura social drena a energia psíquica, mesmo em uma esquete mental. O nono verso, isolado e destituído da métrica par dos tercetos, surge como o colapso inevitável. É o registro estético do burnout de camuflagem: quando o peso do traje se torna insuportável, a costura formal do soneto se rompe e a mente desaba na exaustão da própria “condição”. O poema termina abruptamente — fosse pelo esgotamento da autora ou do assunto, fato é que ele se esgota. E finda dignamente.

Fingir nunca foi parte integrante dos revoltosos valores que louvo. E admiro aquela menina que sustentou a performance verdadeira e ainda registrou sua escolha.

Para sustentar o abismo

Se você se identifica com essa arqueologia da memória e deseja apoiar ativamente a continuidade da minha produção poética e ensaística independente, considere se tornar um assinante pago. É esse gesto que sustenta e viabiliza a profundidade deste espaço. Caso queira apenas acompanhar os próximos textos, a assinatura gratuita garante o recebimento de cada ensaio no seu e-mail.

Assine agora

Navegar em águas profundas

Você também pode apoiar o meu trabalho adquirindo o meu livro mais recente, Abyssalia, publicado pela Editora Donizela. Conheça as correntes dessa produção literária e fortaleça uma autora independente.

Clique aqui para adquirir o seu exemplar

Migração de frequência

Quer migrar para uma outra frequência? No meu canal do YouTube, expandimos essas investigações estéticas, existenciais e autoetnográficas em formato audiovisual. Te espero lá para darmos vazão à força da autocriação.

Inscreva-se

Idolatria Silenciosa

O amor às vezes traz essa melancolia suspirosa 
Esse sorriso envelhecido embriagado de saudade 
Mesmo resignado à condição de idolatria silenciosa 
Condenado à mais singela e remota possibilidade

E sinto ao vivê-lo por essa angústia suportável 
A rude avidez com que assimila sua suavidade
E a Ternura
A brutalidade do

E assim aparece o impresso em meio às folhas manchadas do meu volume mais desgastado de Retrato das Sombras. Escrito entre os 20 e 29 anos, este poema interrompido foi considerado digno de ser salvo. O papel macerado revela dobras, puimentos, furos e a ferrugem de grampos que não resistiram ao manuseio.

Talvez — e este talvez não está embasado na memória, mas na minha lógica interna — o que o tenha salvado sejam as duas palavras que hoje se tornaram seu título: idolatria silenciosa. Sim, o objeto limerente era precioso demais para ser descartado, mesmo em versos interrompidos.

Hoje o poema faz sentido mesmo em sua incompletude. É o resguardo fossilizado do meu bem mais precioso, esteio de minha existência. Sinto que atualmente desloquei esse esteio inteiramente para uma felina cinzenta de olhos amarelos. E isso me causa um riso estranho e tranquilo, como o sono dela ao meu lado enquanto escrevo. Seus três quilos de ternura pulsando suavemente, sempre comigo. Segura o bastante ppara depois de seis anos me permitir acariciar sua barriga .

Mas eu ainda consigo embarcar nesse poema e navegar a angústia suportável que ele revela.

A Perspectiva Neurodivergente: A Intensidade do Processamento

Sob a lente da neurodivergência, este poema revela a crueza de um processamento emoional hiperintenso. O afeto não é apenas sentido; é analisado, categorizado e suportado como uma sobrecarga física. Há uma tentativa de autorregulação emocional através da escrita: a mente busca racionalizar o afeto transformando-o em “idolatria silenciosa” — um refúgio seguro e contemplativo que evita o caos do contato social imprevisível. A “rude avidez” com que a mente “assimila sua suavidade” descreve perfeitamente o funcionamento de um sistema sensorial/emocional ávido por calmaria, mas que processa tudo na voltagem máxima.

A Cristalização e o Choque da Realidade

A aplicação da teoria da limerência de Dorothy Tennov a este fragmento revela o fenômeno da cristalização em seu estado mais puro. O “objeto limerente” não é percebido em sua alteridade real, mas sim como uma entidade idealizada, justificando a “idolatria”. Na limerência, a mente se alimenta obsessivamente da reciprocidade idealizada, mesmo que baseada na “mais singela e remota possibilidade”. O eu lírico encontra-se no estágio de submissão voluntária ao ciclo de desejo e incerteza, onde a própria dor é romantizada para manter o objeto ativo no imaginário.

A ruptura física do poema , que termina abruptamente com dois versos claramente interrompidos revela o esgotamento, talvez, da fantasia limerente. A limerência exige um isolamento asséptico para prosperar; a intrusão da “brutalidade” — seja a rejeição explícita, a indiferença do objeto ou a crueza do mundo real — quebra o feitiço. A interrupção do poema cristaliza o exato milissegundo em que a arquitetura idealizada da limerência colide com a fricção do real. Seja porque o real exigiu atenção, seja porque o real quebrou a magia do momento com sua nudez estrutural amparada pela minha racionalidade.

Gostou desta reflexão?

Inscreva-se para receber os próximos ensaios e análises diretamente no seu e-mail. A assinatura gratuita garante que você não perca nenhum texto desta jornada pelo Retrato das Sombras. Se você deseja apoiar ativamente a continuidade desta pesquisa e a minha produção literária independente, considere se tornar um assinante pago. É esse apoio que sustenta e viabiliza a profundidade deste espaço

Assine agora

Apoie o meu trabalho literário:

Você pode fazer parte do sustento desta jornada adquirindo o meu livro mais recente, Abyssalia, publicado pela Editora Donizela. Deixe-se conduzir pelas correntes dessa produção poética e apoie diretamente uma autora independente.

Clique aqui para adquirir Abyssalia

Vamos para uma outra frequência?

Deixe a melancolia suspirosa da juventude e migre comigo para outro espaço de autocriação. No meu canal do YouTube, expandimos essas investigações estéticas e existenciais em formato audiovisual. Te espero lá para darmos vazão a essa força misteriosa que nos move.

Mude de frequência

Cessar Repentino

Vou embora agora
Enquanto partir é opção
Quando pressinto o fim
Já digo adeus a cada hora
E não suporto essa consumição
Melhor o cessar repentino
Como se eu não soubesse a que vim
Nem me importasse o meu destino.

Autodefesa e Autofagia

A jornada sobre os poemas limerentes em Retrato das Sombras acabou. Eu acho. Não tenho certeza, porque não fiz anotações e já detectei poemas analisados duplamente. Mas, enfim, a análise da cognição autista e da limerência na minha poesia ainda não terminou. Na verdade, um dos volumes de Retrato das Sombras — três encadernados em espiral, impressos em gráficas em um tempo em que isso era caro — guarda algumas surpresas.

Tenho em mãos um desses volumes. Ele está maltratado, entregue à umidade de algum canto dos meus guardados, cheio de folhas manuscritas que fui grampeando ao longo dos anos. Ali coexistem versões originais de poemas antigos, como o Soneto de Infidelidade e Ausência, e registros do começo de um novo ciclo em minha vida. Relendo essas páginas, percebo um aprendizado muito mais prático e cru.

Aos 20 e poucos anos, eu era uma jovem que recém havia escapado de um relacionamento de mais de quatro anos marcado por abusos financeiros, psicológicos e sexuais. Aquela relação, no fundo, tinha sido uma espécie de blindagem social que criei para me proteger do mundo. Quando fugi dali, me vi subitamente livre, menos alvo dos apetites alheios, mas diante de um desafio inédito: viver os relacionamentos reais de forma prática, sem escudos, buscando a saúde e não apenas a proteção.

Mas as defesas de quem sobreviveu ao abuso não desaparecem da noite para o dia. Elas mudam de forma. Aprendendo a ler os códigos sociais do mundo, minhas linhas de fuga se refinaram através de flertes e começos que quase nunca se concretizavam, barrados por uma antecipação crônica do fim. É dessa época de transição que nasce este pequeno poema, sem data, mas com endereço certo na minha história.

A versão que acabou sendo publicada na era do Orkut terminava exatamente ali, no “meu destino”. Olhando para ele hoje, percebo que o poema opera em três camadas distintas de sobrevivência:

A Visão Literária: A Escrita da Autofagia

Formalmente, “Cessar Repentino” é um poema de aceleração. O ritmo dita o passo de quem já está de malas prontas. O eu lírico vive no futuro do pretérito da rejeição.

