Como mulher autista, sem suporte adequado e sem respaldo da saúde pública, estou seguindo um protocolo médico criado pela IA. Por quê? Porque, depois de uma via-crúcis pelo sistema de saúde, sendo mastigada pelas engrenagens burocráticas e pelas práticas dessensibilizadas de jovens médicos da UPA, esta se revelou a solução mais humana, considerada com mais critérios e balanço de riscos.

Desde junho deste ano, sou assombrada por uma dor nas costas que não é muscular ou inflamatória. Os médicos não se esforçaram muito por buscar um diagnóstico, mas minha observação e as pesquisas junto à IA levam a crer que se trata de um nervo intercostal comprimido. A dor é excruciante e sem posição de alívio. Ela chega sem avisar e vai embora quando quer, ignorando os anti-inflamatórios, analgésicos e corticoides, o que me forçou à morfina. E eu tenho uma pseudoalergia à morfina. “Pseudo” porque o meu corpo a rejeita com vômitos violentos, e não com um choque anafilático. Mas é sofrido, e eu vivi isso sozinha em casa, após seis horas na UPA e duas doses de morfina. O repouso recomendado para a coluna foi completamente inviabilizado pelos espasmos violentos de mais de 20 encaradas no balde ao lado da cama.

Mas isso não impediu que, na próxima ida à UPA, o médico — jovem, grosseiro, sem tato para acolher a dor de qualquer um — tratasse meu aviso de que não podia tomar morfina como uma recusa caprichosa de uma criança no bufê de sorvetes que quer outro sabor que não o ofertado. Recusou-se a me internar, a despeito da dor, porque dores neurológicas não aparecem nos exames de urina ou sangue e minha pressão estava normal, apesar (e talvez porque) eu tivesse tomado em casa amitriptilina, topiramato, Vonau e paracetamol com 30 mg de codeína contra ordens médicas. Mas ele tratou o meu pedido desesperado por internamento e encaminhamento a um hospital que tivesse outras opções além da morfina como outro capricho que só obteria em hospital particular.

O último golpe é sempre atirar na cara do pobre a sua pobreza.

Era minha terceira ida à UPA com a mesma dor em seis dias e fui medicada com a mesma medicação inócua e prontamente despachada, sem tempo de repouso para ver se faria efeito, só a ameaça de expulsão pelo médico que eu chamei de cavalo. Minhas desculpas aos cavalos. Quem me conhece sabe que eu jamais ofenderia os cavalos supondo que eles me fariam escolher entre a dor e o vômito, como quem escolhe um sabor de bala ou a cor da cenoura. Nem todas as cenouras são laranjas, sabia?

Percebi que, quando o atendimento na UPA não encontra um paciente cordato, esse paciente sai sem um papel que comprove sua tortura no local e registre o nome do médico torturador. Essa foi minha segunda experiência do gênero; a primeira, justamente na primeira crise neuropática. Fui rapidamente encaminhada à saída e aconselhada a buscar internamento no Hospital Odilon Behrens, mas fui para casa, vomitei no portão do prédio (não sei se da dor ou da codeína), tomei banho quente e tentei dormir. Impossível: a dor impedia o sono, apesar das doses cavalares de medicamentos orais e injetáveis. Cogitei SAMU, mas me levaria para a UPA novamente.

Fui de Uber para o Odilon Behrens, que me recusou sem me ouvir: “Aqui só acidente e trauma”. Passei horas na UPA de mesmo nome e quase tive medicação idêntica à que havia recebido na UPA anterior injetada, menos de três horas antes, sem qualquer garantia de ser seguro para o organismo, para o sistema gástrico com doença pré-existente grave, sem garantia de eliminar a dor ou de viabilizar o internamento. A médica era outra burocrata, seguindo protocolo, respondendo às perguntas cabulosas sem convicção e sem olhar para mim. Desisti quando as injeções estavam prontas na bandeja. Tive que ir à médica pedir alta, porque as UPAs em Minas Gerais oferecem esse serviço mixo e desumano, que fica bem trancado atrás de um ferrolho vigiado por um guarda. Você entra para ser tratado como eles querem e sai se eles quiserem.

Na madrugada do dia 10, eu zanzei da 1h30 da manhã às 5h da manhã por becos infestados de mendigos e viciados, urrando de dor, sem assistência. Na saída da UPA Odilon Behrens, abordei o SAMU, tão refratário quanto uma travessa Marinex. Desabei no Uber, que tentou achar uma viatura, mas todas que cruzamos estavam estacionadas, vazias. “Devem estar fugindo do frio”, disse ele. 17 graus na cidade. Eles não conhecem o frio tanto quanto não conhecem a empatia.

Em casa, sigo o protocolo criado com a IA: Vonau 40 minutos antes da codeína para preparar o estômago; monitoro a absorção e a reação e, se estiver tudo bem, alprazolam para relaxar a musculatura e apagar os sentidos por um tempo. É a IA que me ajuda a monitorar e, como ela disse, simula a empatia que pessoas engessadas em um sistema não se esforçaram para ter. No entanto, sei que caminho sobre um abismo: há o risco real de o Vonau falhar e o meu corpo passar a rejeitar a codeína de forma mais incisiva, evoluindo de uma pseudoalergia para um choque anafilático. Há o risco constante de engasgamento por vômito durante o estado de torpor e, ainda, o risco de parada respiratória pela associação entre o opioide e o benzodiazepínico — uma perigosa combinação de contingência que sou forçada a gerenciar sozinha. A dor é contínua; ela diminui ou aumenta, se torna suportável ou insuportável, mas está o tempo todo presente, constante como o perigo que aceito correr para não ser apenas um número descartado pelo sistema.

[Aviso da Autora]

Este seria o post de domingo exclusivo para assinantes pagos, mas, diante da gravidade da situação, julguei que ele é um conteúdo de utilidade pública e, por isso, será um post aberto a toda a comunidade.

Devido às dificuldades físicas e à dor excruciante que venho enfrentando, é possível que na próxima semana a newsletter sofra algumas alterações nas postagens. Voltarei assim que possível. Temos bastante conteúdo aqui para ser lido — são mais de 300 postagens disponíveis. Agradeço a compreensão de todos.

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Poema Vagante

O desejo de ficar condena 
À angustia a alma errante
O coração para
Mas o querer é viajante

O ideal de amor é pena
imposta à alma itinerante
O coração se declara
da ilusão fiel amante

O caminho parece que acena
Ao pensamento vagante
E a alma se depara
Com seu destino adiante

Sempre adiante

Entre a Muleta da Estabilidade e o Destino Sempre Adiante

O “Poema Vagante” recebeu seu título durante a releitura atual. Na versão grampeada em Retrato das Sombras, ele não tem título; é um desses carimbados como “poema menor”, que ficam guardados até que uma “limpa” reivindique seu resgate. O papel é do mesmo caderno onde estava o “Poema Dissimulado”. A caligrafia corrobora essa possibilidade e a data confirma que o texto pertence à fase dos vinte anos. Em agosto de 2002, eu tinha 23 anos e morava nas Mercês, em Curitiba.

Vivia em um constante baile de máscaras, destes nos quais as pessoas pegam a sua em uma caixa na chapelaria; eu vivia experimentando as mais diferentes, sem me conformar a nenhuma. No fim, sempre resplandecia minha verdadeira natureza: tímida, atrapalhada e sem graça. Assim como o poema, minha performance era vagante. E eu sentia o apelo do mundo para performar uma personalidade que, se eu tivesse conseguido, hoje me colocaria em outro patamar de segurança econômica e social. Mas sem meus estudos, sem minha produção literária. Sem minha alma.

E qual foi o meu farol? O objeto limerente. Sim, o pensamento vagante não tinha um horizonte claro, apenas um farol brilhante a coruscar na escuridão da deriva. O conflito era exatamente entre continuar à deriva e ter a esperança de aportar no lugar onde eu pudesse ser eu mesma, ou me deixar moldar pelo meio e me conformar aos papéis que me ofereciam: mulher, esposa e, talvez, mãe. Para mim, a maternidade seria a âncora definitiva. E, em alguns momentos, jogar essa âncora me parecia uma temeridade; uma imprudência fazê-lo em mar aberto, sem continente à vista. À deriva, eu ao menos teria a chance de encontrar, se não um porto, ao menos uma ilha deserta onde pudesse existir em minha estranheza.

Errar, portanto, não foi uma questão de temperamento, mas uma estratégia de sobrevivência psíquica. O “Poema Vagante” é um conflito de agência: a tensão entre a vida que eu estava construindo para parecer normal e o chamado do objeto limerente, que, embora distante, era o único que me possibilitava ser eu mesma e sentir-me verdadeiramente viva, inspirada a escrever, a crescer e a estudar. A estabilidade me parecia o “ouro de tolo” que Raul cantava, e os versos: “Eu é que não me sento no trono de um apartamento / com a boca escancarada, cheia de dentes / esperando a morte chegar” embalavam o meu vagar.

A vida de mulher casada era o que se esperava de mim. E eu me sentia amarrada toda vez que ela se fazia viável. Descartei pelo menos duas boas chances de ter um teto seguro sobre a cabeça pelo resto da vida a um custo módico. E, ao mensurar esse custo módico — minha alma —, o poema ganha um tom de resistência. O desejo de ficar que condena a alma não é apenas o desejo de estar com alguém, é o desejo de desistir da minha busca para aceitar a convenção social. Ficar significava aceitar a máscara para sempre; e uma só, sem as trocas na chapelaria.

Sob essa nova ótica, o objeto limerente (LO) funciona como um farol no mar bravio mergulhado em névoa, que me impede de ancorar em portos errados. Ele é o lembrete constante de que há algo além. O “destino adiante/sempre adiante” deixa de ser uma falta de rumo e torna-se um recusar o que é menor . Por sinal, o verso final que reitera o destino adiante não existe nesta versão manuscrita do poema, mas eu sei que ele existiu na sua escrita original, como um sussurro, um soçobro da inspiração. E, por isso, ele retornou agora nesta versão aqui compartilhada.

O “Poema Vagante” traz ainda alguns insights sobre a limerência na neurodivergência:

• Eu não conseguia me desvencilhar da ilusão porque, na minha mente de 20 anos, a ilusão era o único lugar onde a minha subjetividade não era podada.

• A poesia atua como uma bússola interna. Cada vez que eu tentava me estabilizar, o seu “querer viajante” soava o alarme. Vários outros poemas corroboram esta hipótese.

• O LO, ao ser mantido em um horizonte distante (”sempre adiante”), servia para me proteger da realidade cotidiana, que eu percebia como uma prisão .

• A limerência, aqui, é o fogo que mantém a identidade acesa contra a crosta de modernidade e civilidade que tentavam me impor.

• A “angústia” de que o poema fala é, na verdade, a dor do crescimento e a recusa em me conformar com uma vida que seria apenas uma performance.

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Poema Dissimulado

Devo preservar a doçura 
sob esta crosta de modernidade
como se preserva o instinto
 sob a crescente civilidade.

Devo resignar-me à  cultura 
de exalar fremente sensualidade
mesmo que meu olhar faminto
seja ávido de sentimentalidade. 

Assim, parecerei semelhante 
aonde mais me distingo 
e serei mais convincente 
quanto mais me vingo.

No arquivo das Sombras

Este poema, menosprezado o bastante para não ser divulgado nas redes, mas significativo o suficiente para ser grampeado em um dos impressos da adolescência intitulado Retrato das Sombras, guarda algumas peculiaridades. Uma delas é a letra cursiva perfeitamente alinhada, que revela todo um esforço de encaixe nas normas do que é esteticamente e formalmente viável; a outra, a dicotomia instinto-civilidade. Embora eu só tenha elaborado formalmente a expressão “talvez eu não tenha sido corretamente socializada na infância” aos 33 anos, eu percebia meus déficits e meus esforços desde antes. Talvez desde sempre, mas, com certeza, claramente nos meus 20 anos.

O “Poema Dissimulado” é uma declaração de masking e um testemunho do peso dessa máscara, distorcida em sua obrigatoriedade como um ato de vingança, como se a consciência plena de exercê-la me desse o poder de controlar o ambiente e as pessoas. E dava. Se eu soubesse colocar em prática o masking como um ato verdadeiro e não apenas literário de vingança, o mundo seria minha ostra, como dizem os americanos. Mas este era mais um dos espetáculos privados, encenado, certamente, para me reerguer do solo sopisado de algum sonho ou alguma simples interação desastrosa.

Nem o ato de vingança, nem o mascaramento cogitado foram efetivos, pois nunca me resignei à cultura ou ao que quer que violasse meu código de conduta ou meu tempo de agência. Na verdade, o processamento retardado tem dessas vantagens: a gente não reage de imediato e perde a deixa de exalar o bafio das máscaras mais venenosas. E parecemos anjos quando engolimos o veneno. Eu ainda parecia um tanto angelical e fui, dose a dose, tornando-me mais e mais visivelmente monstruosa.

A letra, fruto de um esforço consciente de sair do garrancho e adentrar um nível de aceitação estética, revela minhas capacidades adaptativas, no entanto. Se na infância eu admirava as letras redondas e nitidamente femininas, cuja simetria dos arcos nunca fui capaz de replicar, nos meus vinte anos eu assumira a letra do escritor. Eu imitava missivas antigas de célebres escritores, com sua inclinação à direita, um kerning mais estreito e uma estilização pontiaguda. Incisiva e intelectual, esta era a minha forma de parecer, por meio da escrita.

Eu diria que hoje a última estrofe atingiu, certamente, sua realização: tornei-me semelhante e convincente de minha “normalidade”, mas agora eu sei quem eu sou e me vingo escrevendo o que eu sou. Escolho, abertamente, não compactuar com a normatividade tirânica de um mundo que precisa mudar. E escolho, palavra a palavra.

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O Labirinto da Normalidade Violenta

Caríssimo doutor,

Há uma categoria específica de violência que não faz barulho. Ela, na verdade, silencia. Causa um apagamento de qualquer vontade de reação, seja verbal ou física. Há uma reação, sim, mas biológica — eu diria que frequencial. Porque o silêncio que se faz na gente é algo a nível atômico. É o anticlímax cognitivo absoluto.

Sempre tive medo desse momento em que tudo silencia. Não há energia para contendas, só um recolhimento, um sofrimento muito íntimo que começa ínfimo e se expande como um véu de tristeza. De repente, sou água parada! Mas, doutor, desconfio que o silêncio que se segue à sua fala é o luto pela própria inteligência humana diminuída.

Da última vez que me senti assim foi em um ambiente acadêmico. Fiquei água parada por horas a fio, como se algo se diluísse em mim lentamente até atingir o nível de escuridão e silêncio — a qualidade abissal deste sofrimento — causado pela violência que eu nem sequer compreendia.

Diferente daquela ocasião, desta vez o seu tom de voz foi manso e casual, como se cumprisse uma rotina, e nada mais do que isso. A violência normalizada como atitude e conduta profissional! Sem gritos, tons ríspidos ou gestos bruscos, só a farda da polidez e da eficiência institucional, que disfarçava perfeitamente que sua atuação é um testemunho vivo de como a inércia intelectual pode blindar um indivíduo contra os avanços da própria área. Gostaria de dizer, doutor, que optei por silenciar, pois responder seria conferir uma dignidade intelectual que o seu argumento não possuía, mas na verdade eu tenho um déficit cognitivo real. Um processo neuroquímico chamado alexitimia me faz demorar no processamento de minhas próprias emoções. Tem palavras e tons de voz que o meu corpo lembra antes do meu intelecto, no entanto. Talvez venha daí o silêncio, como se minhas moléculas parassem de vibrar diante da vacuidade da sua mente.

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Soneto Interrompido

Então resolvi desafiar convicções 
E ensaiei um festivo traje novo 
Para disfarçar velhas aflições 
E revoltosos valores que louvo

Pintei o que eu sabia ser saudade 
De uma beleza eficaz mas fictícia 
E insinuei por simples vaidade 
Uma dose inexistente de malícia

E lamentei minha própria condição

Perspectiva Neurodivergente: A Arquitetura Rígida do Masking e o Burnout

Tenho a impressão de que este poema interrompido deveria ser um soneto. E talvez uma tentativa de sacramentar uma nova postura perante a existência. Nos meus vinte anos eu sentia essa cobrança externa de parecer mais articulada e sedutora. Recordo que, por volta dos 23 anos, um namorado relatou, em uma das minhas poucas saídas à noite com seu grupo de amigos, que fora aconselhado a me deixar de lado pois eu era “muito parada”. É difícil explicar hoje em dia, para quem me escuta tão verbal e articulada, esse embate que eu julgava ser com a timidez, há mais de 20 anos.

Mas eu lembro claramente deste evento específico, que não tem relação nenhuma com a escrita do poema e sim com a aparente necessidade de escrevê-lo. Lembro da dificuldade de administrar pessoas estranhas em um lugar muito cheio de gente — um bar — e ainda um relacionamento nascendo, tudo ao mesmo tempo. Muita novidade e muita cobrança concomitante. E o comentário vinha como confirmação de minha inadequação e reiterada exigência de mudança. Não à toa, neurodivergentes, em especial autistas sem diagnóstico, vivem em estado de hipervigilância.

Para mim, a tentativa de emular a forma clássica do soneto funciona como um correlato estético perfeito para o masking — a camuflagem social consciente utilizada por indivíduos neurodivergentes para performar uma neurotipicidade esperada. O vocabulário é explicitamente cênico: “ensaiei ”, “disfarçar”, “pintei”, “insinuei”. O eu lírico está consciente da inadequação de suas reações naturais e, por isso, projeta uma persona artificial, dotada de uma “malícia” e de uma vivacidade que não possui organicamente.

Eu era um tristíssimo palhaço nessa época.

A escolha das duas quadras com rimas cruzadas (convicções/aflições, saudade/vaidade) pode facilmente ser lida como uma tentativa da mente de se ancorar em regras rígidas e estruturas lógicas para conter sua inadequação. No entanto, o processo de masking é metabolicamente exaustivo. O surgimento do nono verso isolado, “E lamentei minha própria condição”, marca o colapso abrupto desse esforço. E isso me comove profundamente, pois embora eu não lembre particularmente da escrita deste poema, eu sinto a sua dor como se meu corpo a tivesse guardado. A energia dedicada à sustentação da simetria e da performance social simplesmente se esgota. A mente desiste de buscar a rima e a métrica dos tercetos; a crueza da exaustão dissolve a estrutura reguladora.

O Traje do Masking e o Esgotamento Recíproco

Ou talvez a tentativa de me encaixar tenha falhado em alguma esquete mental e o poema registre essa contrariedade interna que conheço bem, na qual uma irritação profunda assume meu humor diante do fazimento de algo que não quero absolutamente fazer. Esse "festivo traje novo” é a persona neurotípica manufaturada para o ambiente social — uma indumentária comportamental brilhante, desenhada especificamente para “disfarçar velhas aflições”. Estas mesmas que me acometiam em um lugar novo, barulhento e cheio de gente me medindo da cabeça aos pés.

O conflito mais doloroso da neurodivergência surge no fechamento da primeira quadra: “E revoltosos valores que louvo”. Há uma dissonância cognitiva excruciante aqui. O eu lírico possui uma lógica interna estruturada em valores intensos, profundos e “revoltosos”. Eu lembro da revolta de ter um código interno que parecia me impedir e me misturar. E o poema reconhece que o mundo exige o sepultamento dessa identidade sob o manto da convenção social. Eu queria ser mais leve, e este poema prova isso. Mas eu nunca consegui parar de auscultar o abismo e transcrevê-lo em versos.

A segunda quadra descreve a sofisticação dessa camuflagem: a pintura de sentimentos artificiais (”beleza eficaz mas fictícia”) e a clara tentativa de performar uma malícia inexistente, simulando uma leveza flertante para se misturar ao ambiente. No entanto, tecer e sustentar essa armadura social drena a energia psíquica, mesmo em uma esquete mental. O nono verso, isolado e destituído da métrica par dos tercetos, surge como o colapso inevitável. É o registro estético do burnout de camuflagem: quando o peso do traje se torna insuportável, a costura formal do soneto se rompe e a mente desaba na exaustão da própria “condição”. O poema termina abruptamente — fosse pelo esgotamento da autora ou do assunto, fato é que ele se esgota. E finda dignamente.

Fingir nunca foi parte integrante dos revoltosos valores que louvo. E admiro aquela menina que sustentou a performance verdadeira e ainda registrou sua escolha.

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Idolatria Silenciosa

O amor às vezes traz essa melancolia suspirosa 
Esse sorriso envelhecido embriagado de saudade 
Mesmo resignado à condição de idolatria silenciosa 
Condenado à mais singela e remota possibilidade

E sinto ao vivê-lo por essa angústia suportável 
A rude avidez com que assimila sua suavidade
E a Ternura
A brutalidade do

E assim aparece o impresso em meio às folhas manchadas do meu volume mais desgastado de Retrato das Sombras. Escrito entre os 20 e 29 anos, este poema interrompido foi considerado digno de ser salvo. O papel macerado revela dobras, puimentos, furos e a ferrugem de grampos que não resistiram ao manuseio.