Ao rimar “opção” com “consumição”, o texto estabelece o custo da permanência. E a palavra consumição, aqui, ganha o seu sentido mais visceral: ela não é predação, o outro não está mais devorando. Trata-se de uma autofagia. É o ato de consumir-se a si mesma na engrenagem de uma paixão, de uma ausência ou de uma dor. O “cessar repentino” é o corte cirúrgico necessário para interromper esse processo de autodestruição.

O próprio poema declara certo autoconhecimento que evidencia ser uma medida conhecida. O cessar repentino é uma extensão emocional das fugas reais já efetivadas: de casa aos 13 anos, do relacionamento aos 20. Um mecanismo de defesa já consolidado e íntimo.

A Sombra do Objeto Limerente: A Âncora do Possível

O objeto limerente não é citado, mas a sua presença invisível dita as regras do jogo. Naquela faixa dos 20 anos, ele era uma constante muito viva, moldada a partir de uma pessoa real e jovem. Ele não habitava o plano do impossível místico, mas a categoria dos possíveis viáveis. Havia uma probabilidade matemática de acontecer, e esse “quase” dava a ele uma força brutal.

Esse ideal funcionava como uma âncora de abordagem racional e hiperseletividade. Diante de um flerte real no mundo — que dava trabalho, exigia negociação e ativava gatilhos de trauma —, a mente calculava os riscos e recuava. Para que tolerar a autofagia e o desgaste de um início real se o mundo da imaginação oferecia um refúgio perfeitamente seguro, viável e sob controle? O objeto limerente justificava o adeus preventivo de “Cessar Repentino”, mantendo o padrão afetivo num patamar onde o mundo real não podia machucar. Não muito, pelo menos.

A Perspectiva Neurodivergente: A Hipervigilância Cognitiva

Para uma mente neurodivergente, que processa estímulos e interações com uma carga sensorial e emocional amplificada, o verso “Quando pressinto o fim já digo adeus a cada hora” é a pura expressão do mapeamento de padrões e da ansiedade de separação. É a hipervigilância ativada: a leitura obsessiva de micro-sinais de rejeição para não ser pega desprevenida.

A evitação de demanda e a exaustão social fazem com que o término lento seja insuportável. Em vez de passar pelo desgaste neurotípico de discutir, ponderar ou ver o vínculo ruir aos poucos, a mente prefere o colapso controlado — o corte abrupto que preserva a integridade do sistema central.

O que as rasuras escondem

O que mais me fascina no texto original, contudo, são as linhas que risquei e descartei na versão final. Abaixo do ponto final, o lápis tentou continuar:

fingir não haver ressentimento tem bem mais dignidade do que fingir não ver o abismo

E, logo atrás, garranchos fortes e quase ilegíveis tentavam desenhar uma explicação:

“o fim trágico se precipita. Meu Humor não suporta...”

Ali, a poesia havia terminado. O que estava escrito sob as rasuras com força já não era arte; era justificativa. Era a urgência da mulher real tentando sustentar a decisão de ir embora, envelopando o medo do abismo com a palavra dignidade.

A poesia limpa me deu a intuição de sair enquanto partir ainda era uma escolha. As linhas riscadas foram o rascunho da engenharia psicológica que eu precisava criar para me convencer de que interromper a autofagia era a única forma de continuar inteira.

Faça parte do ecossistema (Assinaturas Gratuitas e Pagas)

Se este exercício de arqueologia mental, autismo e poesia faz sentido para você, que tal acompanhar os próximos passos de perto?

• Para novos leitores: Cadastre o seu e-mail gratuitamente para receber os ensaios e poemas semanais direto na sua caixa de entrada, sem o filtro ou a interferência dos algoritmos.

• Para quem deseja ir além: Este post é aberto a todos, mas a manutenção deste refúgio, o tempo de escrita e a pesquisa dependem dos assinantes pagos. Considere fazer o upgrade da sua assinatura para apoiar ativamente uma autora independente.

Assine agora

Tenha o abismo na sua estante | Livro Abyssalia

A poesia limpa que você lê nas telas é apenas a superfície de uma engenharia muito mais profunda. Se você deseja apoiar o meu trabalho de forma direta e mergulhar na materialização dessas tecnologias de sobrevivência, conheça o meu livro de poemas.

Abyssalia é o registro físico dos abismos que organizei em palavras.

Adquira Abyssalia

O Outro Viés: Heteronímia e Sombra

A escrita que habita esta página é apenas uma das minhas faces. Existe um outro lado, um outro aspecto onde a palavra veste uma nova máscara e assume a sua própria heteronímia através da imagem, do som e da autocriação.

Se você tem coragem de olhar para o viés oculto da criação e quer descobrir o que acontece quando a arte deixa de ser apenas texto e se torna presença viva...

O Manifesto Oculto

Profundidade
Essa dor que obscuresce teu Olhar
É sem dúvida semelhante à minha
É por onde minha alma caminha
Quando me esqueço a te admirar

Esse teu silêncio de estremecer
É idêntico à minha amargura
Entala na garganta tal a espessura
Mas desliza nos dedos ao escrever

O Espelho Oculto: Limerência, Recortes de Revista e o Medo do Real

Nos anos 90, a proximidade com aquilo que nos fascinava tinha uma densidade material e secreta. Não havia algoritmos ou feeds infinitos; o objeto da nossa obsessão — ou, para usar um termo preciso, o nosso objeto limerente — precisava ser colecionado e arquivado manualmente.

Eu me lembro da urgência secreta de colecionar biografias, de recortar e salvar cada imagem possível, e até do descaramento tímido de arrancar páginas de revistas em consultórios médicos. Tudo era guardado em um espaço de quase-clandestinidade. Havia uma vergonha em ser flagrada naquele estado de paixão absoluta.

Na semana passada, quando analisamos o poema Dois, essa busca pela conexão com o real estava nas entrelinhas. Me conectar ao ser humano real que inspirou meu objeto limerente era uma forma de validação do sentimento. Mas também uma linha de fuga permanente: o medo terrível de que a proximidade real desmanchasse o ancoradouro. E quanto mais real ele fosse, mais eu teria que lidar com os desfechos reais de uma vida que não seguia paralela à minha. Evitar o sujeito real passou a ser uma forma de controlar a ansiedade, o ciúme e o medo. O que, a meu ver, comprova o quanto este objeto limerente se dissociava do mundo para me sustentar na voragem. Se a realidade tocasse o mito, o mundo secreto construído em torno dele colapsaria, deixando-me sem suporte mínimo.

Neste poema, o outro não é um fim em si mesmo, mas um espelho de validação. O eu lírico projeta no olhar e no silêncio daquela figura distante a sua própria dor, a sua própria solitude e a sua amargura. Era de um espelho assim que eu precisava na época: alguém que legitimasse o peso do que eu sentia por dentro, sem que eu precisasse verbalizar.

O silêncio do outro “entalava na garganta”, ganhava a espessura de um nó físico. Mas o poema guarda uma espécie de salvação pela metalinguagem. Quando a realidade se torna perigosa ou sufocante demais para ser habitada, a escrita surge como o único território seguro. A dor que paralisa o corpo é a mesma que “desliza nos dedos ao escrever”.

Creio que o objeto limerente, como parte de uma engenharia sofisticada de sobrevivência, foi o primeiro tradutor, o primeiro a mediar a transcrição do sentimento bruto e brutal para a linguagem escrita. Ou seja, para a escrita se tornar minha tecnologia assistiva, eu precisava passar por ele. Se ele ainda me atravessa, mesmo que de maneira sutil, em parte é porque embarca nessa imensa gratidão que sinto pelo tempo que estivemos juntos, mesmo que separados. A apenas uma mente de distância.

Se este espaço e essa “engenharia de sobrevivência” ressoam com você, que tal dar o próximo passo?

• Se você ainda não é inscrito: Deixe seu e-mail abaixo para receber os próximos poemas e ensaios direto na sua caixa de entrada, sem depender de algoritmos.

• Se você já lê gratuitamente e quer apoiar esta produção independente: Considere se tornar um assinante pago. A sua assinatura é o que financia o tempo, a pesquisa e a manutenção deste refúgio de escrita e solitude.

Assine agora

Diálogo

Teu olhar me fala na quietude 
Das emoções que desejo viver 
E eu no ensejo de me defender
Grito que teu olhar me ilude

Teu olhar me cala no tumulto 
Me enfrentando com ternura
E eu recuso toque de loucura 
Assustada afastando o teu vulto.