Talvez — e este talvez não está embasado na memória, mas na minha lógica interna — o que o tenha salvado sejam as duas palavras que hoje se tornaram seu título: idolatria silenciosa. Sim, o objeto limerente era precioso demais para ser descartado, mesmo em versos interrompidos.

Hoje o poema faz sentido mesmo em sua incompletude. É o resguardo fossilizado do meu bem mais precioso, esteio de minha existência. Sinto que atualmente desloquei esse esteio inteiramente para uma felina cinzenta de olhos amarelos. E isso me causa um riso estranho e tranquilo, como o sono dela ao meu lado enquanto escrevo. Seus três quilos de ternura pulsando suavemente, sempre comigo. Segura o bastante ppara depois de seis anos me permitir acariciar sua barriga .

Mas eu ainda consigo embarcar nesse poema e navegar a angústia suportável que ele revela.

A Perspectiva Neurodivergente: A Intensidade do Processamento

Sob a lente da neurodivergência, este poema revela a crueza de um processamento emoional hiperintenso. O afeto não é apenas sentido; é analisado, categorizado e suportado como uma sobrecarga física. Há uma tentativa de autorregulação emocional através da escrita: a mente busca racionalizar o afeto transformando-o em “idolatria silenciosa” — um refúgio seguro e contemplativo que evita o caos do contato social imprevisível. A “rude avidez” com que a mente “assimila sua suavidade” descreve perfeitamente o funcionamento de um sistema sensorial/emocional ávido por calmaria, mas que processa tudo na voltagem máxima.

A Cristalização e o Choque da Realidade

A aplicação da teoria da limerência de Dorothy Tennov a este fragmento revela o fenômeno da cristalização em seu estado mais puro. O “objeto limerente” não é percebido em sua alteridade real, mas sim como uma entidade idealizada, justificando a “idolatria”. Na limerência, a mente se alimenta obsessivamente da reciprocidade idealizada, mesmo que baseada na “mais singela e remota possibilidade”. O eu lírico encontra-se no estágio de submissão voluntária ao ciclo de desejo e incerteza, onde a própria dor é romantizada para manter o objeto ativo no imaginário.

A ruptura física do poema , que termina abruptamente com dois versos claramente interrompidos revela o esgotamento, talvez, da fantasia limerente. A limerência exige um isolamento asséptico para prosperar; a intrusão da “brutalidade” — seja a rejeição explícita, a indiferença do objeto ou a crueza do mundo real — quebra o feitiço. A interrupção do poema cristaliza o exato milissegundo em que a arquitetura idealizada da limerência colide com a fricção do real. Seja porque o real exigiu atenção, seja porque o real quebrou a magia do momento com sua nudez estrutural amparada pela minha racionalidade.

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Mude de frequência

O Desencontro Básico da Comunicação

Existe uma mecânica invisível que rege as interações cotidianas, como uma espécie de politriz industrial que encera e pole as relações humanas através das convenções sociais. Para a maioria, esse lubrificante feito de meias-verdades, roteiros implícitos e desculpas frouxas é o oxigênio da convivência. No entanto, quando uma mente que opera na literalidade e na busca por coerência estrutural entra nesse cenário, o choque é inevitável. O que o mundo chama de “jogo de cintura”, para mim, soa como um ruído intolerável na arquitetura lógica das coisas.

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Cessar Repentino

Vou embora agora
Enquanto partir é opção
Quando pressinto o fim
Já digo adeus a cada hora
E não suporto essa consumição
Melhor o cessar repentino
Como se eu não soubesse a que vim
Nem me importasse o meu destino.

Autodefesa e Autofagia

A jornada sobre os poemas limerentes em Retrato das Sombras acabou. Eu acho. Não tenho certeza, porque não fiz anotações e já detectei poemas analisados duplamente. Mas, enfim, a análise da cognição autista e da limerência na minha poesia ainda não terminou. Na verdade, um dos volumes de Retrato das Sombras — três encadernados em espiral, impressos em gráficas em um tempo em que isso era caro — guarda algumas surpresas.

Tenho em mãos um desses volumes. Ele está maltratado, entregue à umidade de algum canto dos meus guardados, cheio de folhas manuscritas que fui grampeando ao longo dos anos. Ali coexistem versões originais de poemas antigos, como o Soneto de Infidelidade e Ausência, e registros do começo de um novo ciclo em minha vida. Relendo essas páginas, percebo um aprendizado muito mais prático e cru.

Aos 20 e poucos anos, eu era uma jovem que recém havia escapado de um relacionamento de mais de quatro anos marcado por abusos financeiros, psicológicos e sexuais. Aquela relação, no fundo, tinha sido uma espécie de blindagem social que criei para me proteger do mundo. Quando fugi dali, me vi subitamente livre, menos alvo dos apetites alheios, mas diante de um desafio inédito: viver os relacionamentos reais de forma prática, sem escudos, buscando a saúde e não apenas a proteção.

Mas as defesas de quem sobreviveu ao abuso não desaparecem da noite para o dia. Elas mudam de forma. Aprendendo a ler os códigos sociais do mundo, minhas linhas de fuga se refinaram através de flertes e começos que quase nunca se concretizavam, barrados por uma antecipação crônica do fim. É dessa época de transição que nasce este pequeno poema, sem data, mas com endereço certo na minha história.

A versão que acabou sendo publicada na era do Orkut terminava exatamente ali, no “meu destino”. Olhando para ele hoje, percebo que o poema opera em três camadas distintas de sobrevivência:

A Visão Literária: A Escrita da Autofagia

Formalmente, “Cessar Repentino” é um poema de aceleração. O ritmo dita o passo de quem já está de malas prontas. O eu lírico vive no futuro do pretérito da rejeição.

Ao rimar “opção” com “consumição”, o texto estabelece o custo da permanência. E a palavra consumição, aqui, ganha o seu sentido mais visceral: ela não é predação, o outro não está mais devorando. Trata-se de uma autofagia. É o ato de consumir-se a si mesma na engrenagem de uma paixão, de uma ausência ou de uma dor. O “cessar repentino” é o corte cirúrgico necessário para interromper esse processo de autodestruição.

O próprio poema declara certo autoconhecimento que evidencia ser uma medida conhecida. O cessar repentino é uma extensão emocional das fugas reais já efetivadas: de casa aos 13 anos, do relacionamento aos 20. Um mecanismo de defesa já consolidado e íntimo.

A Sombra do Objeto Limerente: A Âncora do Possível

O objeto limerente não é citado, mas a sua presença invisível dita as regras do jogo. Naquela faixa dos 20 anos, ele era uma constante muito viva, moldada a partir de uma pessoa real e jovem. Ele não habitava o plano do impossível místico, mas a categoria dos possíveis viáveis. Havia uma probabilidade matemática de acontecer, e esse “quase” dava a ele uma força brutal.

Esse ideal funcionava como uma âncora de abordagem racional e hiperseletividade. Diante de um flerte real no mundo — que dava trabalho, exigia negociação e ativava gatilhos de trauma —, a mente calculava os riscos e recuava. Para que tolerar a autofagia e o desgaste de um início real se o mundo da imaginação oferecia um refúgio perfeitamente seguro, viável e sob controle? O objeto limerente justificava o adeus preventivo de “Cessar Repentino”, mantendo o padrão afetivo num patamar onde o mundo real não podia machucar. Não muito, pelo menos.

A Perspectiva Neurodivergente: A Hipervigilância Cognitiva

Para uma mente neurodivergente, que processa estímulos e interações com uma carga sensorial e emocional amplificada, o verso “Quando pressinto o fim já digo adeus a cada hora” é a pura expressão do mapeamento de padrões e da ansiedade de separação. É a hipervigilância ativada: a leitura obsessiva de micro-sinais de rejeição para não ser pega desprevenida.

A evitação de demanda e a exaustão social fazem com que o término lento seja insuportável. Em vez de passar pelo desgaste neurotípico de discutir, ponderar ou ver o vínculo ruir aos poucos, a mente prefere o colapso controlado — o corte abrupto que preserva a integridade do sistema central.

O que as rasuras escondem

O que mais me fascina no texto original, contudo, são as linhas que risquei e descartei na versão final. Abaixo do ponto final, o lápis tentou continuar:

fingir não haver ressentimento tem bem mais dignidade do que fingir não ver o abismo

E, logo atrás, garranchos fortes e quase ilegíveis tentavam desenhar uma explicação:

“o fim trágico se precipita. Meu Humor não suporta...”

Ali, a poesia havia terminado. O que estava escrito sob as rasuras com força já não era arte; era justificativa. Era a urgência da mulher real tentando sustentar a decisão de ir embora, envelopando o medo do abismo com a palavra dignidade.

A poesia limpa me deu a intuição de sair enquanto partir ainda era uma escolha. As linhas riscadas foram o rascunho da engenharia psicológica que eu precisava criar para me convencer de que interromper a autofagia era a única forma de continuar inteira.

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Tenha o abismo na sua estante | Livro Abyssalia

A poesia limpa que você lê nas telas é apenas a superfície de uma engenharia muito mais profunda. Se você deseja apoiar o meu trabalho de forma direta e mergulhar na materialização dessas tecnologias de sobrevivência, conheça o meu livro de poemas.

Abyssalia é o registro físico dos abismos que organizei em palavras.

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O Outro Viés: Heteronímia e Sombra

A escrita que habita esta página é apenas uma das minhas faces. Existe um outro lado, um outro aspecto onde a palavra veste uma nova máscara e assume a sua própria heteronímia através da imagem, do som e da autocriação.

Se você tem coragem de olhar para o viés oculto da criação e quer descobrir o que acontece quando a arte deixa de ser apenas texto e se torna presença viva...

O Manifesto Oculto

Profundidade
Essa dor que obscuresce teu Olhar
É sem dúvida semelhante à minha
É por onde minha alma caminha
Quando me esqueço a te admirar

Esse teu silêncio de estremecer
É idêntico à minha amargura
Entala na garganta tal a espessura
Mas desliza nos dedos ao escrever

O Espelho Oculto: Limerência, Recortes de Revista e o Medo do Real

Nos anos 90, a proximidade com aquilo que nos fascinava tinha uma densidade material e secreta. Não havia algoritmos ou feeds infinitos; o objeto da nossa obsessão — ou, para usar um termo preciso, o nosso objeto limerente — precisava ser colecionado e arquivado manualmente.