Teu olhar me guia na incerteza 
Me oferece alegria de ter rumo 
E eu toda tua dádiva consumo 
Na chama fria da fraqueza.

Quando a M

Quando a Mente Autista Não Sustenta a Voltagem: O Medo do Real e “Esse Desconhecido, o Amor”

Se o poema “Dois” documenta o martírio da fragmentação e o desejo químico de fusão absoluta, o poema “Diálogo” — resgatado do mesmo caderno de juventude — funciona como o seu avesso psicológico. Estamos diante de uma contradição : a mesma jovem que sofria por “seguirmos como dois” é a que agora recua, ergue os escudos e decreta: “recuso o toque de loucura / assustada afastando o teu vulto”. Sob o teto da neurodivergência, esse recuo não é covardia; é uma estratégia rigorosa de preservação de estruturas.

O Embate entre a Blindagem Social e o Santuário Limerente

Naquela janela entre os 14 e os 20 anos, a vida exigia pragmatismo. Como mecanismo de mascaramento e blindagem social, relacionamentos reais e práticos foram construídos. Havia afeto neles — afinal, a porosa hiperempatia autista jamais permitiria o oposto —, mas havia também um fantasma permanente. Viver o afeto tangível da terra firme carregava um gosto amargo de traição latente contra o objeto limerente, aquele esteio imaginário fundado na crise dos 14 anos.

“Diálogo” encena exatamente esse tribunal interno entre a razão e a emoção. O “olhar” do objeto limerente convida à entrega, mas a razão imediatamente o repele, carimbando-o como farsa (“grito que teu olhar me ilude”). Havia uma régua cruel operando na surdina: a autocrítica impiedosa que me rotulava como “fraca” por não ter a coragem de cruzar a linha e vivenciar aquele amor de fato. O que a jovem poeta não entendia é que aquela suposta fraqueza, na verdade, era o instinto de sobrevivência do seu próprio ecossistema mental.

O Outro Mutante e a Insuficiência de Dados

É aqui que a fiação autista se choca com a mística do romance. Para uma mente que necessita de previsibilidade, ordem e mapas cognitivos estáveis para mitigar a sobrecarga do mundo, o ser humano real é um terreno perigoso. Nós somos seres mutantes; mudamos de pele, de humor e de intenção a cada amanhecer. Lidar com o Outro na materialidade exige uma dança de decodificação social exaustiva.

Esta angústia central ecoa perfeitamente nos versos da canção de Paulo Ricardo e Marcos Valle que assombravam aquele período:

“Talvez se nós tivéssemos fugido / E ouvido a voz desse desconhecido, o amor...”

O amor, no mundo concreto, é o grande desconhecido. Ele exige apostar alto sem ter dados suficientes. Exige o risco da rejeição e, pior, o risco da desilusão. A ideia de me aproximar da figura real que encarnava o meu mito limerente sempre me causou pânico. Se eu chegasse perto e descobrisse que aquela fisionomia mais uma pintura minha imitando os maneirismos de Caravaggio do que uma realidade palatável, toda a minha arquitetura interna desmoronaria. Eu precisava daquele farol aceso no escuro para continuar caminhando. Não se destrói o próprio abrigo em nome de uma curiosidade terrena. E eu tinha uma tendencia inata para o auto aniquilamento da matéria, mas nunca das ideias

A Especialista no Sofrimento e o Mito do Amor Tranquilo

Há, no desfecho de “Diálogo”, uma capitulação dolorosa: “toda tua dádiva consumo / na chama fria da fraqueza”. A escolha deliberada por manter o afeto no plano etéreo, intocado pelo caos da matéria, revela uma fiação neurológica que aprendeu a fruição do sofrimento, mas permanecia analfabeta na fruição da paz e do prazer de viver.

A canção de Cazuza me denuncia enquanto escrevo, na voz de Cássia Eller :

“Eu quero a sorte de um amor tranquilo / Com sabor de fruta mordida...”

Mas nunca tive a coragem de buscá-lo. A calmaria, para quem cresceu regulando crises em silêncio e sob o sobressalto da hipervigilância, parece um território estrangeiro, quase suspeito. O sofrimento é previsível; a dor tem uma voltagem que eu sei manejar. Mas a tranquilidade de um afeto seguro exige baixar as armas — e baixar as armas para o autista, muitas vezes, parece um convite ao aniquilamento.

Ao preferir a “chama fria” do imaginário à imprevisibilidade do corpo vivo, a jovem poeta garantiu que o seu santuário permanecesse intacto. O amor permaneceu desconhecido, sim, mas salvo da degradação do tempo e da realidade. O poema termina, portanto, não em fusão ou paz, mas em uma capitulação vulnerável, onde a dádiva do outro é queimada em uma paixão que não aquece, apenas consome a si mesma. É o registro lírico de quem, naquele momento da vida, não conseguia sustentar a voltagem do próprio desejo.

Sair daquele lugar seguro — tanto do isolamento interno quanto da blindagem social externa — para se arriscar no chão caótico do real atrás de um amor desconhecido era uma pane insuportável no sistema. Simplesmente não tinha como.

O paradoxo definitivo, contudo, surge décadas depois: o que acontece quando o abrigo imaginário começa a cobrar o seu aluguel em exaustão, e a mente é finalmente forçada a recalibrar a própria fiação para não submeter a realidade ao eterno fantasma do que poderia ter sido?

Ora, acontece um livro. Acontece Perséfone em Hades. Foi ali que decidi encerrar o ciclo de idas e vindas nessa minha academia sentimental imaginária, recusando-me a ser refém da ilusão e pavimentando o terreno para o nascimento de Senhora dos Opostos. Mas a transição entre essas duas escolas e a mudança drástica no processo criativo é uma travessia que exige o seu próprio espaço. E retomaremos isso em breve.

Sustentar a Voltagem

Esta newsletter é um espaço de autonomia, onde o olhar estrangeiro e a escrita dissidente mantêm sua voltagem sem pedir licença ou desculpas aos burocratas de plantão. Para continuar acompanhando essa arqueologia poética e ter acesso aos próximos ensaios e poemas inéditos, convido você a fazer parte desta comunidade.

Com a assinatura gratuita, você garante seu lugar neste manancial de ideias. Com a assinatura paga, você financia diretamente a independência desta escritora e apoia a continuidade de um pensamento sem amarras.

Assine agora

Do Papel à Matéria

A autocriação literária é o frasco onde contenho a intensidade, mas existe um portal onde essa força transborda do papel para a manifestação direta da realidade.

Se você deseja decifrar o que acontece quando essa fiação oculta se manifesta na prática, clique abaixo e descubra por si mesmo.

Manifestar Agora

A Escrita das Mulheres e o Abismo

A poesia produzida por mulheres não cabe nos rótulos fáceis do lirismo romântico ou menor; ela é existencial, dura, neutra e humana. Abyssalia (2026), publicado pela Editora Donizela, é a materialização física dessa travessia — a arquitetura final de um sentir que sobreviveu à margem.

Adquirir o livro é mais do que acessar essa poética; é apoiar diretamente uma autora independente e fortalecer pequenas editoras dedicadas a publicar e divulgar a escrita das mulheres com a seriedade que ela exige.

Adquirir Abyssalia na Editora Donizela

.)

Dois

Quando ouço o murmúrio da tua solidão 
me toma uma angustiada e louca à vontade 
de ultrapassar as barreiras da sanidade 
e gritar com todo o clamor dessa emoção.

Estou aqui,  meu perfeito e doce amor. 
Estou te procurando na mesma agonia 
envolta nessa mesma solidão sombria 
sabendo que és a cura para minha dor. 

E também resisto com todas as forças, 
faço tudo visando encurtar as distâncias 
que a vida impiedosamente nos impôs 

E não sei se dói mais minha dor ou a tua.
Fervorosamente rezo a Deus,  ao sol,  à lua, 
pois é penoso demais seguirmos como dois.

Reler um texto antigo é reler a si mesmo de uma outra perspectiva. É o “olhar estrangeiro” promulgado por Claude Lévi-Strauss como pré-requisito para o estudo antropológico — e o qual me custou a vaga no doutorado na UFMG. Sim, eu fui reprovada na entrevista por causa de uma nota mínima advinda de um dos membros da banca, do qual eu ri quando ele apresentou esse aparato teórico para questionar meu projeto de pesquisa autoetnográfico. O riso, decorrente de saber que o olhar autista é sempre um olhar estrangeiro, não caiu bem nos ouvidos do burrocrata da educação. (Caso esteja vendo erro na grafia de alguma palavra desta frase, peço a gentileza de ignorar. E se você não entendeu por que não viu erro, bem-vindo ao senso de humor autista que me custou, talvez, o título de doutora em neurociências).