Eu me lembro da urgência secreta de colecionar biografias, de recortar e salvar cada imagem possível, e até do descaramento tímido de arrancar páginas de revistas em consultórios médicos. Tudo era guardado em um espaço de quase-clandestinidade. Havia uma vergonha em ser flagrada naquele estado de paixão absoluta.

Na semana passada, quando analisamos o poema Dois, essa busca pela conexão com o real estava nas entrelinhas. Me conectar ao ser humano real que inspirou meu objeto limerente era uma forma de validação do sentimento. Mas também uma linha de fuga permanente: o medo terrível de que a proximidade real desmanchasse o ancoradouro. E quanto mais real ele fosse, mais eu teria que lidar com os desfechos reais de uma vida que não seguia paralela à minha. Evitar o sujeito real passou a ser uma forma de controlar a ansiedade, o ciúme e o medo. O que, a meu ver, comprova o quanto este objeto limerente se dissociava do mundo para me sustentar na voragem. Se a realidade tocasse o mito, o mundo secreto construído em torno dele colapsaria, deixando-me sem suporte mínimo.

Neste poema, o outro não é um fim em si mesmo, mas um espelho de validação. O eu lírico projeta no olhar e no silêncio daquela figura distante a sua própria dor, a sua própria solitude e a sua amargura. Era de um espelho assim que eu precisava na época: alguém que legitimasse o peso do que eu sentia por dentro, sem que eu precisasse verbalizar.

O silêncio do outro “entalava na garganta”, ganhava a espessura de um nó físico. Mas o poema guarda uma espécie de salvação pela metalinguagem. Quando a realidade se torna perigosa ou sufocante demais para ser habitada, a escrita surge como o único território seguro. A dor que paralisa o corpo é a mesma que “desliza nos dedos ao escrever”.

Creio que o objeto limerente, como parte de uma engenharia sofisticada de sobrevivência, foi o primeiro tradutor, o primeiro a mediar a transcrição do sentimento bruto e brutal para a linguagem escrita. Ou seja, para a escrita se tornar minha tecnologia assistiva, eu precisava passar por ele. Se ele ainda me atravessa, mesmo que de maneira sutil, em parte é porque embarca nessa imensa gratidão que sinto pelo tempo que estivemos juntos, mesmo que separados. A apenas uma mente de distância.

Se este espaço e essa “engenharia de sobrevivência” ressoam com você, que tal dar o próximo passo?

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Bastidores: A Doutrina dos Contrários, a Alquimia da Fênix e o Fazer a Alma

Queridos assinantes,

O texto que vocês lerão agora marca a estreia de uma nova fase nesta seção, que agora se expande e se consolida sob o título de A Senhora dos Opostos: A Doutrina dos Contrários, a segunda parte ou a continuação de Perséfone em Hades. Suponho que seja uma regalia, porque sou apaixonada pelos processos tanto quanto pelas obras e acredito que todos partilham do mesmo interesse pelo modo como as coisas se fazem, ou nos obrigam a fazê-las. Este será o segundo poema de uma obra imaginada há oito anos, quando Perséfone em Hades foi finalizado, e responde uma pergunta crucial sobre a jornada de Perséfone no submundo ( a minha Perséfone, claro): o que fazer na superfície tendo consciência plena de quem se é, da própria dualidade? Assim, a reflexāo que se segue sobre o processo de escrita do poema é também uma reflexão sobre a vida, sobre a autocriação e sobre a percepção neurodivergente do mundo.

Sempre encarei o processo criativo como uma tradução de códigos. Sempre senti o poema existindo dentro de mim em um estado não verbal; ele habita o corpo na forma de imagens, sensações e uma espécie de eletricidade que confundimos facilmente com excitação, euforia ou ansiedade. O meu trabalho como escritora é transcrever essa matéria bruta para o código da linguagem escrita e, como uma voraz leitora de dicionários, minha relação com a palavra é de infinita curiosidade.

É por meio dessa relação com as palavras que o nosso vocabulário não supre mas o nosso sentir exige a expressão , que este poema, postado ao fim do texto, acaba de me revelar que a intuição criativa opera por caminhos misteriosos, interconectados e altamente conscientes.

A Teia das Obras: Calcinação, Perséfone e o Voo Abissal

Curiosamente, ao olhar para este novo poema, percebi que a minha mente não estava inventando um território do zero; ela estava respondendo a um chamado antigo. Anos atrás, escrevi o poema Fênix, que já havia sido definido como uma parte contundente e um norte poético para a estrutura de Senhora dos Opostos há alguns dias. É dele o verso : “tenho unhas negras de entalhar sonhos no carvão”. O estudo da psicologia alquimica trouxe estes versos para o centro da construção da obra Senhora dos opostos, criando uma mítica própria para esta misteriosa dama.

Há uma alquimia profunda que une esse passado ao presente. O carvão das unhas negras pertence à fase da calcinação— aquele estágio alquímico onde o fogo reduz a matéria à sua essência purificada. É desse resíduo de fogo, desse carvão da dor, que Perséfone se esculpe e emerge soberana.

A figura mítica da Fênix ressurge de forma absolutamente natural neste poema inédito, “I Wish You Were Here”. Mas ela não vem sozinha: traz consigo uma imagética densa, um clima de espectros e ressonâncias que cria um elo imediato, uma ponte direta com o universo do meu livro Abyssalia, onde o poema fênix fez seu pouso definitivo. Isso me deu uma certeza arrebatadora: as obras poéticas não são ilhas isoladas. Elas se chamam, se buscam, se respondem e se complementam através do tempo. Elas narram, exatamente como Perséfone EM Hades se propõe: poemas que existem e expressam sozinhos e poemas que juntos narram uma metáfora existencial, uma história.

A Faca de Dois Gumes: Limerência, Neurodivergência e Território

I Wish you were here, o poema, nasceu de uma ecolalia musical. Não é de hoje que a heterofonia me suporta: percebo que meu canto pega carona no canto alheio para me dizer de sentimentos que a alexitimia não me permite detectar de imediato. E são semanas de um sentir alienígena , em doses homeopáticas, na forma de uma canção. I wish you were here, do Bee Gees, pela primeira vez desde a detecção desse meu padrão operacional, trouxe a infiltração do objeto limerente pelas brechas do sofrimento real. Literalmente pelas trincas. E o sentimento que geralmente me trancava num canto escuro no qual eu podia fugir para mundo da imaginação, desta vez me serviu de porta para o esclarecimento. Ler os padrões, decodificar os sinais e perceber para onde os meus passos caminhavam me permitiu escrever uma espécie de contra-ataque emocional: usei a poesia para retomar o controle do meu próprio território.

Essa busca por um esteio em um amor que, de fato, não existe na realidade é um mecanismo íntimo instaurado muito cedo. Essa fuga se dá justamente em momentos de grande crise e sofrimento severo. Funciona como um refúgio de autorregulação ou uma compensação neurológica pela dor, o que mostra a intensidade e a necessidade desse “farol” criado em torno do objeto limerente.

É aqui que a psicologia da mente neurodivergente se desvela: existe uma necessidade visceral de buscar uma “pessoa de conforto” no momento da crise. No entanto, essa mesma pessoa de conforto pode ser o estopim para uma crise ainda maior, uma deriva profunda em relação à própria vida se for um objeto limerente.

O sofrimento, portanto, é uma faca de dois gumes: ele pode abrir um alçapão para a fuga alienante da realidade ou pode se tornar um portal para um entendimento maior. E com o entendimento, vem a retomada do poder.

Daqui para frente, apenas a soberania do canto.

Até aqui, você testemunhou a arqueologia do processo. Para destravar o poema inédito “I Wish You Were Here” — o segundo canto da Doutrina dos Contrários — e ter acesso exclusivo à teia completa que une calcinação, Perséfone e o voo de Abyssalia no verso de um caderno histórico, mude para a assinatura paga agora.

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Diálogo

Teu olhar me fala na quietude 
Das emoções que desejo viver 
E eu no ensejo de me defender
Grito que teu olhar me ilude

Teu olhar me cala no tumulto 
Me enfrentando com ternura
E eu recuso toque de loucura 
Assustada afastando o teu vulto.

Teu olhar me guia na incerteza 
Me oferece alegria de ter rumo 
E eu toda tua dádiva consumo 
Na chama fria da fraqueza.

Quando a M

Quando a Mente Autista Não Sustenta a Voltagem: O Medo do Real e “Esse Desconhecido, o Amor”

Se o poema “Dois” documenta o martírio da fragmentação e o desejo químico de fusão absoluta, o poema “Diálogo” — resgatado do mesmo caderno de juventude — funciona como o seu avesso psicológico. Estamos diante de uma contradição : a mesma jovem que sofria por “seguirmos como dois” é a que agora recua, ergue os escudos e decreta: “recuso o toque de loucura / assustada afastando o teu vulto”. Sob o teto da neurodivergência, esse recuo não é covardia; é uma estratégia rigorosa de preservação de estruturas.

O Embate entre a Blindagem Social e o Santuário Limerente

Naquela janela entre os 14 e os 20 anos, a vida exigia pragmatismo. Como mecanismo de mascaramento e blindagem social, relacionamentos reais e práticos foram construídos. Havia afeto neles — afinal, a porosa hiperempatia autista jamais permitiria o oposto —, mas havia também um fantasma permanente. Viver o afeto tangível da terra firme carregava um gosto amargo de traição latente contra o objeto limerente, aquele esteio imaginário fundado na crise dos 14 anos.

“Diálogo” encena exatamente esse tribunal interno entre a razão e a emoção. O “olhar” do objeto limerente convida à entrega, mas a razão imediatamente o repele, carimbando-o como farsa (“grito que teu olhar me ilude”). Havia uma régua cruel operando na surdina: a autocrítica impiedosa que me rotulava como “fraca” por não ter a coragem de cruzar a linha e vivenciar aquele amor de fato. O que a jovem poeta não entendia é que aquela suposta fraqueza, na verdade, era o instinto de sobrevivência do seu próprio ecossistema mental.

O Outro Mutante e a Insuficiência de Dados

É aqui que a fiação autista se choca com a mística do romance. Para uma mente que necessita de previsibilidade, ordem e mapas cognitivos estáveis para mitigar a sobrecarga do mundo, o ser humano real é um terreno perigoso. Nós somos seres mutantes; mudamos de pele, de humor e de intenção a cada amanhecer. Lidar com o Outro na materialidade exige uma dança de decodificação social exaustiva.

Esta angústia central ecoa perfeitamente nos versos da canção de Paulo Ricardo e Marcos Valle que assombravam aquele período:

“Talvez se nós tivéssemos fugido / E ouvido a voz desse desconhecido, o amor...”