Arqueologia Poética e o Manancial Criativo

Mas fato é, caros leitores, que quando revisitamos escritos e versos guardados há décadas — versos especialmente, por sua carga imagética e propriedades de síntese — frequentemente encontramos neles o fio de Ariadne que inevitavelmente nos conduziria a quem somos hoje. É como se a intuição artística operasse fora do tempo cronológico. O poema “dois” é um documento zero dessa natureza.

Embora a memória o ancore afetivamente no ano de 1997 — utilizando a canção homônima de Paulo Ricardo e Marcos Valle como um carbono-14 biográfico —, a sensação persistente de que os versos foram escritos antes da melodia revela um fenômeno fascinante de sincronicidade. Trata-se do acesso direto àquela “nuvem criativa” onde ideias e arquétipos flutuam no éter antes de se materializarem no mundo real.

Para a jovem que aos 19 anos havia enterrado o sonho do desenho de moda diante de realidades financeiras inconciliáveis, lidar com a frustração de ver alguém aplicando ideias que considerava minhas, antes que eu pudesse materializá-las no universo fashion, me obrigou a fixar a relação entre poema e canção. Quando a música “Dois” surgiu, me senti roubada. Não pelos compositores, mas por um mundo que deu a eles acesso ao mesmo manancial criativo e melhores condições de exercer essa criatividade. Antes que a “nuvem” fosse um conceito de armazenamento virtual de dados, eu já me digladiava com ela como manancial de ideias.

A Gênese do Abrigo: O Tranco Neuroquímico aos 14 Anos

Apesar de escrito em 1997, a gênese desse processo recua ainda mais no tempo, fixando-se aos 14 anos de idade, no epicentro de uma crise autista camuflada. O nascimento do vínculo com o objeto limerente que este poema aborda ocorre no exato instante subsequente a um choro que hoje sei ser terapêutico e regulador: o choro sem som, que distensiona e desperta músculos do rosto ainda desconhecidos pela ciência em uma carranca de desespero. O colapso físico no qual o grito fica preso na garganta é também um gargalo de autorregulação, e isso me fascina. Pois o poema também dispõe dessa ambiguidade, própria da limerência, na qual o objeto limerente é a cura para a dor, mas também a sua causa. Para mim, considero o saldo positivo, pois, no fim das contas, o objeto limerente foi — como já dito tantas vezes nesta newsletter — minha âncora, meu esteio, meu farol, minha academia sentimental imaginária.

Mas, no dia desta carranca, o encontro com uma imagem fotográfica em um chiaroscuro que faria inveja a Caravaggio resultou em um tranco neuroquímico de alto impacto. Diante de uma fisionomia artisticamente irreconhecível na revista, os olhos funcionaram como um portal, e eu estive em outras dimensões, atravessei almas desavisadas e voltei para meu corpo como um fantasma de mim mesma, atormentada de susto e êxtase. Naquele momento, o cérebro neurodivergente não encontrou apenas um afeto romântico platônico, mas edificou um abrigo seguro. O objeto limerente nasceu como um esteio imaginário necessário para organizar o caos de um mundo que se apresentava hostil e incompreensível.

A Dualidade como Norma e o Pujante Monstro em Mim

Sob a lente da neurodivergência, o primeiro verso — “quando ouço o murmúrio da tua solidão” — deixa de ser um artifício lírico e passa a documentar uma profunda hiperempatia e contágio emocional. Minha mente porosa não apenas compreendia o sofrimento; ela o absorvia somaticamente. O “murmúrio” do objeto limerente gerava um eco físico imediato, e eu mimetizava a experiência real de corporificar dores alheias até o limite do travamento físico.

Essa intensidade gera uma inevitável cisão existencial. Mas é o diálogo com o poema “Dualismo”, de Olavo Bilac, que ecoa essa mesma percepção de descompasso de forma mais esclarecedora. A sensação de carregar no peito “um demônio que ruge e um Deus que chora” denunciava o desenvolvimento pujante do “monstro em mim”. Para a criança e a adolescente autista, na qual a dualidade era a norma seguida como mascaramento contumaz das próprias dificuldades, escapar dos rótulos que definiam o seu sentir profundo como mero “drama” ou “confusão” era o propósito maior para aprofundar a dualidade. Para essa jovem poeta, isso aprofundava a necessidade de um amor que representasse fusão absoluta, como contraponto.

Versos Bárbaros: A Geometria Orgânica do Transbordamento

O poema “Dois” traduz geometricamente a angústia do isolamento através de sua própria estrutura. Escrito intuitivamente com 14 versos — a anatomia exata de um soneto —, o texto dita seu ritmo através do peso das palavras. O ápice dessa tensão se manifesta no que a poética classifica como versos bárbaros: as linhas finais, que rompem a métrica tradicional e se expandem para 13 sílabas poéticas.

Esse transbordamento métrico ocorre precisamente quando a necessidade interna de extravasamento oblitera as regras. O verso se estica fisicamente no papel porque a dor não cabe mais na margem. Isso, de certo modo, sanou minha revolta a respeito da nuvem criativa, o manancial que Paulo Ricardo e Marcos Valle acessaram ao mesmo tempo que eu. Minhas condições talvez fossem desfavoráveis, mas o produto final é único. Cada um usa o que absorve da nuvem criativa cósmica à sua maneira.

Soberania da Intensidade e o Martírio de Ser Dois

O fecho do poema justifica o título escrito por extenso. Ser “Dois” é o martírio da fragmentação. Na perspectiva da limerência, busca-se a fusão absoluta para aplacar a abstinência química; na perspectiva neurodivergente, busca-se o colapso do espaço entre as individualidades para finalmente descansar do esforço monumental de existir e simular normalidade.

Hoje, mesmo que a figura real que deu origem a esse ser tenha sido desubstanciada e racionalmente afastada há décadas, o instinto de buscar esse esteio antigo ainda permanece na fiação neurológica como um mecanismo de fuga ativado em momentos de exaustão e violência psicológica externa. No entanto, o paradoxo atual é definitivo. E como percebi isso? Outra ecolalia musical e um poema cuspido na semana passada. Mas isso é assunto para outro dia. Aqui não cabem dois poemas.

Só o saber que a escrita, que outrora foi um frasco para conter a dor da separação, permanece agora como o testemunho soberano de uma intensidade que não precisa mais se desculpar por existir.

Viver plenamente exige aceitar a voltagem dos próprios versos bárbaros.

Para Sustentar a Voltagem

O paradoxo do “objeto limerente” na fiação neurológica ainda não foi totalmente esgotado. Há outra ecolalia musical ressoando e um novo “poema cuspido” aguardando o momento de transbordar a margem.

Para não perder o próximo capítulo desta arqueologia existencial, inscreva-se gratuitamente. Para acessar o que ainda não cabe em dois poemas e mergulhar nas profundezas deste “monstro em mim”, considere a assinatura paga.

Assine agora

Do Papel à Matéria

A auto-criação literária que você leu aqui foi apenas o início da travessia. Aceitar a voltagem exige transbordar da escrita para a manifestação da realidade.

Existe uma outra versão minha, não impressa em papel, operando em um manancial mais profundo

Manifestar Agora

. Toque no botão abaixo e descubra por si mesmo.

O Gabarito do Abismo

Se este ensaio revelou os andaimes de uma juventude neurodivergente e limerente, Abyssalia é a arquitetura final da maturidade desse sentir. O livro guarda as respostas que a jovem de dezenove anos não tinha, mas traz consigo um mistério ainda maior: qual foi o preço real para dar forma ao abismo

Para apoiar diretamente a autonomia desta autora e ter acesso ao gabarito desta intensidade materializado em literatura, convido você a conhecer e adquirir a obra na Editora.

Decifrar Abyssalia

]

Conhecer "Abyssalia" na Editora

Soneto de infidelidade

A você, por toda a minha lealdade,
estes beijos ardentes, mas fingidos,
este desejo que teme ser saciado
e minha triste e necessária falsidade.

A você, todos os carinhos delicados,
que cessam num amargo suspiro.
E este olhar embevecido, derramado,
e recolhido, por ser de amor, e puro.