O amor, no mundo concreto, é o grande desconhecido. Ele exige apostar alto sem ter dados suficientes. Exige o risco da rejeição e, pior, o risco da desilusão. A ideia de me aproximar da figura real que encarnava o meu mito limerente sempre me causou pânico. Se eu chegasse perto e descobrisse que aquela fisionomia mais uma pintura minha imitando os maneirismos de Caravaggio do que uma realidade palatável, toda a minha arquitetura interna desmoronaria. Eu precisava daquele farol aceso no escuro para continuar caminhando. Não se destrói o próprio abrigo em nome de uma curiosidade terrena. E eu tinha uma tendencia inata para o auto aniquilamento da matéria, mas nunca das ideias

A Especialista no Sofrimento e o Mito do Amor Tranquilo

Há, no desfecho de “Diálogo”, uma capitulação dolorosa: “toda tua dádiva consumo / na chama fria da fraqueza”. A escolha deliberada por manter o afeto no plano etéreo, intocado pelo caos da matéria, revela uma fiação neurológica que aprendeu a fruição do sofrimento, mas permanecia analfabeta na fruição da paz e do prazer de viver.

A canção de Cazuza me denuncia enquanto escrevo, na voz de Cássia Eller :

“Eu quero a sorte de um amor tranquilo / Com sabor de fruta mordida...”

Mas nunca tive a coragem de buscá-lo. A calmaria, para quem cresceu regulando crises em silêncio e sob o sobressalto da hipervigilância, parece um território estrangeiro, quase suspeito. O sofrimento é previsível; a dor tem uma voltagem que eu sei manejar. Mas a tranquilidade de um afeto seguro exige baixar as armas — e baixar as armas para o autista, muitas vezes, parece um convite ao aniquilamento.

Ao preferir a “chama fria” do imaginário à imprevisibilidade do corpo vivo, a jovem poeta garantiu que o seu santuário permanecesse intacto. O amor permaneceu desconhecido, sim, mas salvo da degradação do tempo e da realidade. O poema termina, portanto, não em fusão ou paz, mas em uma capitulação vulnerável, onde a dádiva do outro é queimada em uma paixão que não aquece, apenas consome a si mesma. É o registro lírico de quem, naquele momento da vida, não conseguia sustentar a voltagem do próprio desejo.

Sair daquele lugar seguro — tanto do isolamento interno quanto da blindagem social externa — para se arriscar no chão caótico do real atrás de um amor desconhecido era uma pane insuportável no sistema. Simplesmente não tinha como.

O paradoxo definitivo, contudo, surge décadas depois: o que acontece quando o abrigo imaginário começa a cobrar o seu aluguel em exaustão, e a mente é finalmente forçada a recalibrar a própria fiação para não submeter a realidade ao eterno fantasma do que poderia ter sido?

Ora, acontece um livro. Acontece Perséfone em Hades. Foi ali que decidi encerrar o ciclo de idas e vindas nessa minha academia sentimental imaginária, recusando-me a ser refém da ilusão e pavimentando o terreno para o nascimento de Senhora dos Opostos. Mas a transição entre essas duas escolas e a mudança drástica no processo criativo é uma travessia que exige o seu próprio espaço. E retomaremos isso em breve.

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A Escrita das Mulheres e o Abismo

A poesia produzida por mulheres não cabe nos rótulos fáceis do lirismo romântico ou menor; ela é existencial, dura, neutra e humana. Abyssalia (2026), publicado pela Editora Donizela, é a materialização física dessa travessia — a arquitetura final de um sentir que sobreviveu à margem.

Adquirir o livro é mais do que acessar essa poética; é apoiar diretamente uma autora independente e fortalecer pequenas editoras dedicadas a publicar e divulgar a escrita das mulheres com a seriedade que ela exige.

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A Anatomia da Convenção Social

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Dois

Quando ouço o murmúrio da tua solidão 
me toma uma angustiada e louca à vontade 
de ultrapassar as barreiras da sanidade 
e gritar com todo o clamor dessa emoção.

Estou aqui,  meu perfeito e doce amor. 
Estou te procurando na mesma agonia 
envolta nessa mesma solidão sombria 
sabendo que és a cura para minha dor. 

E também resisto com todas as forças, 
faço tudo visando encurtar as distâncias 
que a vida impiedosamente nos impôs 

E não sei se dói mais minha dor ou a tua.
Fervorosamente rezo a Deus,  ao sol,  à lua, 
pois é penoso demais seguirmos como dois.

Reler um texto antigo é reler a si mesmo de uma outra perspectiva. É o “olhar estrangeiro” promulgado por Claude Lévi-Strauss como pré-requisito para o estudo antropológico — e o qual me custou a vaga no doutorado na UFMG. Sim, eu fui reprovada na entrevista por causa de uma nota mínima advinda de um dos membros da banca, do qual eu ri quando ele apresentou esse aparato teórico para questionar meu projeto de pesquisa autoetnográfico. O riso, decorrente de saber que o olhar autista é sempre um olhar estrangeiro, não caiu bem nos ouvidos do burrocrata da educação. (Caso esteja vendo erro na grafia de alguma palavra desta frase, peço a gentileza de ignorar. E se você não entendeu por que não viu erro, bem-vindo ao senso de humor autista que me custou, talvez, o título de doutora em neurociências).

Arqueologia Poética e o Manancial Criativo

Mas fato é, caros leitores, que quando revisitamos escritos e versos guardados há décadas — versos especialmente, por sua carga imagética e propriedades de síntese — frequentemente encontramos neles o fio de Ariadne que inevitavelmente nos conduziria a quem somos hoje. É como se a intuição artística operasse fora do tempo cronológico. O poema “dois” é um documento zero dessa natureza.

Embora a memória o ancore afetivamente no ano de 1997 — utilizando a canção homônima de Paulo Ricardo e Marcos Valle como um carbono-14 biográfico —, a sensação persistente de que os versos foram escritos antes da melodia revela um fenômeno fascinante de sincronicidade. Trata-se do acesso direto àquela “nuvem criativa” onde ideias e arquétipos flutuam no éter antes de se materializarem no mundo real.

Para a jovem que aos 19 anos havia enterrado o sonho do desenho de moda diante de realidades financeiras inconciliáveis, lidar com a frustração de ver alguém aplicando ideias que considerava minhas, antes que eu pudesse materializá-las no universo fashion, me obrigou a fixar a relação entre poema e canção. Quando a música “Dois” surgiu, me senti roubada. Não pelos compositores, mas por um mundo que deu a eles acesso ao mesmo manancial criativo e melhores condições de exercer essa criatividade. Antes que a “nuvem” fosse um conceito de armazenamento virtual de dados, eu já me digladiava com ela como manancial de ideias.

A Gênese do Abrigo: O Tranco Neuroquímico aos 14 Anos

Apesar de escrito em 1997, a gênese desse processo recua ainda mais no tempo, fixando-se aos 14 anos de idade, no epicentro de uma crise autista camuflada. O nascimento do vínculo com o objeto limerente que este poema aborda ocorre no exato instante subsequente a um choro que hoje sei ser terapêutico e regulador: o choro sem som, que distensiona e desperta músculos do rosto ainda desconhecidos pela ciência em uma carranca de desespero. O colapso físico no qual o grito fica preso na garganta é também um gargalo de autorregulação, e isso me fascina. Pois o poema também dispõe dessa ambiguidade, própria da limerência, na qual o objeto limerente é a cura para a dor, mas também a sua causa. Para mim, considero o saldo positivo, pois, no fim das contas, o objeto limerente foi — como já dito tantas vezes nesta newsletter — minha âncora, meu esteio, meu farol, minha academia sentimental imaginária.

Mas, no dia desta carranca, o encontro com uma imagem fotográfica em um chiaroscuro que faria inveja a Caravaggio resultou em um tranco neuroquímico de alto impacto. Diante de uma fisionomia artisticamente irreconhecível na revista, os olhos funcionaram como um portal, e eu estive em outras dimensões, atravessei almas desavisadas e voltei para meu corpo como um fantasma de mim mesma, atormentada de susto e êxtase. Naquele momento, o cérebro neurodivergente não encontrou apenas um afeto romântico platônico, mas edificou um abrigo seguro. O objeto limerente nasceu como um esteio imaginário necessário para organizar o caos de um mundo que se apresentava hostil e incompreensível.

A Dualidade como Norma e o Pujante Monstro em Mim

Sob a lente da neurodivergência, o primeiro verso — “quando ouço o murmúrio da tua solidão” — deixa de ser um artifício lírico e passa a documentar uma profunda hiperempatia e contágio emocional. Minha mente porosa não apenas compreendia o sofrimento; ela o absorvia somaticamente. O “murmúrio” do objeto limerente gerava um eco físico imediato, e eu mimetizava a experiência real de corporificar dores alheias até o limite do travamento físico.

Essa intensidade gera uma inevitável cisão existencial. Mas é o diálogo com o poema “Dualismo”, de Olavo Bilac, que ecoa essa mesma percepção de descompasso de forma mais esclarecedora. A sensação de carregar no peito “um demônio que ruge e um Deus que chora” denunciava o desenvolvimento pujante do “monstro em mim”. Para a criança e a adolescente autista, na qual a dualidade era a norma seguida como mascaramento contumaz das próprias dificuldades, escapar dos rótulos que definiam o seu sentir profundo como mero “drama” ou “confusão” era o propósito maior para aprofundar a dualidade. Para essa jovem poeta, isso aprofundava a necessidade de um amor que representasse fusão absoluta, como contraponto.

Versos Bárbaros: A Geometria Orgânica do Transbordamento

O poema “Dois” traduz geometricamente a angústia do isolamento através de sua própria estrutura. Escrito intuitivamente com 14 versos — a anatomia exata de um soneto —, o texto dita seu ritmo através do peso das palavras. O ápice dessa tensão se manifesta no que a poética classifica como versos bárbaros: as linhas finais, que rompem a métrica tradicional e se expandem para 13 sílabas poéticas.

Esse transbordamento métrico ocorre precisamente quando a necessidade interna de extravasamento oblitera as regras. O verso se estica fisicamente no papel porque a dor não cabe mais na margem. Isso, de certo modo, sanou minha revolta a respeito da nuvem criativa, o manancial que Paulo Ricardo e Marcos Valle acessaram ao mesmo tempo que eu. Minhas condições talvez fossem desfavoráveis, mas o produto final é único. Cada um usa o que absorve da nuvem criativa cósmica à sua maneira.

Soberania da Intensidade e o Martírio de Ser Dois

O fecho do poema justifica o título escrito por extenso. Ser “Dois” é o martírio da fragmentação. Na perspectiva da limerência, busca-se a fusão absoluta para aplacar a abstinência química; na perspectiva neurodivergente, busca-se o colapso do espaço entre as individualidades para finalmente descansar do esforço monumental de existir e simular normalidade.

Hoje, mesmo que a figura real que deu origem a esse ser tenha sido desubstanciada e racionalmente afastada há décadas, o instinto de buscar esse esteio antigo ainda permanece na fiação neurológica como um mecanismo de fuga ativado em momentos de exaustão e violência psicológica externa. No entanto, o paradoxo atual é definitivo. E como percebi isso? Outra ecolalia musical e um poema cuspido na semana passada. Mas isso é assunto para outro dia. Aqui não cabem dois poemas.

Só o saber que a escrita, que outrora foi um frasco para conter a dor da separação, permanece agora como o testemunho soberano de uma intensidade que não precisa mais se desculpar por existir.

Viver plenamente exige aceitar a voltagem dos próprios versos bárbaros.

Para Sustentar a Voltagem

O paradoxo do “objeto limerente” na fiação neurológica ainda não foi totalmente esgotado. Há outra ecolalia musical ressoando e um novo “poema cuspido” aguardando o momento de transbordar a margem.

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Do Papel à Matéria

A auto-criação literária que você leu aqui foi apenas o início da travessia. Aceitar a voltagem exige transbordar da escrita para a manifestação da realidade.

Existe uma outra versão minha, não impressa em papel, operando em um manancial mais profundo

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O Gabarito do Abismo

Se este ensaio revelou os andaimes de uma juventude neurodivergente e limerente, Abyssalia é a arquitetura final da maturidade desse sentir. O livro guarda as respostas que a jovem de dezenove anos não tinha, mas traz consigo um mistério ainda maior: qual foi o preço real para dar forma ao abismo

Para apoiar diretamente a autonomia desta autora e ter acesso ao gabarito desta intensidade materializado em literatura, convido você a conhecer e adquirir a obra na Editora.

Decifrar Abyssalia

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Campo de Batalha e Comida de Conforto

Hoje pela manhã, enquanto eu preparava o meu café da manhã, analisei como meu corpo estava e como ele receberia esse alimento. Eu me perguntava se o meu paladar conseguiria tomar aquele café que, de costume, é o meu primeiro prazer do dia. Ontem, por exemplo, não foi possível nem sonhar com o cheiro maravilhoso de um café, porque me dava náuseas.

Refletindo sobre isso, voltei alguns meses atrás na minha história, no momento em que, diante de uma médica psiquiatra, levantei a possibilidade de, em 2020, ter passado por um Burnout autista que não foi devidamente tratado e não foi devidamente assumido pela ciência e pela medicina. Eu sempre me pergunto, quando vem essa questão e quando vêm as questões que derrubam o meu corpo: existe uma forma de resetar o meu corpo?

Parece que ele entrou em um modo de sobrevivência no qual não diferencia um pequeno contratempo de um grande desgaste ou um grande sofrimento. Tudo é motivo para chegar no limite do sofrimento, que é a enxaqueca. Eu tenho convivido com isso desde 2020. Aquela médica, na ocasião, disse ativamente — sem me deixar concluir o raciocínio — que não achava que era isso. Me deu uma lição de moral, comparou o meu sofrimento a um “cortezinho”, enquanto lá fora existiam pessoas com “braços quebrados”. Me comparou a um esquizofrênico surtando na sala de espera, dizendo que este, sim, seria uma emergência e eu não.

Ela se recusou a rever minha medicação, mesmo aquela que estava dificultando minha vida como uma pessoa que tem alexitimia. Se você toma uma medicação comum para depressão como a sertralina , o efeito colateral mais comum é o embotamento emocional. Essa anestesia afetiva é extremamente prejudicial para quem tem dificuldade de compreender os próprios sentimentos. A capacidade de sentir, além do óbvio conhecimento sobre gostar disso ou daquilo, está vinculada a reações vitais no convício social. Eu já passei horas em uma sala de aula processando um desconforto alienigena que misturava vergonha, desrespeito do outro, abuso emocional, mas que na complexidade de tudo eu não sabia processar e elaborar uma ideia clara sobre o ocorrido. Regir e defender-se torna-se impossível quando um processo que já é precário neurológicamente é prejudicado pela medicação errada. Você fica perdido, não acessa, não sente, e isso cria entraves ao processamento, que se torna mais dispendioso do ponto de vista neurológico. Especialmente quando falamos de um inconsciente hiperativo e persistente como o meu.

A ecolalia musical se tornou o meu sinal de alerta. A música evoca um sentimento que não me habita mais ( ou ainda) e ainda assim eu quero ouvi-la incessantemente. É como se eu pudesse apenas mudar o rádio de estação depois de entender por que estou ouvindo essa canção há dois meses, em doses espaçadas durante o dia. Duarante um desses hiperfocos musicais descobri que a medicação estava me impedindo de processar o básico para minha subsistência psiquica.

Na ocasião, essa médica, que eu chamo de assinante de receitas, reagiu com extrema violência quando pedi a revisão sugerida pela minha psicóloga do Centro Eliane de Grammont. Ela não queria me conhecer, não queria saber dos meus sentimentos. Tinha ódio nos olhos enquanto assinava a minha receita após as comparações pejorativas e desumanas que fez. Tudo isso me levou a não procurar ajuda médica aqui em Belo Horizonte. Quando tentei, não consegui. O sistema aqui é mais precário que em São Paulo; lá, quando me deparava com essa desumanidade, ainda havia um movimento para resolver. Aqui eu desanimei e me isolei em um casulo protetivo.

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Conhecer "Abyssalia" na Editora

Soneto de infidelidade

A você, por toda a minha lealdade,
estes beijos ardentes, mas fingidos,
este desejo que teme ser saciado
e minha triste e necessária falsidade.

A você, todos os carinhos delicados,
que cessam num amargo suspiro.
E este olhar embevecido, derramado,
e recolhido, por ser de amor, e puro.

E o que quase tenho e quase deixo.
E o prazer que não me sacia e lamento.
E a alegria que não conheço, mas exijo.

E como prova de amor e fidelidade,
a minha exímia arte do fingimento
executada sob atordoante saudade.

A arte do fingimento: diálogos com Vinicius e as linhas de sobrevivência

Há textos que nos habitam antes mesmo que possamos compreender a extensão de suas fraturas. O Soneto de Fidelidade, de Vinicius de Moraes, foi um dos primeiros portos da minha memória afetiva. Aquela promessa de um amor pleno, vivido “em cada vão momento”, que se espalha em louvor, em riso e em pranto, sempre me pareceu um monumento luminoso. Uma catedral erguida sobre a certeza de que o afeto pode — e deve — ocupar todo o espaço visível do mundo.

Mas na vida real vivemos os amores possíveis. E , apesar de amar Vinicius, meu coração sempre foi propenso à verve sombria de Augusto dos Anjos. Então, se eu podia erigir monumentos luminosos e uma catedral de certeza e devoção absoluta, eu também vivia o “desespero dos iconoclastas”. E para sobreviver: “Entrei um dia nessas catedrais [...] Quebrei a Imagem dos meus próprios sonhos!”

Na verdade foram muitos dias. Volta e meia precisava entrar nesse espaço sagrado e vandalizá-lo com a descrença, destroçá-lo com os argumentos mais severos da razão.

Meu “Soneto de infidelidade” chama-se originalmente “Fidelidade” e era, na minha visão, a versão sacrílega do de Vinicius.

Eu me sentia pecadora. Sem me saber neurodivergente, eu era Eva cuspida e escarrada, no sentido literal da expressão. Mas hoje eu vejo o poema em ambas suas versões como minha própria alma, esculpida a Carrara. Ambos monumentos que demarcam esse tempo no qual eu não podia ser eu mesma e precisava aprender a circular por um mundo no qual o privilégio da transparência nem sempre está disponível para quem precisa aprender a caminhar sozinha cedo demais.

Para uma adolescente encarando a crueza dos dias sem redes de proteção, a realidade exige estratégias de guerra. O relacionamento real, palpável, muitas vezes se faz necessário não como comunhão, mas como blindagem social, como um teto mundano e uma moeda de sobrevivência psíquica e física. Enquanto isso, o verdadeiro motor da autocriação permanece exilado no subsolo: o amor limerente. Aquele sentimento avassalador por um ser idealizado, secreto, que sustenta a sanidade por dentro enquanto o corpo performa a normalidade por fora.

É dessa colisão que nasce o avesso da catedral de Vinicius. Nasce o meu Soneto de infidelidade. Um monumento à minha sobrevivência, erigido dos vandalismos recorrentes e das violências íntimas que talvez só as mulheres entendam.

A infidelidade aqui não é o desvio ordinário da carne, mas a cisão dilacerante do eu. Uma dupla traição silenciosa que se consome na mais absoluta solidão acompanhada: trair o pacto da realidade por habitar um desejo exilado, e trair a pureza do objeto limerente por dividir os dias com o mundo concreto. Uma solidão que, por acompanhada no cotidiano, estraçalha a alma por dentro.

A saudade mais dolorosa não é daquilo que se consumou, mas do projeto interrompido, daquilo que se cogitou viver e que não será mais possível —, o poema se torna o registro desse purgatório afetivo.

O cinzel do tempo: do caderno ao livro

Escrever é também o exercício de aprender a editar a própria dor. Na matriz deste soneto, registrada nos cadernos de Retrato das Sombras, as linhas eram longas, expressionistas, quase sem fôlego. Havia um transbordo místico, uma “Alma inflamada por preces” e “toques sôfregos” que tentavam gritar a imensidão daquela injustiça existencial. Era o registro bruto do impacto.

Soneto de infidelidade (Versão Matriz de "Retrato das Sombras" )


A você com toda a minha lealdade
estes beijos ardentes, mas fingidos.
Este desejo que teme ser saciado
Minha triste e necessária falsidade.

A você os toques sôfregos, doces
que terminam num amargo suspiro.
Este olhar carregado de amor puro
fluindo da Alma inflamada por preces.

E a felicidade que quase tenho e quase deixo
e o prazer que sinto transfigurado de lamento.
A alegria que de fato não conheço, mas exijo.

E como prova de amor e fidelidade
a minha exímia arte do fingimento.
executada com atordoante saudade

Anos mais tarde, ao depurar o poema para a estrutura definitiva que hoje habita o livro Abyssalia, compreendi que a grande literatura opera por represamento, não por transbordo.