E o que quase tenho e quase deixo.
E o prazer que não me sacia e lamento.
E a alegria que não conheço, mas exijo.

E como prova de amor e fidelidade,
a minha exímia arte do fingimento
executada sob atordoante saudade.

A arte do fingimento: diálogos com Vinicius e as linhas de sobrevivência

Há textos que nos habitam antes mesmo que possamos compreender a extensão de suas fraturas. O Soneto de Fidelidade, de Vinicius de Moraes, foi um dos primeiros portos da minha memória afetiva. Aquela promessa de um amor pleno, vivido “em cada vão momento”, que se espalha em louvor, em riso e em pranto, sempre me pareceu um monumento luminoso. Uma catedral erguida sobre a certeza de que o afeto pode — e deve — ocupar todo o espaço visível do mundo.

Mas na vida real vivemos os amores possíveis. E , apesar de amar Vinicius, meu coração sempre foi propenso à verve sombria de Augusto dos Anjos. Então, se eu podia erigir monumentos luminosos e uma catedral de certeza e devoção absoluta, eu também vivia o “desespero dos iconoclastas”. E para sobreviver: “Entrei um dia nessas catedrais [...] Quebrei a Imagem dos meus próprios sonhos!”

Na verdade foram muitos dias. Volta e meia precisava entrar nesse espaço sagrado e vandalizá-lo com a descrença, destroçá-lo com os argumentos mais severos da razão.

Meu “Soneto de infidelidade” chama-se originalmente “Fidelidade” e era, na minha visão, a versão sacrílega do de Vinicius.

Eu me sentia pecadora. Sem me saber neurodivergente, eu era Eva cuspida e escarrada, no sentido literal da expressão. Mas hoje eu vejo o poema em ambas suas versões como minha própria alma, esculpida a Carrara. Ambos monumentos que demarcam esse tempo no qual eu não podia ser eu mesma e precisava aprender a circular por um mundo no qual o privilégio da transparência nem sempre está disponível para quem precisa aprender a caminhar sozinha cedo demais.

Para uma adolescente encarando a crueza dos dias sem redes de proteção, a realidade exige estratégias de guerra. O relacionamento real, palpável, muitas vezes se faz necessário não como comunhão, mas como blindagem social, como um teto mundano e uma moeda de sobrevivência psíquica e física. Enquanto isso, o verdadeiro motor da autocriação permanece exilado no subsolo: o amor limerente. Aquele sentimento avassalador por um ser idealizado, secreto, que sustenta a sanidade por dentro enquanto o corpo performa a normalidade por fora.

É dessa colisão que nasce o avesso da catedral de Vinicius. Nasce o meu Soneto de infidelidade. Um monumento à minha sobrevivência, erigido dos vandalismos recorrentes e das violências íntimas que talvez só as mulheres entendam.

A infidelidade aqui não é o desvio ordinário da carne, mas a cisão dilacerante do eu. Uma dupla traição silenciosa que se consome na mais absoluta solidão acompanhada: trair o pacto da realidade por habitar um desejo exilado, e trair a pureza do objeto limerente por dividir os dias com o mundo concreto. Uma solidão que, por acompanhada no cotidiano, estraçalha a alma por dentro.

A saudade mais dolorosa não é daquilo que se consumou, mas do projeto interrompido, daquilo que se cogitou viver e que não será mais possível —, o poema se torna o registro desse purgatório afetivo.

O cinzel do tempo: do caderno ao livro

Escrever é também o exercício de aprender a editar a própria dor. Na matriz deste soneto, registrada nos cadernos de Retrato das Sombras, as linhas eram longas, expressionistas, quase sem fôlego. Havia um transbordo místico, uma “Alma inflamada por preces” e “toques sôfregos” que tentavam gritar a imensidão daquela injustiça existencial. Era o registro bruto do impacto.

Soneto de infidelidade (Versão Matriz de "Retrato das Sombras" )


A você com toda a minha lealdade
estes beijos ardentes, mas fingidos.
Este desejo que teme ser saciado
Minha triste e necessária falsidade.

A você os toques sôfregos, doces
que terminam num amargo suspiro.
Este olhar carregado de amor puro
fluindo da Alma inflamada por preces.

E a felicidade que quase tenho e quase deixo
e o prazer que sinto transfigurado de lamento.
A alegria que de fato não conheço, mas exijo.

E como prova de amor e fidelidade
a minha exímia arte do fingimento.
executada com atordoante saudade

Anos mais tarde, ao depurar o poema para a estrutura definitiva que hoje habita o livro Abyssalia, compreendi que a grande literatura opera por represamento, não por transbordo.

O ritmo foi contido, os excessos adjetivos foram recolhidos e a imagética sacra deu lugar à precisão cirúrgica do corte. Os carinhos sôfregos tornaram-se “delicados” para acentuar a ironia da encenação; o olhar carregado passou a ser “recolhido”, guardado para dentro para preservar sua pureza. Ao encurtar os versos longos do primeiro terceto e dar ao soneto o rigor da sua forma, a dor não diminuiu — ela ganhou a dignidade do silêncio. A estrutura clássica tornou-se a própria blindagem que tenta conter o abismo.

Abaixo deixo os poemas de Vinicius e o de Augusto, meus mestres:

Soneto de Fidelidade

De tudo, ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.  

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.  

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama  

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes, Estoril, outubro de 1939

Vandalismo

Meu coração tem catedrais imensas,
Templos de priscas e longínquas datas,
Onde um nume de amor, em serenatas,
Canta a aleluia virginal das crenças.

Na ogiva fúlgida e nas colunatas
Vertem lustrais irradiações intensas,
Cintilações de lâmpadas suspensas,
E as ametistas e os florões e as pratas.

Como os velhos Templários medievais,
Entrei um dia nessas catedrais
E nesses templos claros e risonhos...

E erguendo os gládios e brandindo as hastas,
No desespero dos iconoclastas
Quebrei a Imagem dos meus próprios sonhos!



Augusto dos Anjos- Pau d'Arco, 1904
Publicado no livro Eu (1912)

Gostou deste ensaio?

O texto que você acabou de ler é um post aberto, fruto das minhas pesquisas independentes sobre narrativa, neurociência e os bastidores dos meus livros. Toda terça-feira, compartilho por aqui essas investigações sobre as linhas de sobrevivência que costuram a nossa escrita e a nossa mente.

Se você quer acompanhar esse processo de perto, apoiar a literatura independente e receber os próximos ensaios direto na sua caixa de entrada, convido você a se inscrever:

Assine agora

A assinatura gratuita garante o recebimento dos posts semanais. Se você deseja ir além e ter acesso a arquivos exclusivos dos meus cadernos de criação, análises aprofundadas e apoiar financeiramente a manutenção deste espaço de escrita, considere migrar para a assinatura paga. Seja como for, sua presença aqui é essencial.

Para além das palavras

Há investigações que transpõem o papel e exigem outras máscaras para acontecer. Convido você a cruzar o limiar deste ensaio e conhecer o trabalho de um heterônimo; um projeto visual onde os roteiros e as ideias ganham uma nova dimensão.

Um convite para quem deseja ver o que corre em paralelo:

Espiar o outro lado

Apoie o trabalho da autora

Se este ensaio e a engenharia por trás do poema ressoaram em você, considere apoiar a literatura independente adquirindo um exemplar de Abyssalia. O livro reúne esta e outras cartografias da nossa sobrevivência íntima, editadas e impressas com o cuidado que a poesia exige.

Você pode garantir o seu exemplar diretamente no site da editora clicando abaixo:

Conhecer "Abyssalia"na Editora

Veredicto

Tua presença não proporciona inspiração.
 Apenas doce agonia e noites de insônia, 
estupor de dúvida e certeza errônea, 
medo expansivo e alma febril em retração.

Sequer despertas a verdadeira paixão. 
Só incitas a voracidade dos sentidos, 
suscitas desejos antes não consentidos, 
inventas uns impulsos que calco ao não.

Nenhuma instância do meu conhecimento 
Acompanha-te, elege-te ou te reverencia. 
És hausto de desejo que ao passar inebria.

E tua constância nas abas do pensamento 
não configura oferenda ou alusão à poesia. 
És comburente nas labaredas da fantasia.