O ritmo foi contido, os excessos adjetivos foram recolhidos e a imagética sacra deu lugar à precisão cirúrgica do corte. Os carinhos sôfregos tornaram-se “delicados” para acentuar a ironia da encenação; o olhar carregado passou a ser “recolhido”, guardado para dentro para preservar sua pureza. Ao encurtar os versos longos do primeiro terceto e dar ao soneto o rigor da sua forma, a dor não diminuiu — ela ganhou a dignidade do silêncio. A estrutura clássica tornou-se a própria blindagem que tenta conter o abismo.

Abaixo deixo os poemas de Vinicius e o de Augusto, meus mestres:

Soneto de Fidelidade

De tudo, ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.  

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.  

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama  

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes, Estoril, outubro de 1939

Vandalismo

Meu coração tem catedrais imensas,
Templos de priscas e longínquas datas,
Onde um nume de amor, em serenatas,
Canta a aleluia virginal das crenças.

Na ogiva fúlgida e nas colunatas
Vertem lustrais irradiações intensas,
Cintilações de lâmpadas suspensas,
E as ametistas e os florões e as pratas.

Como os velhos Templários medievais,
Entrei um dia nessas catedrais
E nesses templos claros e risonhos...

E erguendo os gládios e brandindo as hastas,
No desespero dos iconoclastas
Quebrei a Imagem dos meus próprios sonhos!



Augusto dos Anjos- Pau d'Arco, 1904
Publicado no livro Eu (1912)

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O texto que você acabou de ler é um post aberto, fruto das minhas pesquisas independentes sobre narrativa, neurociência e os bastidores dos meus livros. Toda terça-feira, compartilho por aqui essas investigações sobre as linhas de sobrevivência que costuram a nossa escrita e a nossa mente.

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Da calcinação das Aparências

Este ensaio propõe um itinerário crítico e autoetnográfico que investiga os limiares entre o colapso afetivo e a fundação da soberania mental. A partir de uma perspectiva poético-literária e neurodivergente, analisamos a ação do fogo alquímico de calcinação materializado nos poemas Engano e Veredicto, identificando o severo custo cognitivo desse processo como o motor de uma autêntica autocriação. A partir da queima das aparências, o texto examina como a dissolução das ilusões abre espaço para a cristalização alquímica — um princípio de estabilidade e fixação da experiência que dialoga, por via do contraste, com o conceito de cristalização formulado por Dorothy Tennov para explicar as idealizações do amor limerente. Por fim, estabelece-se a importância crucial dessa analogia para a mente neurodivergente, demonstrando como a recusa ao brilho efêmero das projeções externas permite a transformação do sofrimento bruto em uma geometria insolúvel do saber, garantindo ancoragem psíquica e uma navegabilidade social mais estável no mundo real.

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Veredicto

Tua presença não proporciona inspiração.
 Apenas doce agonia e noites de insônia, 
estupor de dúvida e certeza errônea, 
medo expansivo e alma febril em retração.

Sequer despertas a verdadeira paixão. 
Só incitas a voracidade dos sentidos, 
suscitas desejos antes não consentidos, 
inventas uns impulsos que calco ao não.

Nenhuma instância do meu conhecimento 
Acompanha-te, elege-te ou te reverencia. 
És hausto de desejo que ao passar inebria.

E tua constância nas abas do pensamento 
não configura oferenda ou alusão à poesia. 
És comburente nas labaredas da fantasia.

Do Retrato à Abyssalia: O Resgate do Veredito

Embora este poema componha originalmente a obra Retrato das Sombras e tenha permanecido resguardado sob a penumbra da minha adolescência por décadas, ele sempre se impôs à minha consciência como uma peça de rigor inegável. Sempre tive a clareza de que se tratava de uma criação que desafiava a imaturidade da época com a sua precisão técnica e temática. Por isso, ao realizar a curadoria para o meu primeiro livro, Abyssalia, não houve hesitação: “Veredicto” emergiu das sombras para ocupar seu lugar de direito como um mais densos momentos da obra. Ele é o testemunho de uma ciência intuitiva que já operava na minha juventude e que agora, finalmente, entra em pleno exercício.

O Regime do Fogo: Do Chocar à Calcinação

“Veredicto” é, obviamente, uma sentença. E esta é propalada pelo fogo — o juiz máximo da alquimia que faz James Hillman, em sua Psicologia Alquímica, recorrer a Heráclito para sua investidura. O fogo é o juiz supremo que tudo aproxima, julga e condena. Ao revisitar este soneto, percebo que ele não é apenas um desabafo; é um protocolo de operação térmica onde a minha cognição operacionaliza a desconstrução do objeto de afeto através de quatro estágios de calor descritos na alquimia.

A Incubação e as Cinzas (Versos 1 a 4)

O primeiro quarteto condensa os dois estágios iniciais do fogo alquímico. O “medo expansivo e alma febril em retração” é o que Hillman chama de calor metabólico ou o estágio da “galinha chocando”: uma tepidez interna onde o problema é incubado no silêncio do organismo.

Logo em seguida, a “doce agonia” e o “estupor de dúvida” revelam o ““Calor das Cinzas. É uma temperatura asfixiante, seca, onde não há “ar” (inspiração). O objeto não me faz criar; ele apenas consome o oxigênio da minha mente em uma insônia estática.

O Ferro de Marte (Versos 5 a 8)

No segundo quarteto, a voltagem sobe para o terceiro grau: a Areia Fervente. Este é o fogo que queima a mão e exige uma determinação do artífice. O alquimista, como um artista ou artífice, precisa manusear esse estágio com cuidado.

A “voracidade dos sentidos” e os “impulsos que calco ao não” descrevem o estresse do meu organismo em esforço descomunal para conter um desejo que ameaça derreter a estrutura interna. É o trabalho braçal da consciência, transmutada em um Hefesto menor, tentando dominar o calor. Nesse estágio da analogia, não pude me esquivar da lembrança do sonho que deu origem a três poemas de Perséfone EM Hades : A Boa Morte, Meu Carretel de Sonhos e Macária.

O Protocolo do Fogo e da Ruína: Uma Narrativa Onírica

Eu estava em um lugar alto, embora à minha volta o que parecia ser o Largo da Ordem de Curitiba estivesse transmutado em uma “Cidade Branca”, totalmente caiada. De repente, o contraste absoluto: uma mulher surge vestida com a armadura negra de uma princesa guerreira no estilo Xena, com o rosto oculto por um capacete impenetrável. Ela não carregava uma espada, mas um arco, e começou a disparar flechas para todos os lados.

Buscando um ponto de fuga, olhei para o horizonte. Onde a Rua São Francisco culminaria na Avenida Cândido de Abreu, o asfalto havia sido devorado por uma distância imensurável que me dava a certeza de estar no alto. Muito abaixo da minha planície, que parecia se encerrar no ar, havia uma praia. Na linha dos meus olhos vinha uma onda gigante, que assisti a varrer a praia e elevar aos ares as casas brancas que nem enxergava do meu despenhadeiro.

O Tsunami — a Solutio em sua escala mais devastadora — avançava levantando as casas brancas de dois andares, virando-as do avesso no meio da massa de água. Era a ruína da estrutura doméstica, o fim da “casa” que não podia mais conter a vida. Eu via as pessoas tombarem ao meu redor e, em vez de pânico, uma clareza terrível me atingiu: eu entendi que aquilo era a “boa morte”. Ela as matava rapidamente para que não sofressem o que estava por vir.

Fugi da inundação e da arqueira, aparentemente nas asas do medo, pois, súbito, o cenário branco e iluminado deu lugar a uma estética de poeira e encardido, o mundo pós-apocalíptico das cinzas. Eu seguia os trilhos de um trem acompanhada por um grupo de sobreviventes. Em meus braços, havia um bebê; ele era meu, mas compartilhado. Em um lampejo de lucidez, lembrei-me da série The Walking Dead, mas a história do sonho me puxou de volta: precisávamos chegar ao lugar seguro.

Chegamos a uma porta monumental de ferro. Por dentro, era uma Siderúrgica, um receptáculo de poder e segurança mineral. Lá dentro, um homem de fisionomia séria e decidida cuidava das fornalhas acesas no fogo de fundição. Eu entreguei o bebê a ele com um pesar imenso, mas uma certeza absoluta: ali, naquela estrutura de ferro, ele estaria seguro.

Ao acordar, a sentença estava dada: a vida como eu conhecia havia ruído, mas o essencial estava salvo no fogo. O que eu entregava a esta figura era meu sonho de maternidade. O sonho selou o fim do meu casamento, que incluía casinhas brancas e paisagens idílicas, mas que precisava ruir para que eu sobrevivesse. Assim que abri meus olhos, na dor profunda daquela entrega, disse em voz alta: “As coisas que precisamos matar dentro da gente para continuar sobrevivendo”. Macária é, de certo modo, a encarnação poética daquele bebê.

A Sentença e a Chama Viva (Tercetos Finais)

Voltando a “Veredicto”, no terceto final o processo atinge a Calcinação. Aqui, o fogo deixa de ser algo que eu sofro e passa a ser a ferramenta com a qual eu julgo. E a este fogo eu dei o nome de fantasia.

A auditoria é implacável: “Nenhuma instância do meu conhecimento / Acompanha-te, elege-te ou te reverencia”. O objeto é despido de sua falsa transcendência. Ele não é “oferenda”, não é “poesia”, não é o ouro. Ele é apenas o comburente — o material inflamável necessário para alimentar as labaredas da minha própria transformação.

A Fantasia como Laboratório de Decisão

Muitos acreditam que a fantasia é um refúgio para quem não sabe lidar com a realidade. Para mim, ela é o lugar onde a realidade é acelerada. Enquanto o mundo social processa desencontros lentamente, eu os submeto à fornalha da minha imaginação para extrair, em dias, o veredito que outros levariam anos para compreender — er… ou que neurotípicos levariam segundos, sejamos honestos.

O diagnóstico de “Veredicto” é soberano: o objeto de afeto, simulacro de amor limerente no mundo real, não passou no teste do fogo. Ele foi reduzido a cinzas para que restasse apenas o meu saber essencial. O engano gerou a dúvida; a dúvida abriu a porta da fornalha; o engano foi desfeito.

Mantenha o Fogo Aceso

Este espaço não é apenas um blog; é um laboratório de ciência intuitiva onde a poesia, a neurodivergência e a alquimia se encontram para processar o que há de mais denso na experiência humana.

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Além de apoiar este laboratório digital, você também pode mergulhar na materialidade da minha pesquisa. Abyssalia é o meu primeiro livro de poemas, publicado no início de 2026. Ele reúne o resultado de anos de escavação poética e análise simbólica, sendo a morada definitiva de obras como “Veredicto”, que resgatei das sombras da minha juventude para compor esta cartografia abissal.

Adquirir o livro é uma forma direta de sustentar minha produção como artista multidisciplinar e pesquisadora independente, garantindo que o fogo desta siderúrgica criativa permaneça aceso.

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Engano 

À  boca o paladar prende teu gosto
O  calor do teu contato dança na pele
Não há água que lave tuas marcas 
Ou fogo que ensinei teus vestígios 
Da eteridade de minha alma 

A  eternidade que te dei em pensamentos 
Talvez tenha feito indelével, teus instantes
E errado a dimensão dos teus fragmentos

Leia o Texto complementar

Entenda as mudanças

A Cozinha Como Coração Alquímico

A confeitaria tem essa precisão de modo que uma confeiteira afoita não produz o mesmo resultado das mãos dedicadas e do fazer com presença. E depois de dias de muito trabalho físico, mental e emocional para cumprir propósitos criativos, a precisão de um bolo foi a forma de gradualmente trazer meu corpo de volta para uma zona de conforto bioquímico. Um ritual que, depois de quase dois meses sem sair de casa, só foi possîvel quando me arrisquei a comprar laranjas online.

A receita do meu bolo de chocolate foi desenvolvida ao longo de anos até alcançar aquele sabor particular e confortante. As tentativas de reproduzi-lo sem as raspas de laranja resultaram em um bolo palatável, mas que não alimentava a alma. Por isso adiei o preparo até ter todos os ingredientes e a necessidade de recalibração interna maior do que o cansaço.

E enquanto massageava as raspas de laranja no açúcar para absorver os óleos essenciais, senti meu corpo relaxar completamente, imerso nesse gesto simples. E reverentemente misturei a manteiga em ponto de pomada, e algumas colheres de azeite de oliva, para incorporar de vez o perfume à receita. Minha mente relaxada, como de costume, arborecia. Desta vez sobre a importância do processo enquanto as mãos lentamente homogeneizavam a massa, dourada pela adição de ovos. Foi um processo lindo de composição cuidadosa, alternando os ingredientes secos e o café recém coado aos poucos, para o calor aprofundar a cor do chocolate e não desestruturar a massa.

O Território de Luta: Hardware vs. Software

Por um momento, na imersão deste processo, a exaustão do meu corpo pareceu ceder completamente. E enquanto o bolo assava, limpei a geladeira e me mantive na cozinha, vigilante. Infelizmente, depois desse pensamento arborescente balançar suavemente à brisa da ritualistica culinária por cerca de uma hora, o bem-estar momentâneo deu lugar à certeza do limite atingido: a enxaqueca.

Esta é a rotina de uma pessoa que não parece autista. O corpo é um território de luta. O corpo é um hardware obsoleto tentando rodar um software de alta tecnologia. Essa tecnologia, esse software, se atualiza constantemente, mas o hardware continua o mesmo, com o agravante do desgaste natural do tempo. A exaustão que não me deixa, no momento que refino este texto — um dia depois de tê-lo gravado em áudio e transcrito enquanto a medicação da enxaqueca fazia efeito, para não esquecer — está se tornando uma nova enxaqueca. O dia será truncado pelos limites físicos; a fatura dos limites que extrapolei. (E tenho este texto e dois roteiros para finalizar hoje, além de uma faxina para concluir).

O Hiperfoco e o Paradoxo da Dignidade

E apesar de ter extrapolado os limites durante a semana, não dei conta dos dois projetos criativos que assumi: o novo e esta já infante newsletter. Mesmo com os textos organizados, não consegui finalizar a análise do segundo poema da semana e escrever a crônica que amarrava os dois — Negação e Veredicto— lindamente. A crônica requeria, além do tempo para a escrita escrita, a releitura de três capítulos de dois livros diferentes. Não foi possível. Lidei com a culpa como pude, provavelmente como um peso extra na sobrecarga de ser presa de um hiperfoco. Criativo, mas ainda assim um hiperfoco, uma consumição.

Meu novo projeto criativo começou há duas semanas. De forma muito intuitiva. E tem fluído naturalmente, como tudo o que se relaciona com escrita e criatividade para mim. Pois é, você está lendo um texto de uma pessoa autista e medicada, não espere falsa modéstia e meias palavras. Mas, embora algumas características da neurodivergência sejam tratadas como superpoder, nossa biologia não foi planejada nos quadrinhos. E eu preciso falar do desespero de ser fisgada por um processo criativo: eu fui arrebatada pela beleza das imagens que criei acidentalmente para o projeto e me embrenhei na empreitada de fazer um vídeo animado, minimamente coerente, usando IA, de 22 minutos, em apenas dois ou três dias. E claro, houve todo um fluxo de trabalho ainda em fase de ajustes, que foi comprometido por outras decisões que tomei. Sem poder retroceder, lidei com a lerdeza de um software sobrecarregado como eu e a minha própria pressa, pautada pelos prazos. Abri mão de cumprir alguns, não como escolha, mas como imposição de uma coerção neurológica que me prende no objetivo.

A luta que travo hoje com este corpo combalido se estendeu pela semana, entre enxaquecas incpacitantes e expedientes noite afora. O balanço final escancarou um paradoxo: existe uma disparidade muito grande entre a minha capacidade intelectual e a minha capacidade financeira; entre a minha condição de sobrevivência e a minha capacidade de produzir conhecimento — ou entretenimento, alimento para a alma. A poesia, que traz o simbólico e a autocriação, não tem resultado em uma vida digna. Deixarei de fazer isso? Óbvio que não. Como eu existiria sem ser Oryanna Borges, a poeta? Mas sinto que preciso abrir mais esse fosso entre a pessoa que eu aparento e a pessoa que vivencio aqui dentro, para você leitor.

Greybor Manifesto: Da Imaginação à Materialidade

Cansei de tentar caber no mundo. Se ele não foi feito para mim, vou criar um que seja — na materialidade, não apenas nos recônditos da imaginação. Meu corpo precisa de abrigo, conforto, medicação, solitude e as condições de pagar o preço alto dos deliverys de hortifruti, quando eu precisar ficar dois meses em casa, reservando energia para o meu laboratório criativo. Tudo o que me importa está aqui: dar sentido, significado, vida e materialidade às minhas histórias.

Por isso, iníciei o projeto Greybor Manifesta. A principio como um projeto “dark”, anônimo na escuridão da Web, mas intentando ser um farol para aqueles que como estão à deriva. Antes de ser Greybor Manifesta, era apenas um exercício privado de reprogramação mental. Mas eu gosto dos processos e compartilhar minha jornada pareceu uma caminho natural.Tanto que até a animação desta semana, tudo fluia tranquilamente. E mesmo a animação trouxe aprendizados e não arrependimentos.

Greybor manifesta é um canal do Youtube sobre visualização Criativa. Ok, me julguem…se vocês pagam as minhas contas. Se não, me sigam lá no youtube e se permitam surpreender por um lado meu que ainda não manifestou o ouro nos quilates que o mundo valoriza, mas que com certeza materializou o ouro da consciência. E é este ouro, que ofereço, moldado e lapidado pela imaginação e pela minha crença absoluta na autocriação. Na minha percepção o verbo se faz carne, o verbo se faz realidade. E eu me autocriei, de um rascunho mal suprido neurologicamente, para um software sofisticado . Agora é aprimorar o método para a vida fisica ser tão fantastica quanto a vivida nas dimensões mágicas que a imaginação cria.

Este não é um projeto sobre como ser ‘produtivo’ em um sistema que nos quer descartáveis; é um laboratório de alquimia prática.

Durante anos, caminhei sem um nome que me ancorasse. Hoje, eu sou Oryanna Borges — um nome que oficializei para consolidar a literatura como minha forma primária de existência e resistência. E é nessa assunção que surge Ana Greybor. Se Fernando Pessoa podia reclamar para si um universo de heterônimos, eu reivindico a minha estratégia de sobrevivência. Ana Greybor é a minha racionalidade alquímica, o meu lado que suspeita da sincronia e investiga os deuses. A persona que manifestei quando percebi que a ‘salada mista’ que é o meu cérebro — essa rede caótica e fascinante de conexões entre literatura, religião, neurociência e simbolismo — não precisava ser apenas um refúgio secreto, mas um sistema de aplicação prática. Ana Greybor é a engenheira que traduz a minha intuição poética em métodos de auto-criação. O Greybor Manifesta é a minha recusa final em ser uma fraude ou uma faquir; é o espaço onde a imaginação deixa de ser refúgio para se tornar estratégia de sobrevivência. Não se preocupe, não vou vender curso. Só espero que o adsense do youtube remunere melhor minha escrita do que você, leitor. Não se ofenda. Mas não espere desculpas. Acredite, eu valorizo você aqui. Mas seria mais fácil se você entendesse que esse é meu trabalho, meu sustento de corpo e alma. Eu deixo você navegar na nave assombrosa do templo que é meu corpo, e nem cobro o dìzimo. Mas deveria. Pois nem as igrejas funcionam sem as oferendas.

Sou grata por sua vinda e sua atenção. Mas eu preciso pagar a conta de luz do templo. Então para vabilizar seu livre trânsito e a colaboração voluntária deste templo Greybor Manifesta vai evocar uma egrégora ao canalizar meus saberes e uma reticente espiritualidade driblada com criatividade.

Comunicado sobre o novo fluxo de postagens

A partir de agora, para organizar melhor o meu processo criativo e garantir que a leitura de vocês seja uma experiência imersiva e coerente, estamos mudando o calendário do Mistifório:

Terças e Quintas (07:00 da manhã): Publicação dos poemas da semana.

Domingos (20:00): Publicação da crônica/artigo analítico.

Por que essa mudança? Criativamente, a crônica funciona como o ponto de amarração que dá sentido aos poemas publicados durante a semana. Agendar a crônica para o domingo à noite permite que vocês encerrem o ciclo semanal com um texto denso e reflexivo, preparando-se com calma para o que vem pela frente. Para organizar essa transição, nesta semana, farei o seguinte: republicarei o poema “Engano” (que saiu com erro na semana passada) na segunda-feira, postarei “Veredito” na quinta-feira e, no domingo, entregarei a crônica que amarra ambos. Assim, alinhamos o fluxo de trabalho com a profundidade que o projeto exige.

Se increva no Greybor Manifesta

Este é um lugar onde a partilha se multiplica