Do Retrato à Abyssalia: O Resgate do Veredito

Embora este poema componha originalmente a obra Retrato das Sombras e tenha permanecido resguardado sob a penumbra da minha adolescência por décadas, ele sempre se impôs à minha consciência como uma peça de rigor inegável. Sempre tive a clareza de que se tratava de uma criação que desafiava a imaturidade da época com a sua precisão técnica e temática. Por isso, ao realizar a curadoria para o meu primeiro livro, Abyssalia, não houve hesitação: “Veredicto” emergiu das sombras para ocupar seu lugar de direito como um mais densos momentos da obra. Ele é o testemunho de uma ciência intuitiva que já operava na minha juventude e que agora, finalmente, entra em pleno exercício.

O Regime do Fogo: Do Chocar à Calcinação

“Veredicto” é, obviamente, uma sentença. E esta é propalada pelo fogo — o juiz máximo da alquimia que faz James Hillman, em sua Psicologia Alquímica, recorrer a Heráclito para sua investidura. O fogo é o juiz supremo que tudo aproxima, julga e condena. Ao revisitar este soneto, percebo que ele não é apenas um desabafo; é um protocolo de operação térmica onde a minha cognição operacionaliza a desconstrução do objeto de afeto através de quatro estágios de calor descritos na alquimia.

A Incubação e as Cinzas (Versos 1 a 4)

O primeiro quarteto condensa os dois estágios iniciais do fogo alquímico. O “medo expansivo e alma febril em retração” é o que Hillman chama de calor metabólico ou o estágio da “galinha chocando”: uma tepidez interna onde o problema é incubado no silêncio do organismo.

Logo em seguida, a “doce agonia” e o “estupor de dúvida” revelam o ““Calor das Cinzas. É uma temperatura asfixiante, seca, onde não há “ar” (inspiração). O objeto não me faz criar; ele apenas consome o oxigênio da minha mente em uma insônia estática.

O Ferro de Marte (Versos 5 a 8)

No segundo quarteto, a voltagem sobe para o terceiro grau: a Areia Fervente. Este é o fogo que queima a mão e exige uma determinação do artífice. O alquimista, como um artista ou artífice, precisa manusear esse estágio com cuidado.

A “voracidade dos sentidos” e os “impulsos que calco ao não” descrevem o estresse do meu organismo em esforço descomunal para conter um desejo que ameaça derreter a estrutura interna. É o trabalho braçal da consciência, transmutada em um Hefesto menor, tentando dominar o calor. Nesse estágio da analogia, não pude me esquivar da lembrança do sonho que deu origem a três poemas de Perséfone EM Hades : A Boa Morte, Meu Carretel de Sonhos e Macária.

O Protocolo do Fogo e da Ruína: Uma Narrativa Onírica

Eu estava em um lugar alto, embora à minha volta o que parecia ser o Largo da Ordem de Curitiba estivesse transmutado em uma “Cidade Branca”, totalmente caiada. De repente, o contraste absoluto: uma mulher surge vestida com a armadura negra de uma princesa guerreira no estilo Xena, com o rosto oculto por um capacete impenetrável. Ela não carregava uma espada, mas um arco, e começou a disparar flechas para todos os lados.

Buscando um ponto de fuga, olhei para o horizonte. Onde a Rua São Francisco culminaria na Avenida Cândido de Abreu, o asfalto havia sido devorado por uma distância imensurável que me dava a certeza de estar no alto. Muito abaixo da minha planície, que parecia se encerrar no ar, havia uma praia. Na linha dos meus olhos vinha uma onda gigante, que assisti a varrer a praia e elevar aos ares as casas brancas que nem enxergava do meu despenhadeiro.

O Tsunami — a Solutio em sua escala mais devastadora — avançava levantando as casas brancas de dois andares, virando-as do avesso no meio da massa de água. Era a ruína da estrutura doméstica, o fim da “casa” que não podia mais conter a vida. Eu via as pessoas tombarem ao meu redor e, em vez de pânico, uma clareza terrível me atingiu: eu entendi que aquilo era a “boa morte”. Ela as matava rapidamente para que não sofressem o que estava por vir.

Fugi da inundação e da arqueira, aparentemente nas asas do medo, pois, súbito, o cenário branco e iluminado deu lugar a uma estética de poeira e encardido, o mundo pós-apocalíptico das cinzas. Eu seguia os trilhos de um trem acompanhada por um grupo de sobreviventes. Em meus braços, havia um bebê; ele era meu, mas compartilhado. Em um lampejo de lucidez, lembrei-me da série The Walking Dead, mas a história do sonho me puxou de volta: precisávamos chegar ao lugar seguro.

Chegamos a uma porta monumental de ferro. Por dentro, era uma Siderúrgica, um receptáculo de poder e segurança mineral. Lá dentro, um homem de fisionomia séria e decidida cuidava das fornalhas acesas no fogo de fundição. Eu entreguei o bebê a ele com um pesar imenso, mas uma certeza absoluta: ali, naquela estrutura de ferro, ele estaria seguro.

Ao acordar, a sentença estava dada: a vida como eu conhecia havia ruído, mas o essencial estava salvo no fogo. O que eu entregava a esta figura era meu sonho de maternidade. O sonho selou o fim do meu casamento, que incluía casinhas brancas e paisagens idílicas, mas que precisava ruir para que eu sobrevivesse. Assim que abri meus olhos, na dor profunda daquela entrega, disse em voz alta: “As coisas que precisamos matar dentro da gente para continuar sobrevivendo”. Macária é, de certo modo, a encarnação poética daquele bebê.

A Sentença e a Chama Viva (Tercetos Finais)

Voltando a “Veredicto”, no terceto final o processo atinge a Calcinação. Aqui, o fogo deixa de ser algo que eu sofro e passa a ser a ferramenta com a qual eu julgo. E a este fogo eu dei o nome de fantasia.

A auditoria é implacável: “Nenhuma instância do meu conhecimento / Acompanha-te, elege-te ou te reverencia”. O objeto é despido de sua falsa transcendência. Ele não é “oferenda”, não é “poesia”, não é o ouro. Ele é apenas o comburente — o material inflamável necessário para alimentar as labaredas da minha própria transformação.

A Fantasia como Laboratório de Decisão

Muitos acreditam que a fantasia é um refúgio para quem não sabe lidar com a realidade. Para mim, ela é o lugar onde a realidade é acelerada. Enquanto o mundo social processa desencontros lentamente, eu os submeto à fornalha da minha imaginação para extrair, em dias, o veredito que outros levariam anos para compreender — er… ou que neurotípicos levariam segundos, sejamos honestos.

O diagnóstico de “Veredicto” é soberano: o objeto de afeto, simulacro de amor limerente no mundo real, não passou no teste do fogo. Ele foi reduzido a cinzas para que restasse apenas o meu saber essencial. O engano gerou a dúvida; a dúvida abriu a porta da fornalha; o engano foi desfeito.

Mantenha o Fogo Aceso

Este espaço não é apenas um blog; é um laboratório de ciência intuitiva onde a poesia, a neurodivergência e a alquimia se encontram para processar o que há de mais denso na experiência humana.

Se a anatomia deste Veredicto ressoou em sua própria fornalha, convido você a fazer parte desta bancada:

• Acesso Gratuito: Inscreva-se para receber as próximas escavações de Abyssalia e meus ensaios sobre a soberania da mente e o processo criativo diretamente em seu e-mail.

Assine agora

• Assinatura Paga: Ao escolher o apoio financeiro, você se torna um mantenedor da nossa “Siderúrgica”. Sua contribuição é o que garante o oxigênio para a minha pesquisa independente e financia a produção de obras que, como este poema, buscam extrair o ouro das sombras

Assine agora

Leve Abyssalia para sua Estante

Além de apoiar este laboratório digital, você também pode mergulhar na materialidade da minha pesquisa. Abyssalia é o meu primeiro livro de poemas, publicado no início de 2026. Ele reúne o resultado de anos de escavação poética e análise simbólica, sendo a morada definitiva de obras como “Veredicto”, que resgatei das sombras da minha juventude para compor esta cartografia abissal.

Adquirir o livro é uma forma direta de sustentar minha produção como artista multidisciplinar e pesquisadora independente, garantindo que o fogo desta siderúrgica criativa permaneça aceso.

Adquira o livro Abyssalia Aqui

Engano 

À  boca o paladar prende teu gosto
O  calor do teu contato dança na pele
Não há água que lave tuas marcas 
Ou fogo que ensinei teus vestígios 
Da eteridade de minha alma 

A  eternidade que te dei em pensamentos 
Talvez tenha feito indelével, teus instantes
E errado a dimensão dos teus fragmentos

Leia o Texto complementar

Entenda as mudanças

Engano 

À  boca o paladar prende teu gosto
O  calor do teu contato dança na pele
Não há água que lave tuas marcas 
Ou fogo que ensinei teus vestígios 
Da eteridade de minha alma 

A  eternidade que te dei em pensamentos 
Talvez tenha feito indelével, teus instantes
E errado a dimensão dos teus fragmentos

O Poema como Trabalho de Bancada

Escrever poesia sempre foi, para mim, uma operação de bancada. Longe de ser um mero transbordamento, a forma do poema é o microscópio com o qual isolo, disseco e reorganizo os tecidos mais densos da experiência humana. No labirinto da cognição autista, onde o tecido social implicitado se apresenta inicialmente como uma massa confusa — um bombardeio caótico de microexpressões, duplos sentidos e ruídos —, a criação poética surge como um imperativo de sobrevivência e uma ciência intuitiva. O poema “Engano” é o registro protocolar desta ciência.

Como muitos outros no calhamaço impresso chamado “Retrato das Sombras” o poema está blocado. E contar os oito versos trouxe a epifania do dia: um espalhafato de ideias arborecendo para todos os lados. Estética. Forma. Escansão. Neurociência. Alquimia. Limerência. Metacognição!

Se escrevê-lo, no passado, foi uma dissecação operacionalizada de forma rudimentar e intuitiva, analisá-lo hoje é uma operação muito sofisticada e melhor suprida. Tanto que sua própria anatomia revela, quase de imediato, não só os métodos de investigação, mas as muitas camadas de significado que o tempo agregou a este protocolo.

O Veredito Sensorial e a Cristalização do Fragmento

Diante do meu aparato cognitivo atual, o poema estrutura-se claramente em uma métrica de oito versos, dividida rigorosamente em duas fases: um bloco inicial de cinco versos e um desfecho de três. Os primeiros cinco versos operam como o levantamento de dados e o veredito sensorial. É o registro do auge do estado limerente, conforme conceituado por Dorothy Tennov: a fixação absoluta do pensamento, a imantação dopaminérgica do paladar e do calor que “dança na pele”.

Nesse território do flerte e do cortejo amoroso, o cérebro opera sob uma lente hiperfocalizada. Um gesto sutil, um fragmento de segundo que passaria despercebido por metade de uma sala socialmente típica, é capturado pela minha percepção e submetido ao que Stendhal chamou de cristalização. Na ótica de Stendhal, a mente do amante age como um galho seco lançado nas minas de sal de Salzburg: após um período de recolhimento, o galho emerge recoberto por infinitos cristais cintilantes. O objeto original — a pessoa real — desaparece sob a joia monumental esculpida pela imaginação. Eu herdo o fragmento e devolvo um universo em forma de cinco versos.

A Economia do Sistema e a Engenharia do Cortejo

A importância de “Engano” reside na razão pela qual essa informação específica é retida pela minha psique em forma de poesia. Meu sistema nervoso, ao longo da vida, aprendeu a ser um administrador espartano de energia. Em períodos de grande tensão emocional ou sobrecarga traumática, meu cérebro simplesmente desliga a gravação dos dados não essenciais; daí decorrem os meus densos gaps de memória, o apagamento de fases inteiras da infância. Se o sistema operava no limite, o supérfluo era incinerado.

Mas o aprendizado do flerte não era supérfluo; era a chave para a minha autonomia. Para navegar em um mundo cujos códigos não me foram dados por instinto, eu precisei decifrar a engenharia do encontro. Afinal, como dizia Vinicius de Moraes: “A vida é a arte do encontro, embora haja tantos desencontros na vida”. E a adolescência é a fase na qual aprender a dinâmica do encontro amoroso é um ritual de passagem. Por isso, essa memória não pôde ser apagada. Ela precisou passar por uma transmutação que James Hillman detalha em sua Psicologia Alquímica.

A Calcinação do Ruído e a Fixação pelo Sal

Para Hillman, os processos da alma se valem de substâncias e fogos invisíveis. Mesmo sem saber sobre alquimia na época, evoquei intuitivamente os conceitos hillmanianos de Calcinação e Salificação. O fogo místico da atenção queimou o ruído mundano daquela interação para extrair sua estrutura mineral mais pura. Em seguida, o Sal agiu como o princípio da Fixatio (Fixação): ele conferiu densidade, peso e perenidade àquele instante volátil. Ao fixar o fragmento através do sal alquímico, transformei o evento bruto em um saber arquetípico, um código ancestral passível de se integrar à minha base de dados biológica e cultural. Compreender a mecânica do flerte foi o que me permitiu ler o mundo, conquistar autoconfiança e ocupar o meu lugar de direito na vida .

É preciso esclarecer que este poema é fruto de uma experiência real. O amor limerente era minha salvaguarda, e o encontro amoroso real era um empreendimento prático, no sentido de suprir necessidades muito básicas, como a segurança em um mundo hostil para com as mulheres. Portanto, “Engano” é um registro do jogo amoroso no campo prático. Ele aborda um processamento cognitivo amparado em fatos reais, e não em meras sensações dopaminérgicas causadas pela limerência no ambiente controlado da imaginação.

Suponho que isso revele, sim, uma precedência da razão em relação à emoção, como sempre presumi em minha jovem percepção dualista. Mas esta precedência da razão também revela um traço cognitivo típico de quem precisa operacionalizar todo o seu processamento sensorial e cerebral de forma consciente.

O Recálculo Homeostático e a Auditoria dos Marcadores Somáticos

É o estresse do organismo em um esforço descomunal que resulta nos três versos finais do poema. No terceto final, eis a interferência daquilo que convencionei chamar de razão, mas que a neurociência hoje chama de metacognição. A experiência vivida é submetida ao escrutínio de um outro tipo de pensamento — uma consciência à parte que analisa o sentir e o pensar, e o narra, às vezes em prosa, às vezes em verso.

O eu-lírico afasta-se da bancada, limpa as lentes do microscópio e lança uma dúvida razoável sobre a sua própria análise comovida e afetada (ou, como diriam hoje os navegantes da web, “emocionada”). O “talvez” final é o córtex pré-frontal avaliando o erro de predição gerado pelo sistema límbico. O terceto final é um recálculo. E é também uma epifania: o momento em que a consciência percebe que a eternidade não pertencia ao outro, mas foi um dote real conferido por ela mesma.

Na neurociência de António Damásio, compreendemos como os marcadores somáticos — as respostas corporais como o gosto na boca e o calor na pele — guiam as nossas tomadas de decisão e as nossas percepções de valor. Nos três versos finais, o poema encena uma auditoria desses marcadores. Eu não sou mais a vítima passiva do feitiço dopaminérgico; sou a cientista que compreende que o feitiço foi fabricado em meu próprio laboratório.

Arribar à dúvida, portanto, não é uma fraqueza cognitiva; na neurodivergência autista, a dúvida é o ápice da sofisticação mental. Significa que o vaso alquímico foi fechado com sucesso, a experiência foi destilada, e o “engano” já não é um erro, mas a matéria-prima transmutada em autoconhecimento, arte e, acima de tudo, liberdade.

Mas falaremos mais disso no texto de quinta-feira.

O Poema como Trincheira: Hiperfoco, Autismo e a Defesa do Sentir

Ontem, o texto foi sobre o hiperfoco em processos criativos — aquela imersão absoluta que, embora produtiva, pode ser dolorosa e complexa. Hoje, ao revisitar um poema que escrevi entre os meus 14 e 20 anos, percebo que ele é um registro fóssil desse mesmo mecanismo, mas aplicado ao campo minado do sentimento.

O poema se chama “Sentir”.

Esse meu defeito de sentir intensamente

fez de alguns beijos uma tortura

de frouxos abraços, prisão permanente

e de instantes, recordação que perdura.

Esse meu defeito deu profundidade

a gestos imprevistos ou premeditados

a atitudes de explicita vaidade;

deu verdade a discursos infundados.

Mas é meu jeito de viver intensamente.

E posso afirmar, sentindo desse modo,

que ninguém vive de fato o que não sente.

A Escrita como Sustentação do Eu

Olhando para trás, vejo esse poema como um documento de autodefesa. E um documento de processo criativo, pois claramente ele foi planejado como um soneto, mas o assunto se esgotou no último terceto. Revisitar estes poemas sempre traz a surpresa da forma, pois boa parte está blocada na impressão. E a forma que se revela desvela um intento e uma pressa, ou uma efetividade de processamento; ou mesmo uma objetividade comunicativa que não admite floreios.

O sentir e o sentimento abordados nessa forma, na adolescência, especialmente para uma pessoa autista, não são uma “paixonite” ou uma atração passageira; é uma possessão. É um arrebatamento que exige uma leitura simultânea e impossível: tentar decifrar o próprio corpo, a ansiedade e as reações sensoriais, ao mesmo tempo em que se tenta ler o outro e o mundo ao redor.

E há um agravante nesse sentir intensamente: minhas manifestações de afeto, desde a infância, raramente eram bem recebidas. Talvez por serem inoportunas ou por não seguirem os protocolos sociais, eu não sei precisar. Lembro de uma experiência que cravou o sentimento de rejeição no espectro romântico do sentir, quando eu tinha uns 8 ou 9 anos. Sim, a empreitada romântica na vida das meninas começa cedo.

Lembro desses garotos na sala de aula passando entre as fileiras de carteiras e arrogantemente apontando para as meninas em uma versão revisitada de bem-me-quer-mal-quer: bonita-feia-feia-bonita-feia-bonita. Estava quase me despetalando sozinha quando ouvi “bonita” na minha vez. Não olhei para o dedo apontando para mim, mas intimamente agradeci. Mais tarde naquele mesmo dia, os mesmos meninos me cercaram para zombar de um de seus colegas que me achava particularmente bonita. E, segundo eles, o garoto queria falar comigo. O meu admirador não mais secreto parecia mais encabulado do que eu e não me pareceu adequado falar com ele diante de seus colegas zombeteiros. Então, gaguejando, porém resoluta, disse:

— Tá. Podemos falar lá fora, no portão, na hora da saída.

Ele desconversou. Os meninos riram e ele se juntou aos amigos na zombaria, aliviado de ter saído da condição de objeto de troça. Eu vesti a carapuça e sei que a usei por muito tempo.

Esse episódio demarcou um momento traumático para mim, que morria de vergonha de ser vista, especialmente vista como chacota. E o monstro em mim, já bem desenvolvido, sabia-se indigno de afeto, de modo que até ter sido considerada bonita por eles perdeu seu valor. Nessa época, Ika, minha irmã três anos mais velha, já trocava beijos molhados entre os muros da escola, às vezes sob aplausos de uma multidão, em uma espécie de jogo que nunca compreendi. Nesse momento eu entendi que não saberia nem seria considerada merecedora de jogar esse jogo. E cresci com o receio de que demonstrar o que sentia era a certeza de algo que incomodaria as pessoas ou se viraria contra mim.

A escrita surgiu, então, para sustentar a minha intensidade e o meu direito de sentir e expressar esse sentir. O que o mundo lia do lado de fora como “inadequado” ou “excessivo”, minha poesia trabalhava para validar como parte integrante de quem eu sou. Se o mundo tentava tornar esse aspecto sombrio e inaceitável, eu me juntava aos aspecto sombrio e inaceitável através das palavras, talvez por ter percebido que não poderia vence-lo. Era minha natureza.

O Real vs. O Limerente

Durante mais de 40 anos, vivi duas vidas. No mundo real, busquei a racionalidade e a praticidade. Tive relacionamentos que atendiam a necessidades de validação e blindagem social; laços construídos sobre objetivos específicos para navegar em uma sociedade que eu não compreendia plenamente.

Mas, paralelamente, existia o objeto limerente.

Enquanto os relacionamentos reais eram terrenos de interpretações errôneas e respostas biológicas confusas, o objeto limerente funcionava como meu farol na escuridão, meu porto seguro em uma deriva existencial. Se um hiperfoco em um projeto criativo pode nos consumir por semanas, imagine a magnitude de uma devoção que atravessa trinta anos de uma vida.

A Verdade da Intensidade

Hoje, o diagnóstico de autismo justifica o que eu não conseguia controlar: essa voltagem extrema do sentir, do pensar e do perceber; ou do não perceber. O poema “Sentir” foi meu primeiro passo para assumir que não existe vida real sem a verdade do sentimento, por mais “defeituoso” que ele pareça aos olhos de quem prefere os abraços frouxos.

Ao final, se não podemos conter a maré da nossa própria intensidade, que possamos ao menos aprender a nadar nela — e, de preferência, transformá-la em arte.

Gostou desta reflexão?

O Peso das Ideias e a Graça do Amanhã

Estes últimos seis dias foram uma batalha entre uma ideia maravilhosa e uma dor infernal. E isso quase comprometeu minha entrega de hoje para você, caro leitor. Mas cá estou, graças à indesejável resistência aos benzodiazepínicos, que já não me derrubam mais em horas de sono involuntário.

Para quem me lê, o que se segue agora talvez pareça apenas um texto, mas estas palavras foram ditadas no escuro, de olhos fechados, enquanto eu tentava negociar com uma enxaqueca que decidiu cobrar o preço do meu entusiasmo. Ditei para a IA, cerca de três horas atrás, o que havia compreendido ser o post de hoje: uma inversão da nossa rotina. Desta vez, o texto precisa vir primeiro, pelo que tem a comunicar e pelo que é: precursor de uma releitura catártica de um poema escrito aos vinte anos, que fala de amor, mas não do tema de nossas recentes incursões amorosas. Foi escrito para uma de minhas irmãs quando moramos juntas, em meus exatos vinte anos de idade.

Hoje, o poema embalou o choro que trouxe alívio ao meu corpo paradoxal: uma máquina hipermóvel que, para conseguir se manter em pé sob os desafios cognitivos do autismo e as tensões da vida, acaba se enrijecendo. O trapézio vira ferro, a cervical vira pedra, os discos intervertebrais inflamam. E mesmo quando o corpo faz exigências e chora de desespero e dor, a mente comemora. O hiperfoco é um tipo de amor devoto que ignora o limite da carne para ver a obra nascer.

E a obra que está nascendo pode fazer nascer asas nesses trapézios castigados, como se uma horda de seres trevosos tivesse pousado sobre mim para me impedir. Mas eu tenho a palavra para transpor abismos. E diz alguma lenda antiga que pessoas com pintas do lado da boca não falam: elas decretam. Acreditemos! É necessário para suportar o peso do mundo nas costas até daqui a pouco. Quando o relógio bater meia-noite, Cinderela para sempre!

E assim, nesse espírito de quem se agarra a sonhos e deuses desacreditados, faço do poema de hoje o testemunho dessa resistência. É dedicado a você, leitor, mas também à Oryanna que aguentou o peso do mundo nas costas hoje, para que a Oryanna de amanhã possa acordar relaxada, com o projeto pronto e a alma leve.

Fecho este ciclo com um lembrete de que, apesar da dor, a existência é uma celebração contínua:

Comemoração

Hoje não é o seu dia, pois todos os dias são seus.

Se no fundo do seu ser tão imenso você chora,

saiba que meu coração, muito alegre, comemora,

pois você, como os dias, é uma graça vinda de Deus.

Investigação

Teus olhos doces, envolventes, vivazes

À natural ingenuidade dos meus

Fazem-se mágicos, penetrantes, audazes

E em instantes alternados dizem adeus.


Teus olhos ríspidos, intransponíveis, opacos

À natural curiosidade dos meus

Fazem-se distantes, indistintos, fora de foco

E em instantes alternados dizem-me adeus.


Teus olhos ferinos, embora mansos, mentem

Tento distinguir se tenho-os nos meus

Se a injúria de iludir-me cometem

Quando em mim se esquecem ou dizem-me adeus.

A Decodificação do Olhar Neurotípico

Este poema parece apenas um poema de amor. Ou de flerte. Mas é um registro fenomenológico e semiótico do esforço de processamento social para uma mente autista. Eu creio que já tinha uns 20 anos, se minha memória não me trai. Já havia tentado escapar do amor limerente pelo único objeto de devoção da vida inteira. Já tinha em meu currículo um relacionamento real de 4 anos, finalizado. Este poema marca meu retorno ao mercado amoroso. Mas o esforço que o poema relata não era uma renovação de votos com a busca da felicidade. O que parece o lirismo amoroso tradicional, na verdade, é um relatório de campo. O eu lírico atua como um observador analítico que tenta decodificar, de forma manual e consciente, as pistas visuais e comportamentais do interlocutor — elementos que, na população neurotípica, são processados de modo intuitivo e automatizado.

Read more